– Вы, капитан, человек в городе посторонний, притом из армии, – говорил Александр, ворочая рулем форсированного оперативного «жигуля». – Подольск маленький, все друг друга знают: полицейские и воры по одной веревочке ходят… Вот пистолет, – фээсбэшник сунул Артему ПМ с потертой рукояткой.
– Куда едем-то? – перебил Тарасов.
– В ресторанное заведение, – ответил Александр. – Там человек один есть, с ним бы поговорить на заданную тему…
Вор в законе Трофим задумчиво ковырял ложкой в тарелке с солянкой. По желтоватой поверхности расплывалась жирная запятая сметаны. Последняя поездка в Москву не заладилась: Померанец третью неделю отдыхал в Лефортово, и московские коллеги по этому поводу нервничали. Деловой разговор закончился взаимными обвинениями, и Трофим, злой как черт, укатил обратно в родной Подольск. Теперь он просчитывал завтрашнюю беседу с чеченцами – после известных событий два криминальных авторитета-кавказца перебрались в Подмосковье из Белокаменной от греха подальше. Последнее одолжение – с документами сраными, которые на какой-то хрен сдались чичам, – не только не упрощало, но, наоборот, усложняло дело…
– Убери тарелку и дай коньяк, – буркнул Трофим, когда белобрысый официант с худым затылком проплывал мимо. – Целую бутылку неси, а не графинчик задроченный!
И коньяк не прояснял мыслей. Охранник уже дважды возникал на входе в полупустой зал и каждый раз исчезал, увидев, что шеф все еще обедает.
Хмельными глазами Трофим проследил за незнакомым типом, уверенно вошедшим в зал. Что за обсос? Джинсы, футболка… Надо сказать администратору, чтобы левых чертей в ресторан не пускали, пока люди обедают. Этого еще не хватало! Топает прямо к столику Трофима, да еще, кажется, и улыбается нахально…
Артем миновал сумрачный коридор, обогнул гардероб и увидел человека, подробно описанного Александром. Сидит авторитет перед полупустой бутылкой коньяка и глядит исподлобья.
Тарасов с шумом подвинул стул и уселся за столик напротив Трофима.
– Кому документы продал, говнюк? – спросил он, пялясь в нетрезвые бельма подольского авторитета.
«У него под мышкой ствол! – понял Трофим. – Что за не нашенская птица, мля?!»
«Бойся меня, сука!» – подумал Артем.
Вор в законе, как человек в криминале опытный, понял, что вот так запросто притопать в ресторан, усесться к нему за столик и брякнуть подобное не мог никакой левый чайник, даже самоубийца… Местная ФСБ?! Да нет, претензий оттуда к Трофиму давно не было, и платит свой «налог» он исправно… Менты? Смешно даже подумать… Значит, москвич. А чей москвич, мля?!
– Какие документы?! – делано удивился Трофим. – А ты кто вообще, а?
– Я конь – только не в пальто, а в камуфляже. Вот и угадывай, – сказал Тарасов.
– Коньяк будешь пить? – спросил вор.
– Наливай.
Артем опрокинул в себя сто граммов неплохого коньяка и продолжал разглядывать нового знакомого. По дубленой роже Трофима блуждало странное и нехорошее выражение.
– Ну? – поторопил Тарасов.
Вор потянулся к бутылке.
– Нет, коньяку хватит. Ты по существу давай. Только по-быстрому – у меня времени в обрез. Президент ждет доклада.
– Видишь ли, – тщательно подбирая слова, начал Трофим. – Непонятны мне твои слова, как и претензии…
– Кто документы из хранилища вынес, уже известно, – его завалили сразу, – проговорил Артем. – Мне надо знать, кто бумажки купил. Скажи – и пойдешь домой.
– А если не скажу? – дернул верхней губой вор.
Тарасов ловко извлек из наплечной кобуры «Макаров», положил на стол и повертел.
– Стрелять в общественном месте ты не будешь, – сказал Трофим, и в его голосе послышалось сомнение. – А я сейчас вызову своего адвоката…
– Его уже допрашивают, – не моргнув глазом, соврал Тарасов. – Да и ресторан оцеплен…
«Что же не доложили, козлы, что операцию проводят? – сыграло у авторитета очко. – Точно, из Москвы ветер дует!»
– Тогда забирай меня в ментовку, – потребовал трезвеющий на глазах Трофим. – Там и побеседуем.
– И твою ментовскую крышу тоже… – усмехнулся Артем. – Правда, пока не допрашивают, а только опрашивают…
Вор в законе потянулся к лежащему здесь же, на столе, мобильному телефону и тут же получил резкий удар ребром ладони по пальцам. При этом Тарасов с многозначительным видом отрицательно покачал головой.
Трофим тоскливо глянул на коньяк, потом фыркнул и принялся разливать напиток по бокалам.
– Чичей нездешних с одним дядькой свел, – негромко сказал он. – Остальное – не моих рук дело.
– Чичи московские?
– Вроде нет. Но и не кавказские… черт знает, какие… заграничные как будто…
Трофим с облегчением влил в себя коньяк.
– Телефончик-то дай, – лучезарно улыбнулся Тарасов.
– Чей?
– Чичей заграничных.
Авторитет взял мобильный и под бдительным присмотром Артема продиктовал номер.
– Небось на душе чище стало, – подытожил Артем, поднимаясь. – А телефончик свой дай на предмет оперативной разработки…
– Совсем охренел, – проворчал Трофим. – На, подавись!
– Не нарывайся, говнюк, – посоветовал Тарасов. – Прощаться не будем – глядишь, свидимся еще…
– Вряд ли, – фыркнул вор.
Артем спрятал пистолет обратно в кобуру и вразвалочку вышел.
Скрывавшийся в своем закутке официант явился.
– Что за человек это был, Арсений Иванович? – на правах старого знакомого спросил он у Трофима. – Чужой. На «Жигулях» с другом приехал…
– Номер запомнил? – дернулся вор.
– Да, на всякий случай: 512…
Трофим вынул из кармана пиджака второй мобильник и засвистел в трубку:
– Был тут допросчик у меня… Не знаю, кто, но не мент, точно!.. «Жигули», номер 512… двое их там… Слушай приметы…
Подольск Артему понравился. Малоэтажные светло-серые здания, рыночки и очень просторно – то травка, то деревца, то пустырь с натянутой грязной волейбольной сеткой.
– Приглянулся городок? – спросил Александр, выводя машину со стоянки.
– Да так, ничего, – ответил Тарасов. – Спокойный.
– Это вам кажется… Выяснили что-нибудь?
– Давай на «ты», Александр: сильно достает… Да, выяснил. Немножко покатаемся, а потом я позвоню человеку одному… ладно, не твое это дело, Саша.
– А чье? – спокойно поинтересовался фээсбэшник.
До управления оставалось квартала три. «Жигули» приятно урчали мотором и подпрыгивали на кочках, навевая приятные воспоминания о баснословных временах, когда все машины были такие.
