— Он всегда маленько под мухой был. Он и трезвый, не совсем… А как выпьет, так дурак дураком… Что же вы стоите, садитесь.
Степаненко уселся.
— Может, вы есть хотите? — вдруг выпалила Зойка.
— Не откажусь, — сам не зная почему, быстро согласился Максим. Сложная натура Эльвиры так утомила его, что ему хотелось пообщаться с этим безыскусным, простым и наивным существом.
— Вы посидите тут, а я на стол накрою.
Когда она появилась вновь, то была одета получше, на губах блестел след от помады.
— Вот мужики пошли… Придут, извините, переспят, а потом… Потом милиция их ищет… — говорила хозяйка квартиры. — Помогите мне раздвинуть стол.
— Не стоит, — попытался отказаться Степаненко, но Зойка настояла на своем.
— У меня гости редко бывают, — пояснила она. — Мне самой хочется по-человечески посидеть.
— Но я ненадолго.
— У меня есть что рассказать об этом Ашоте, — стала уверять его хозяйка. Когда они раздвигали стол-книгу, их руки нечаянно соприкоснулись.
Степаненко взял женщину за руку, посмотрел в глаза. Она не отвела глаз, не отвернулась. Смотрела просто, по-доброму, не напрягаясь и не настораживаясь.
— Вы не подумайте, — сказала она, — я женщина честная… Жизнь и так нелегкая, а тут еще всякие… Надо же один одному помогать, правда?!
— Правда, — согласился Степаненко, выпустив руку. Он наблюдал, как на столе появляется вполне приличная еда.
Степаненко заметил, что он явно ей по нутру. Решил не форсировать развитие событий в этом направлении, но и не ретироваться. От болтушки многое можно узнать. Даже больше, чем от платного информатора.
В завершении сервировки на столе появилась бутылка водки.
— Мне нельзя, — сказал Степаненко. — Я на службе… И за рулем.
— Ах да, вы на службе, — играя глазами, проговорила Зойка. — Но одну капельку можно, правда?!
«Хорошая женщина», — подумал Степаненко. Ему почему-то не хотелось уходить из квартиры, где на окнах были чистые, свежестиран-ные занавески, а в блюдечках стояла цветущая герань.
Зойка вышла в прихожую, позвала сына, они о чем-то пошептались и мальчик ушел на улицу. Хозяйка квартиры некоторое время пробыла в комнате одна. Оттуда доносился какой-то шорох, шум задвигаемых штор, шипения спрея. Появилась Зойка уже переодетой… в халат. Только не в прежний, а в цветастый, из тяжелой махровой ткани. Глаза ее тускло горели.
— Может, вы мне лампочки в спальне поменяете? — в руках женщина держала две лампочки в картонных упаковках. — Перегорели в люстре, а заменить некому.
Степаненко все понял. Им, как обыкновенным здоровым мужиком, овладело неотвратное желание. Не подчинился этому зову природы он не мог. Не скажешь ведь: «Нельзя, я на службе!»
Что потом из этого будет, Степаненко не задумывался. В конце концов, сегодня суббота. Выходной. Взаимоотношения директора ресторана Эльвиры Тенгизовны и посудомойщицы Зойки его меньше всего беспокоили. Обе в равной степени были женщинами, а он был холостяк.
Они прошли в ту комнату, в которой требовалось заменить лампочки.
— Только не приставайте, я этого не люблю, — проговорила она, но он уже обнял ее и не выпускал из объятий до тех пор, пока в дверь не позвонили..
— Это сын, — прошептала Зойка, вскакивая и облачаясь в махровый халат. — Рас-шторьте окна.
Когда Степаненко уходил, женщина неожиданно сказала:
— А я думала, вы не такой…
— Что значит, не такой?
— Ну, у нас разные слухи ходят. О комитетчиках, о муже Эльвиры Тенгизовны, например.
— Что мы людоеды? — пошутил Степаненко.
— Нет, но… Он ведь с женой не живет.
— Ну и что? — Степаненко навострил уши.
— Тут у нас, — Зоя сделала заговорщицкое лицо и перешла на шепот, — втихомолку поговаривают об ужасной судьбе двух девчонок, которых он взял из детского дома.
— Из детского дома?
— Да, чтобы удочерить. Одной было лет двенадцать, старшей — четырнадцать. Младшая и теперь живет на даче. За ней служанка, говорят, следит.
— А старшая где?
— Убежала. На вокзале шлялась как проститутка. Ее обратно вернули в детдом… Говорят, лечили…
— Ну ты же понимаешь, что это все сплетни, — проговорил, поморщившись, Степаненко.
Женщина неожиданно протянула ему бумажку. Степаненко взглянул, увидел номер телефона и надпись: Борис Исаакович.
— Кто такой Борис Исаакович?
— Это начальник Ашота, которого он охранял. Эту бумажку он мне передал через Эльвиру Тенгизовну. Давно это было…
— Так она знакома с ним? Я имею в виду Ашота.
Женщина неопределенно пожала плечами и почему-то слегка покраснела.
— Ты звонила Ашоту по этому телефону?
— Всего один… Нет, два раза, — девушка покраснела, на этот раз сильно.
— А этот Борис Исаакович, кто он?
Зойка пожала плечами.
— Чем он занимается?
— Помню, что бизнес какой-то.
— Торгаш?
Зойка опять смущенно пожала плечами.
Глава XXVII. Кто он, Борис Исаакович?
Сев в машину, Степаненко задумался. Насколько можно верить сплетне о педофилии Шмакова? Вероятно, доля истины в этом есть. Только этим можно объяснить поведение удочеренной девочки, которую он видел у Шмакова в его загородном доме. Да и Эльвира ведет образ жизни, вполне объяснимый эротической странностью мужа.
Эротическая странность? Пожалуй, это самое мягкое определение. Не Шмаков ли надоумил бандитов попытаться похитить у Колешки девочек?!
Впрочем, это все потом. Сейчас главное — найти Бориса Исааковича. Есть ли в Арсеньевске соответствующие информационные службы, способные определить и выдать адрес, по которому находится телефон с данным номером?
По идее, если такая служба есть, она должна работать и в субботу.
Черт побери, вообще кто такой Борис Исаакович?
Через несколько минут Степаненко подкатил к новомодному, на европейский манер сколоченному супермаркету, купил коробку конфет и отправился на местную телефонную станцию.
Перед тем как войти в двухэтажное здание с узкими, словно бойницы, окнами, Степаненко извлек из бардачка коробку с макияжем, вынул оттуда русые усы, тщательно приклеил их под нос. Всмотрелся в зеркальце заднего вида. Вроде бы натурально.
На телефонной станции он поймал на лестнице какую-то девицу, показал номер телефона и попросил дать адрес.
— Что вы? — девушка взметнула брови так высоко, что казалось, они улетели под волосы. — Мы никому не даем подобных справок.
