Мать соврала мне? Зачем?
И почему Морозов…
Я сую фотографии в сумку, достаю телефон и подчиняюсь памяти тела, даю пальцам набрать номер человека, который сделал все, чтобы убедить меня в том, что именно он мой настоящий отец.
Морозов как будто чувствует, что ему предстоит очень многое объяснить, потому что настойчиво сбрасывает третью попытку дозвониться, но я тоже могу быть упрямой и ему приходится ответить.
— Я сейчас очень занят, Катя, — немного раздраженно бросает он. — Что-то случилось?
Сильно, до боли в ладони, сжимаю кольцо, принимая судорогу в костяшках пальцах за избавление от слабости. Я ничего не знаю об этом человеке, а в свете открывшихся фактов больше не могу слепо верить всему, что он говорит.
— Ты не мой отец? — спрашиваю слишком резко. В уме эта фраза звучала уверенно и безапелляционно, а получилась какая-то рваная попытка сыграть в разоблачение а-ля Пуаро Агаты Кристи вышел на тропу войны.
— Что? — Морозов сглатывает.
— Ты. Не мой. Отец. — Теперь я абсолютно точно в этом уверена и нет смысла тратить силы на поддержку этого фарса. — Мать соврала мне. Ты соврал мне. Зачем? У вас был какой-то сговор?
Морозов издает почти трагический вздох и вопреки моим ожиданиям не начинает плести новую ложь. Наоборот: я чувствую, что сейчас, хоть мы и не смотрим друг другу в глаза, он впервые действительно честен со мной.
— Я никогда не знал твою мать, Катя. Все остальное… Ты уверена, что не хочешь оставить эту правду и дальше лежать в могиле?
Вот оно. То самое чувство, которое до сих пор вспыхивает во мне всякий раз, когда рана на голове напоминает о себе тупой болью.
Липкая, навязчивая, иррациональная паника.
И из темного угла комнаты отчетливо слышен шепот преследователя из моих ночных кошмаров: «Не надо, маленькая Катя, ты знаешь, что не надо».
— Я хочу знать все, — отчеканиваю даже не Морозову, а глядя в лицо своему страху.
Он еще какое-то время просто молчит в трубку, как будто сейчас решается его судьба и вскрываются его воспоминания, а не мои. Это ужасно злит и пугает одновременно. Если бы все было просто, все ограничилось банальным шантажом или запугиванием — разве бы он так мялся? Или я просто пытаюсь накрутить себя, потому что всю жизнь верила в то, что истории из книг на самом деле пишутся совсем не из головы их авторов, а потому что существует космическая связь между событиями и человеком, способных о них рассказать.
Я всегда была немного не от мира сего. Мама улыбалась и говорила, что только такие странные мечтательницы, как я, способны кардинально и резко изменить свою жизнь. А я никогда ей не верила, смеялась и обещала забрать в свой волшебный замок, когда найду принца и стану Золушкой своей собственной сказки.
В конце концов, Морозов сдается. Назначает время и место, и меня настораживает, что он хочет увидеться не дома, не в офисе и не в ресторане, а в парке на другом конце города, куда бы меня в жизни не занесло по собственной воле и даже случайно.
Я соглашаюсь.
Разве есть какой-то выбор?
Еще есть время, чтобы перезвонить Кириллу и сказать, с кем и где я собираюсь встретиться. Даже нахожу его номер, но палец замирает над кнопкой вызова, словно парализованный.
Я точно схожу с ума, но это как будто еще один сигнал, еще одна всплывшая на поверхность память тела, только на этот раз без слов и видимых причин. Просто мои нервные окончания лучше меня знают: лучше не говорить моему Принцу, что я собираюсь увидеться со своим прошлым.
Но на всякий случай все же пишу ему сообщение. Стандартную отписку: «Все хорошо, ушла дышать свежим воздухом». Отправляю, зная, что самое большее через пятнадцать минут Кирилл обязательно ответит, поэтому вызываю такси и бросаю телефон на дно сумки. Сейчас мне нужна ясная голова и минимум сантиментов. В моем случае это почти то же самое, что пройтись голой по набережной в сорокаградусный мороз.
В парке, куда я приезжаю через полтора часа, на удивление многолюдно и горит какая-то нарядная иллюминация. Не успеваю пройти и половину пути до назначенного места встречи около греческой беседки, как передо мной вырастает молодая девчонка, кажется, почти школьница, вручает надутый гелием шарик с рекламой какого-то нового центра развлечений, сует в руки пестрые флаеры и тут же исчезает, как приведение.
Мимо проходит парочка молодых мамочек с колясками, одна из которых что-то активно рассказывает и жестикулирует одной рукой, как будто ей категорически не хватает театральных подмостков.
Влюбленная пожилая пара чинно шествует прямо передо мной, и женщина держит своего кавалера под руку с грацией аристократки времен царской России.
Все тихо, спокойно и не предвещает беды. Нужно, наконец, перестать дергаться.
Морозов ждет меня около беседки: стоит спиной и нервно курит. Слишком резко вскидывает руку, как-то дергано сбивает щелчком пепел. Я даже не припоминаю, курил ли он вообще. При мне, кажется, никогда. Или я просто снова забыла?
Подхожу ближе и не сразу обозначаю свое присутствие.
Нелогичное иррациональное желание продлить агонию: неведение пугает меня все сильнее и сильнее, но что я буду делать, если правда окажется куда страшнее?
Морозов как будто затылком чувствует, что уже не один: бросает сигарету, притаптывает ее ботинком и поворачивается. В эту минуту он уже не кажется мне человеком, которого хочется назвать отцом, и вообще не понятно, почему после падения и потери памяти я так легко поверила в эту сказку. Очевидно, что он чужой мне. Родные люди… Это тяжело объяснить, но между ними всегда существует невидимая связь, особое магнитное притяжение.
— Я думал, ты испугаешься и не приедешь, — говорит он с кислой усмешкой. — Ты всегда была немного трусихой, когда дело доходило до финального отсчета.
Пожимаю плечами, потому что никогда не замечала за собой ничего подобного.
— Пройдемся? — Морозов делает приглашающий жест.
Снова пожимаю плечами и подстраиваюсь под его неторопливый шаг.
Какое-то время мы просто идем молча, изредка отклоняясь от курса то влево, то вправо, чтобы не становиться на пути у гуляющих. Наверное, со стороны мы действительно похожи на отца и дочку.
— Я знал, что не нужно было ввязываться в авантюру с девчонкой, у которой не в порядке с головой, — наконец, говорит Морозов, но снова берет паузу, потому что мы останавливаемся около киоска с кофе на вынос. Заказывает два стаканчика, даже не спросив, какой буду я, и протягивает мне. А когда я морщусь от горечи крепкого кофе, морщит губы. — А раньше только такой и пила. Говорила, что сладкий кофе расслабляет и размягчает, что люди, у которых большие планы и маленькие возможности, не должны быть мягкотелыми.
— Это чушь. — Я выразительно выливаю содержимое стакана в грязную горку снега.
