Сергей взялся за ручку двери. Страшно… Кто его знает, что ждет внутри… Он резко выдохнул, как перед нырком в холодную воду, и распахнул дверь.
Слева от двери стоял стол. Такой же, как в помещении местного начальника. Вот только здесь он не казался таким уж огромным. За столом восседал…
На мгновение Сергею показалось, что он провалился не в прошлое, а в какой-то безумный фильм, в котором смешались все киногерои разом: священник – мастер Йода, начальник – фашист Ганс, а теперь еще и библиотекарь – Илья Муромец.
Здешний книгохранитель действительно выглядел в точности как богатырь из старого фильма-сказки. Огромный торс, мощные руки, волосы, каштановой волной падающие на плечи, окладистая борода колечками. Пронзительный взгляд темно-синих глаз. Казалось, гигант так и рявкнет сейчас: «Коршун ты чебуркуевской!»
– Добрый день! – рявкнуть не рявкнул, но будь голос чуть погромче, и деревья бы пригибались.
– З-з-здравствуйте… – После общения с полякофобом-начальником Сергей начал бояться людей. Особенно больших.
Широченная, как лопата, ладонь протянулась в жесте приветствия. Сергей шагнул вперед, протягивая руку навстречу…
Интересно, не вовремя проснулось чувство собственного достоинства, обиженное всеми сразу, начиная с Ингвара и заканчивая начальником, – почему это я должен к нему подходить, чтобы руку пожать? Здоровый, да? Чуть приподняться не может, лень задницу от стула оторвать…
Богатырь, действительно, даже не подумал приподниматься. Было в нем что-то неправильное, но что, Сергей не успел понять. Возмущение кипело и бурлило.
– Данила, – добродушно пробасил богатырь.
– Сергей… мм… Вышинский… – настороженно ответил наш герой. Кто знает, может быть, тут все ненавидят поляков?
– С Павлом пообщался? – хохотнул догадливый Данила, кстати, судя по всему, ровесник Сергея.
– Откуда…
– Да уж больно испуганно ты фамилию назвал. Да и слышал я его крик…
– За что он так поляков не любит-то?
– Так он в двадцатом в плену в их концлагере, в Тухоле, побывал…
– А-а… – понимающе протянул Сергей, на самом деле ничего не поняв. Концлагерь? У поляков?
Концлагерь у Сергея ассоциировался только с немцами. Ну, в крайнем случае, с большевиками. Уж никак не с Польшей. Все страньше и страньше…
– А ты, Сяргей, откуда?
– Из Козьей Горы. – Сергей внутренне поразился тому, как привычно он произнес это название. Это он-то, москвич!
– А, сяктант…
– Ну да…
– Почитать пришел? Только учти, библий мы не держим.
Шутник, блин…
– Да нет, мне бы газет… Нам в секте газет не давали… Вот хочу узнать, что за ситуация в мире и стране…
Данила оживился:
– Про революцию хоть слышал?
– Ну да… Кто ж про нее не слышал…
– В мире сейчас капитал процветает, душит рабочих, крестьян. У нас в стране революция победила, строим мы страну, где угнетения нет и не будет…
Ну-ну… Данила начал разочаровывать. Сергей помнил то светлое будущее, которое построил в этой стране чуть позже товарищ Сталин… Кстати, о товарище Сталине…
– Постой, – прервал Сергей горячую речь, – мне бы газеты посмотреть. Уж больно интересно, что за люди такую неподъемную задачу на себя приняли…
– И не только приняли! Делают!
Данила махнул рукой в сторону мощного, как он сам, деревянного стеллажа, на котором лежали худосочные стопки газет. Сергея опять задело: здоровенный молодой парень сидит в библиотеке (ну пусть читальне!) вместо того, чтобы трудиться. Хорошо устроился! Работка непыльная – выдавай книжки, газеты разные да вешай на уши лапшу о том, как хорошо будет жить при коммунизме…
Сергей, мысленно кипя, шагнул к полкам… Успел подумать, что для полного комплекта, хаму Даниле осталось вытянуть ноги… Успел сообразить, что ноги и так должны торчать из-под небольшого столика до середины комнаты… Подумал о том, куда же Данила их спрятал… Оглянулся…
Все возмущение улеглось мгновенно и остыло. Сергея бросило в дрожь. Холод, морозный холод жуткого стыда…
У Данилы не было ног.
Видимо, Сергей слишком пристально уставился на ноги, вернее, на то место, где они должны были быть.
– Что смотришь? – усмехнулся Данила. – Нету у меня ног, нету.
– А…
– На войне.
Ну да. Сергей вспомнил – в это время малейшая рана и сразу все, хана. Гангрена.
– Ранили? – сочувствующе спросил он.
– Не-а, – махнул головой библиотекарь, – казаки шашками отрубили.
– В бою? – В представлении Сергея казаки и такая зверская жестокость не очень сочетались.
– Да нет, в плену. Сказали, чтобы слишком шустрым не был. Хорошо, что наши отбили, а то бы кровью истек.
Брр… Как это возможно? Казаки, они же должны русский народ защищать. А более русского, чем обычный мужик-крестьянин, Сергей не мог представить. Казаки мужика защищать должны, а не ноги отрубать… Нет, лучше не думать об этом… Вернемся к тому, зачем пришли.
Теоретически государственное устройство любой страны, с персоналиями, можно описать за полчаса. Ну максимум за час. Вместе с безногим Данилой Сергей разбирался в принципах Страны Советов несколько часов, до самого вечера.
Первое, что понял в этом устройстве Сергей, – большевики двинулись на переименовании всего и вся. Не было ни одной более-менее серьезной должности, которая после революции не получила бы другое, иногда совершенно непредсказуемое название. Второе – не меньше большевики двинулись на сокращениях. Бойцы, наркомы, командиры, шкрабы, полпреды, наркомюст, вэсээнха и тому подобное…
Начать он попытался, казалось бы, с простой вещи – кто управляет страной. Получив в ответ предсказуемый ответ – народ, Вышинский начал ходить вокруг да около, пытаясь выяснить для начала название главной должности в стране. Президентов Данила категорически отверг, заявив, что они только у буржуев. А других вариантов не знал уже Сергей. Можно было, конечно, прямо спросить, какую должность занимает товарищ Сталин, однако не стоило показывать подозрительную для сектанта осведомленность. Наконец до Сергея дошло, что раз Сталин занял должность Ленина, то нужно узнать, какую должность тот занимал. Вот тут и началась вся путаница…
Правительство СССР называлось Совет народных комиссаров или сокращенно (ну еще бы!) Совнарком. Главой его был председатель, он же предсовнаркома. То есть, подумал Сергей, в переводе на нормальный русский язык, премьер-министр. Изначально этот пост занимал дедушка Ленин, а после его смерти… Не Сталин.
Предсовнаркома был некий неизвестный Сергею товарищ Рыков. Судя по мутноватой фотке в газете – приятный мужчина лет сорока, с аккуратной бородкой, чуть побольше ленинской. То есть ни фига не Сталин. Даже не похож.
