— Да, я слышала отрывок одного из таких шедевров.
— Подобное нам приносят по сотне штук на день.
Соня покачала головой.
— Ну давай, выкладывай, — сказала Марина. — Только правду!
Софья рассказала о своем детективном расследовании, таинственном письме и прочем.
— Ну, давай я взгляну на это стихотворение, — сказала Марина.
Соня протянула ей картонки, на которые были наклеены собранные кусочки письма.
— Да-а… Запашок еще тот, конечно, — сказала Марина.
— Ничего не поделаешь, такова цена за информацию, — философски высказалась Соня.
Марина читала стихотворение и хмурилась.
— Даже не знаю, что сказать, — наконец ответила она. — На профессионального поэта не похоже. Но и на те шедевры, что приносят нам молодые авторы, — тоже. Тут что-то свое. Может быть, все дело в том, что автор увлекается всяческими постмодернистскими течениями?
— Мне бы человека найти, — напомнила Соня, которой не особо хотелось выслушивать лекцию о перипетиях стихотворного искусства.
— Боюсь, тебе следует искать человека не в поэтическом клубе, — наконец сказала Марина.
— А где же?
— Это все очень напоминает творчество таких радикальных поэтов-постмодернистов, как Егор Летов и Яна Дягилева. Человека тебе надо искать среди любителей подобного творчества, панки там всякие и подобное.
— Просто удивительно!
— А быть может, это бред какого-нибудь наркомана. Тут со знатоком Кастанеды беседовать надо.
— Где же я отыщу всяких там панков или знатоков Кастанеды? — с сомнением спросила Соня.
— А вот как раз тут я могу тебе помочь. В парке «Дубки» собирается по субботам, так сказать, творческая интеллигенция. Они пьют портвейн. Ну и кое-что покрепче, разумеется. Половина из этих людей, правда, что-то вроде панков. На самом деле это не страшно. А в твоем случае даже полезно. На самом деле там собираются хорошие ребята. На кого ни посмотришь — так натуральные сливки общества. Почти все с высшим образованием. Есть, конечно, и студенты. Один — хирург, другой — писатель, третий — биолог, четвертый — психолог. Есть даже двое, которые себя экстрасенсами считают.
— А они и правда экстрасенсы?
— А кто их знает? Они зажигалки ищут. Увлечение у них такое.
— Это как — зажигалки ищут?
— А это так. Кто-нибудь закрывает глаза, а ему зажигалку подкладывают. Надо угадать, где она лежит, увидеть, что называется, в астрале.
— И что, находят?
— Если не напьются — всегда!
— Любопытно.
— Короче, ничего страшного там нет.
— Ну, это как посмотреть…
— Да все в порядке. У меня там как раз один знакомый есть. Могу тебя к ним отвести.
— Ты думаешь, они реально могут мне помочь?
— Я надеюсь. Попытка, в конце концов, не пытка!
— Да уж…
— В таком случае подождешь меня, пока я управлюсь со всеми делами?
— Подожду.
— Ну вот и ладушки…
* * *
Ближе к вечеру Марина освободилась и повела Соню в парк «Дубки».
— А вот и они, голубчики! — сказала поэтесса, указывая на три широкие лавки, расположенные под каштанами. — Тут тебе все объяснят. И про Янку Дягилеву, и про Кастанеду, и про смысл жизни. Все, что угодно! Ты только волю им дай!
Софья с Мариной приблизились. В общем-то, как оказалось, в милом скверике собирались не только панки и знатоки Кастанеды. Были здесь с виду и вполне приличные люди.
— Кто к нам идет! — развел руки в стороны парень с длинными волосами, собранными в хвост.
— Привет, — сказала Марина. — Знакомьтесь, это Соня.
Молодые люди принялись представляться. Вот краткий перечень их прозвищ: Будда, Лис, Воваром, Дядя Дэ и Васдэ, Сушка, Хомячиха, Бэтмэн, Киш, Снайпер, Рой, Растафара. Список далеко не полный.
— Ну присаживайтесь, присаживайтесь, — сказал Снайпер. — Рассказывайте, как поживаете.
— Мы вообще-то ненадолго, — сразу предупредила Марина.
— Ну, как всегда, — сказал дядя Дэ. — Ты, Мариша, как всегда, в своих трипах.
— Нам тут мнение эксперта по творчеству таких, как Янка Дягилева, нужно.
— Да вы присаживайтесь, — повторил Снайпер. — Порт-вей-шка, может?
Марина покачала рукой.
— Ну, как хотите!
— Они не будут пить вавилонские напитки! — эмоционально выкрикнул Растафара — маленький якут в очках, с двумя-тремя волосинками на щеках и булавкой в ухе.
— Растафара! — прикрикнул Дядя Дэ.
— Я верю в Джа! — крикнул Растафара.
— Дим, тут стих имеется, — сказала Марина, протягивая Дяде Дэ бумажку.
— Погоди, — сказал тот. — Сейчас водку разольем. Куда-то собрались Воваром (рыжая борода) и Будда (психоделическая татуировка на гладковыбритой голове).
— Что, пос-сать? — спросил Снайпер.
— Угу, — ответил Будда.
— Я с вами.
«Все-таки это оказались панки», — с тоской подумала Соня.
В этот момент к ней обратился Бэтмэн:
— Девушка, а вы работаете или учитесь?
— Работаю.
— А кем?
— Частным детективом.
— А у нас Дядя Дэ как раз детективы пишет. Он и про меня написал.
— Очень приятно.
В этот момент вернулись Воваром с Буддой и со Снайпером.
— А можно узнать ваш телефон? — спросил Бэтмэн, вынимая из кармана мобильный, чтобы записать номер.
— Ну, Ваня пошел-поехал! — сказал Воваром.
— Карму отрабатывает! — приложив руку к губам, прошептал Васдэ.
— Почему это я должна давать вам свой телефон? — спросила Соня.
— Ну просто так, на всякий случай, — замялся Бэтмэн.
— Не надо.
— Ну как хотите.
— Водку будешь? — спросил дядя Дэ у Будды.
— Буд-ду! — ответил Будда.
У Сони начала трещать голова.
— Посмотришь стих? — спросила Марина у Дяди Дэ.
— Давай.
— Хрень какая-то! — вынес он свой диагноз. — Какой м…к это написал?
— Вот мы и хотели тебя спросить, кто это мог написать?
— А я почем знаю?
— Это мог быть какой-нибудь человек, увлекающийся творчеством таких, как, скажем, Егор Летов или Янка Дягилева?
— Не знаю. Если он и увлекается Янкой или Егором, это больше похоже на пародию, но никак не на истинное искусство.
