– Совсем охренели? Заткнитесь!
Я смотрела на тех двоих, переводя взгляд с одного на другого. Оба были одеты в черные толстовки с капюшонами, затянутыми поверх бейсболок.
– Что вам надо? – крикнула я.
– Убирайся домой, сраная иммигрантская шлюха. Таким, как ты, не место в нашем городе, – процедил сквозь зубы тот, что был с битой, и смачно харкнул на мостовую. – Еще раз увижу тебя здесь – убью. Поняла, тварь?
Я с готовностью закивала, молясь, чтобы он не приближался. Из окон высунулись люди, с интересом наблюдая за происходящим.
– Повтори, что я сказал, сука: «Мне не место в этой стране, я сраная одноклеточная подстилка».
Я сжала кулаки. Бежать нельзя. В любом из этих переулков я беззащитна. Только камеры и свидетели могут спасти меня сейчас.
Человек сделал шаг вперед и поднял биту над головой. Вдалеке послышались сирены. Подельники переглянулись. Первый привычным движением сунул биту за пояс и зашагал прочь. Второй последовал за ним, бросив на меня прощальный взгляд, полный ненависти.
Status: не прочитано
22:34 21 июня 2015, воскресенье
The Clash – «Should I Stay or Should I Go»
Двадцать минут спустя, когда я уже сидела в душном крошечном зале ожидания, меня наконец накрыла волна адреналинового ужаса. Со мной так всегда: я не пугаюсь сразу, организм дает мне фору минут в пятнадцать, до того как меня начинает трясти и выворачивать наизнанку. В пропахшем мочой и хлоркой вокзальном туалете я кое-как вытащила из волос осколки скорлупы и отмыла затылок холодной водой из-под крана.
Очевидно, я шла мимо паба, и они услышали мою русскую речь. Долбаные гопники, дети инцестов в пятнадцатом поколении! Возомнили себя высшей расой! Ох, Женя, какой же отвратный городок ты выбрала для жизни.
Окатив ледяной водой горящие щеки, я вернулась в зал ожидания и достала из рюкзака твою коробку. Она была надежно обмотана скотчем, и, чтобы открыть ее, требовались ножницы, которых у меня при себе, конечно же, не было.
Меня не отпускали слова Ханны. Поверить в них было бы так комфортно. Мне и без того нравилось заигрывать с мыслью о том, что ты уехала далеко-далеко из этой помойки и живешь теперь где-то счастливой жизнью, в коммуне с горсткой хиппи, отрекшись от материальных ценностей. Я так и видела тебя где-то там.
В кармане завибрировал телефон, резко прервав мои видения. Еще один запрос в друзья – Меган Грин, темнокожий андрогин в темных очках с эмо-стрижкой. Я приняла запрос, хоть он и смахивал на спам. Информации на странице было по минимуму. Через несколько минут мне пришло сообщение от этой Меган: «Привет! Я Мегс, твоя сестра была моей лучшей подругой».
Вот так поворот, подумала я. Сколько же у тебя лучших друзей? Я проверила – в ее списке друзей не было ни тебя, ни Ханны. Фотографии отсутствовали.
«Привет!»
Я видела, как мелькнул символ, что она набирает текст. Наверное, передумала и стерла написанное. Потом сообщение все-таки пришло: «:-)».
Ага, смайлик, конструктивное начало.
«Я хочу рассказать тебе все, что знаю. Про Джен. Вдруг это поможет? Я тоже хочу найти ее».
У меня в голове зазвонил тревожный колокольчик. Это может быть мошенник или маньяк, который прочел мой пост и теперь хочет заманить меня в ловушку.
«Давай встретимся?» – выскочило ее следующее послание.
«Не сочти за грубость, но откуда мне знать, что ты и правда ее подруга?»
Она опять что-то написала и стерла. Секунд тридцать спустя ответ все-таки пришел.
Это была фотография, селфи, хотя в твои времена, наверное, еще не было такого слова. Я рассмотрела снимок. Ты и худенькая девочка с миллионом косичек сидели на диване и показывали в камеру два пальца с озорным выражением на лицах. Снято по правилам эмо-фотографий – лица вниз, глаза – вверх. Вы явно весело проводите время.
«Значит, у тебя есть ее фото, но оно ничего не доказывает», – возразила я.
«Это я».
«Кто я?»
«На фото рядом с Джен. Восемь лет назад я так выглядела».
Я сравнила аватар и девочку с фото. Те же губы, нос.
«Я прошла тест? =)»
«Похоже на то».
«Теперь встретишься со мной?»
«Где ты?»
«Я в Ноутоне, как и ты».
Черт, подумала я, и выключила определение геолокации в мессенджере.
«Я уже уезжаю».
«Оставайся, встретимся завтра утром».
«Завтра? Но мне негде остановиться!»
Подумав, я стерла последнюю фразу. Застрять здесь на ночь? В месте, где меня только что пытались убить скинхеды? После того как я пообещала папе, что буду осторожной? Лучше бы у этой девушки и правда нашлось что добавить к уже известным мне фактам.
«ОК, пиши мне завтра», – напечатала я и нажала на клавишу «отправить».
В конце концов, этим уродам меня так просто не запугать.
Тем временем прибыл и отправился дальше мой поезд. Внезапно я почувствовала, насколько голодна. Мне нужно теплое место с Интернетом и едой. Твой паб! Почему бы не пойти туда и не посмотреть заодно место, где, вопреки гневу нашего отца, ты решила работать. Раз уж я остаюсь еще на один день, можно позволить себе еще немного поиграть в детектива.
Я вышла из здания вокзала и поймала такси. И только сев в салон, поняла, что нарушила сразу две свои привычки. Я не заказала его через приложение и не посмотрела в камеру наблюдения. Мимо ее огонька я прошла с капюшоном на голове и не воспользовалась обратным билетом. Теперь, кроме этой странной девочки, которая называет себя твоей подругой, никто не знает о том, что я осталась тут на ночь.
Я оказалась на заднем сиденье пропахшего курицей джалфрези такси, которое уносило меня прочь от огней вокзала в темноту города-призрака.
Таксист отлично знал дорогу до паба, ехать оказалось всего минут десять. Машина остановилась напротив высокого двухэтажного здания, напоминающего замок. Справа от него тянулся узкий темный проход к многоэтажной парковке, который перегораживали мусорные баки. Слева стоял другой паб. Напротив темнел массив парка, сквозь который вилась залитая светом фонарей тропинка. Над огромными сводчатыми дверьми виднелись исполинские покрытые облупившейся позолотой буквы: «Голова королевы». На ветру, покачиваясь, скрипела вывеска с изображением рыжей головы, обрамленной грязно-белым жабо. Я заглянула в низкие окна – народу было совсем немного, но горел уютный красноватый свет; скучающий бармен сливал остатки водки из нескольких бутылок в одну. Я потянула дверь на себя и оказалась внутри.
Status: не прочитано
22:44 21 июня 2015, воскресенье
The Smiths – «Back to the Old House»
Второй раз за день меня охватило тревожное чувство дежавю, почти такое же сильное, как запах старого пива, пропитавшего вытертый ковролин с колониальным узором, устилающий пол в большом зале «Королевы».
