Я еще перечитал сочный текст: там был изложен сюжет про стукачей, которые никогда не исчезнут из книг про вездесущее КГБ, так «непохожее» на все МИ-5, БНД, ЦРУ и прочие Сигуранцы. Новым был мотив – «голубые» на всех этажах власти, в том числе и в правительстве.
Нет, тут даже сленг бессилен. Тут годится только русский мат. Сейчас зазвонит мой телефон и потребуют моей головушки.
П., конечно, слинял. Почемуя ему поверил? Потому что так верить – мой принцип, больше «нипочему»! У крупной рыбы свои повадки. Повоняет и пройдет. Свои принципы я никогда не меняю. Я – не они. Они – не я.
Всем башку намылят, а кое-кому и снимут Я свою добровольно поставил на кон. Не впервой.
Конечно, журнал подставляет нас по черному. Мы сами вынуждены будем спешно стучать на себя! Дожидаться, когда гром докатиться до Москвы, смерти подобно. Он при всех раскладах докатится. И сразу выяснится, что мы придержали еще и материал на «крота». А когда распатронят эту тему, выйдут на уже его ориентацию. Потом надо будет доказывать каждому в конторе, что и он – не голубой! Мне стало даже смешно. Честное слово, я чуть не расхохотался.
Я всерьез пожалел, что не шлепнул этого типа, любителя балетов и… Пожалел. Он был мне… симпатичен! По-человечески приятен. Может быть, и я… голубой внутри?!
Нет, он просто обязан был исчезнуть!
Я подумал так, и мне стало стыдно. Я перестал смеяться. И только тут меня осенило, кто написал пасквиль. Потому что я… Да, был момент, когда у меня возникли подозрения относительно моего сына. Относительно его сексуальных пристрастий. Как ни странно, эти мысли пришли мне, когда я прочел «Петербург» Белого.
«Латентный гомосексуализм!» – отрубил тогда сынок, когда я с ним заговорил о природе ненависти Облеухова-сына к отцу. Больше мы с ним не сказали ни слова, но у меня что-то такое мелькнуло. Я отогнал. И вот… Он меня «догнал»…
Журнал уже, наверное, попал у Щапову, он был на связи с торгпредством. Да с культурным обществом тоже.
Сейчас он вычислит меня, пробьет ситуацию, и вызовет к себе. Мы только что вместе продавили этот вариант «утечки из Кремля». Шеф сразу, помнится, заподозрил подставу, но у него были, как выяснилось, свои виды на эту липу.
Телефон зазвонил. Это был П., мой «подопечный». Или, лучше сказать, «крот», взявший меня в заложники. Уже «на свободе»? Или? Сейчас будет плевать мне в душу? Ох-хо-хо!
– Привет, – голос у «крота» просто звенит.
– Ты откуда? – спрашиваю, пытаясь зевнуть.
– «Блю меннер», знаешь такой клуб? Немецкий?
– Кто ж его не знает? Хоть и не по моему профилю, но в курсе… А ты?
– Я еще вчера въехал. Мне ночью позвонили. Кто-то, как нарочно, организовал.
– Ты о чем?
– Про журнал. И про вашу компру для верхов. Я же сам вашу лапшу перевешивал на московские уши. А наутро вся история в русском журнале. Наши ребята, голубые, работают оперативней ваших розовых. В клубе уже все все знают. Мне не отвертеться. Теперь. Они меня достанут. По любому.
– Сначала нас, правда…
– Послушай, за кого ты меня держишь? Я еще никого никогда не подводил. И не позволю никому грузить меня в мешке вместе с почтой. Со штемпелем на лбу. Умру в смокинге. Я сейчас как раз в своем любимом, помнишь? На Новый год я в нем был? Фиолетовый! – он рассмеялся. – Как раз по делу. Не парься. Друзья все сделают. Ствол со мной. Одна просьба, потому и звоню тебе. Ты поймешь. Обставьте все по людски. Процедура известна. Кладбище ты знаешь. Не позволь им… выкинуть меня в мусорной упаковке! Обещаешь?
– Не сомневайся.
– Я и не сомневался. Все. Обратный счет. От нуля паст миднайт. Прощай. Людке объясни… как сам решишь.
Он отключился. Я посмотрел, откуда он звонил. Все правильно. Тот самый гей-клуб. Он был в своем репертуаре.
Автор опуса (я пока еще сомневался в авторстве!) метил в меня, а попал… Нет, в меня тоже отлетало рикошетом.
Что-то я ощутил вроде комка в горле. И глаза как-то застлало пеленой. Я промыл горло ледяной водой. Заодно лицо. Если на нем были слезы, этого уже никто не заметит. Мы с П. когда-то говорили, что неплохо прикупить место на кладбище заранее при нашей работе. Он и прикупил. Помнится, мы даже обмыли этот момент.
Опять телефон сыграл своего Шопена. На этот раз звонил Щапов.
Через минуту я входил в его кабинет.
– У вас что, семейный подряд? – встретил он меня на пороге.
– Вы о чем, Виктор Сергеич?
– Ты еще спрашиваешь? – он швырнул журнал. – Это твой оболтус надоумил тебя?
– О чем вы?
– Поделиться с Москвой творением твоего наследника?
– Нет, это не он… – я все еще никак не мог поверить. – Если бы он, я бы знал…
Они так быстро доперли, а я все еще витал. Впервые такое со мной. Да не хотел я крутить мозги в эту сторону! Страус чисто. Все я просек и отвернулся. Надеялся?
– Нет. Это… другие люди, мало ли писак… – Я тянул время и пока мямлил:
– Да брось прикидываться! Как я сразу не допер, что ты мне художественную прозу приволок! Да ты хоть рубишь, с кем и с чем ты играться затеял?!
– Написал, возможно, он, а вот использовали другие. – Я прикидывал, как повернуть.
– Может быть, ты снабдил его материалом из «своих источников»? А? – он издевался и имел право.
– Вы прекрасно знаете, что подобные материалы не входят в сферу моих… пристрастий! Ни с какой стороны, – тут я не сдержал кривой улыбки. – Говорю же – здесь поработали другие люди! Я всего лишь не перепроверил.
– «Всего лишь»? «Другие»? Ну, одного я вижу перед собой, – буркнул шеф. – Мог хотя бы не брать за это деньги, если тебе так не терпелось по нашим каналам замутить воду в аквариуме.
Я мог бы наплести небылиц, выставить себя тонкачом разведки, все просчитавшим заранее, но я не стал. Грядущий выстрел в кабинке туалета «голубых» моего партнера себе в висок – я был уверен, что он именно так рассчитается с жизнью и со мной – сделал меня как-то мудрее. Врать по-мальчишечьи чего-то не хотелось. Я поведал, как нас развели идиоты и дилетанты. Просто к ним журнал попал первым. Мы на него даже не подписаны. Так бы и осталось все в «дымке»…
– Идиоты и дилетанты как раз вы. Я давно говорил тебе – твой наследник доиграется. И тебя подставит. Доигрались. Оба. Пиши заявление. Разгоняю твою контору.
– Но ведь нет дыма без огня! Какие-то крохи они склевали. Что-то есть «нехорошее в воздухе»… Значит, кто-то подсыпал. Не будет ли уместно дать звонок туда? – я мотнул подбородком «наверх».
– Они уже здесь! – он готов был сорваться. – А вот где твой подопечный, хотел бы я знать?! Тот, за кого ты «ручался головой»!
– Думаю, – я посмотрел на часы, – еще в гей-клубе…
