Ни одно доброе дело не остается безнаказанным.
Мусин вернулся минут через десять. Остановился напротив Савельева, и тот в который уже раз за последние два часа испытал острейший приступ жалости. Такие откровенно потерянные лица он видел не каждый день. Глаза Виталия Викторовича плавали в каком-то болотном, мокром тумане, казалось, бедолага совсем ничего вокруг себя не видел…
Он встал над Ромой и очень честно, без какой-либо рисовки произнес:
– Лучше бы меня убили в той подворотне.
– Господи, что вы несете!
– Лучше бы меня убили… Я всех подвел… Впервые в жизни брат обратился ко мне за помощью… – Он повернулся и побрел к выходу из здания аэропорта.
Савельев, цапнув ручку уже не такого драгоценного чемодана, заспешил за ним. Неожиданно для себя, догнав, обнял мягкие замшевые плечи маленького человека в бежевой дубленке:
– Не переживайте, Виталий Викторович. Все образуется. Хотите, я отвезу вас?.. Куда вам нужно?
– Мне все равно…
– Домой?
– Нельзя.
– Что значит – нельзя?
– У меня документы. Они нужны Пете и Ире, а их снова могут попытаться отобрать…
– Снова?
– Ну. Вы же видели…
– Когда? Ах да… То есть, вы хотите сказать, на вас напали не просто так?
– Не просто так, я думаю. Нотариуса же кто-то сжег…
«Ну и дела! – Роман, распихивая мощными плечами толпу, прикрывал собой понуро плетущегося Виталика. – Нотариусов по Москве палят…»
– А эта Ира?..
– А эта Ира теперь осталась без денег и без документов. – Виталий остановился, поднял на Савельева слепые мокрые глаза. – Зачем жить таким, как я, а, Рома? Я всегда все только порчу…
– Ну, ну… – смутился под этим детским честным взглядом боксер. – Все будет хорошо. Все образуется…
Виталий Викторович не поверил, опустил лицо и побрел вперед. Рыжая папка болталась в опущенной руке, как флаг капитуляции, случайно поменявший колер.
Дорога до Москвы, как это часто случается в дни невезения, была абсолютно свободна от пробок. Савельев настроил радио на волну джаза, и минут двадцать мужчины ехали молча. Роман прокручивал в голове слова возможного вступления к прощальной речи: «Я могу довезти вас до дома друзей», «Могу подбросить до гостиницы», «Могу остановиться у стоянки такси, у метро, у первого столба и первой лужи»… Почему-то любое из вступлений, как ни меняй слова, звучало именно так: высажу-выброшу, у столба, у лужи…
Что делать с этим потерянным господином, Савельев, честно говоря, не знал. Тот почему-то не давал никаких указаний, просто сидел рядом, уставив пустые глаза в ветровое стекло.
Как будто так и намылился к Роману хоть в гараж, хоть в гости!
– Виталий Викторович, а паспорт у вас тоже украли?
– А? Что? Паспорт? Только заграничный. Российский я на всякий случай положил в чемодан…
– Значит, в гостиницу вы поселиться можете?
– Могу.
Это безропотное «могу» прозвучало так, что Савельев почувствовал, как будто уже выпихнул пассажира в самую глубокую лужу у дороги.
– А может быть, вас отвезти к каким-нибудь друзьям? Вы, мгм, выглядите не лучшим образом…
– К друзьям?.. Мой друг – Петруша… А его сейчас нет…
«Вот ведь попался!.. – Недовольство нет-нет да и проскальзывало в доброй боксерской голове. Роман поскреб в затылке, покрутил шеей… – Вот попался!..»
В кармане Савельева запиликал сотовый телефон, боксер достал его, глянул на дисплей и ответил:
– Да, баб Надь.
– Роман, ты где?! – раздался в трубке могучий пенсионерский рык.
– Еду.
– К нам?!
– Нет. Пока нет…
– А куда едешь? Мы тебя ждем.
– Да вот… – Савельев покосился на несчастного подкидыша, – приятеля одного пристроить надо.
– Куда?
– Куда вас пристроить, Виталий Викторович? – переадресовал Рома вопрос пассажиру. Тот безразлично пожал плечами.
– Бери своего приятеля и дуй к нам, – безапелляционно заявила баба Надя. – Гусь совсем готов!
Савельев пообещал счас же придуть. Убрал сотовый телефон в нагрудный карман черной джинсовой рубахи и несколько злорадно ухмыльнулся. Что ж, Надежда Прохоровна, вы сами напросились на очередного подкидыша. Вот чует печень-селезенка-сердце, что напросились по самое не балуй!
Полуобернулся к понурому седоку и голосом, лишенным прежних тоскливо-пораженческих интонаций, спросил:
– Виталий Викторович, скажите честно: вам негде переночевать?
– Наверно, – безучастно отозвался тот.
– Поедете со мной в один хороший дом? К моим друзьям и родственникам.
– Поеду.
Испытывая самое мстительное удовольствие, Савельев уверенно утопил в пол педаль газа.
Не так давно при схожих обстоятельствах две тетушки – Надежда Прохоровна и Софья Тихоновна – «подкинули» ему жену
[1]
.
Что ж… напросились сами.
* * *
Виталию Викторовичу Мусину действительно хотелось умереть. Или хотя бы получить серьезную рану, очнуться в больнице – желательно.
Только палата реанимации и смертельно опасное ранение могли бы все исправить. Или хотя бы сместить акценты…
Его честь, его достоинство страдали.
Совесть просто билась в корчах.
Душа нанесла себе рваную рану и не меньше бренного тела хотела в больницу. На белые простыни, под взгляды ласковых сестер.
Куда его везет большой и добрый Рома, Виталия Викторовича интересовало ничтожно мало. Он самозабвенно предавался самобичеванию и старательно культивировал жалость к себе, к какой-то Ирине, к единственному брату. Место, куда вез его нечаянный спаситель, было вторично. Могучий Рома мог привезти его к друзьям – таким же огромным бритоголовым (но очень добрым!) бандитам с пудовыми кулаками; мог уложить поплакать в алькове нежной любовницы-подруги; мог привезти в притон; на стачку очередных московских пикетчиков; в сумасшедший дом…
Дверь в квартиру старинного пятиэтажного дома в тихом московском переулке открыла бабушка в коричневом спортивном костюме из плюша. Крупноносая костистая особа с обширной плюшевой грудью и строгим взглядом фельдфебеля на пенсии.
