— Даже не догадываюсь, — шиплю, прилипая спиной к зеркалу.
— Что происходит? Нормально объясняй.
— Ничего, — повышаю голос, растрепавшиеся волосы липнут к покрытым блеском губам, — ничего. Уйди. Просто уйди, — толкаю его ладонями в грудь. — Я беру свои слова обратно. Я не согласна. Я не могу. Вали к Крис! Доступно?
Меня трясет от злости. Я не хочу все это говорить, но при этом прекрасно понимаю уровень безумия, в которое я добровольно шагнула.
— Не очень.
Дверцы лифта разъезжаются. Хочу сбежать. Знаю, не получится, но мысли очень навязчивы.
Не хочу пускать его в свою квартиру. Плевать, пусть этот скандал слышит полподъезда. Будем ругаться на площадке.
— Не очень? У нее с тобой не контракт. Я в этом уверена. Думаю, она вот-вот прибежит с предложением переподписать договор на еще какое-то время.
Соколов буквально на долю секунды меняется в лице. Это почти неуловимая эмоция. Но я ее вижу. Четко, как свое отражение в зеркале.
— …она уже приходила, — накрываю лоб пальцами. — Видимо, сегодня. Я передумала. Понимаешь? Все. Не здороваемся…
— В квартиру зайдем.
42
Он будто не слышит. Я злюсь. Меня бесит, когда мое мнение просто игнорируют. Ненавижу просто. Ощущение, что со стенкой тут говорю. Его рука подталкивает к двери. Соколов не заморачивается. Отбирает у меня сумку и достает ключи сам. Открывает и ждет. Как бы визуально приглашает пройти внутрь.
Постукиваю носком ботинка по бетонному полу. Ни за что не останусь с ним наедине в замкнутом пространстве. Лифта с меня хватило.
— Либо сама, либо…
Шумно выдыхаю, транслируя все свое недовольство. Правда, ему нет до этого дела.
Так и стою на пороге. Денис смотрит в сторону, а потом, словно пушинку, закидывает меня на плечо. Орать уже бесполезно, но все равно это делаю. Чисто из вредности.
Коснувшись ступнями пола, а спиной стены в своей квартире, облизываю губы. Смотрю на Соколова как затравленный зверек. Он склоняется ближе. Его губы в паре сантиметров от моего лица.
— Если ты будешь реагировать так на все, актрисы из тебя не получится, — приподнимает бровь, прикасаясь указательным пальцем к моей щеке.
Издевается. Знает, что говорить. Что делать. Чертов манипулятор.
— По пунктам мне рассказывай, что я в твоей голове, — сжимает зубы, загребая в кулак пару прядей моих волос, — сделал не так.
— Что?
— Претензии какие? — получается агрессивно.
— Ты… она была с тобой в машине и…
— В машине? — на лице появляется ухмылка. — Я ее подвез. Мы поговорили. Дальше?
— Ты не понимаешь, Денис…
Шепчу. Сил выражать мысли в полный голос нет.
— Или твое больное воображение уже насочиняло сказок. Я, наверное, с ней переспал. Прямо в машине. В центре города. Днем. Так? — встряхивает меня за руку. — Так, я тебя спрашиваю?
Мотаю головой.
— Нет? Тогда в чем вопрос, Ксюша?
Он орет. Громко. Стоит на расстоянии нескольких сантиметров и орет на меня. Пару раз даже матерится. Некультурщина.
— Эти фотки, надписи, — сама не знаю, зачем протягиваю ему свой телефон со скрином поста Крис.
Соколов пару секунд смотрит в экран. Прикрывает глаза.
А я… я окончательно теряюсь. Что мне ему теперь говорить? Со стороны, наверное, действительно выгляжу не лучшим образом. Шизой попахивает. Но это так сложно — контролировать себя в подобных вещах. Вечно что-то мерещится. Хотя… по факту это просто отсутствие доверия.
Я слишком мало его знаю, но он уже что-то требует. Хочет подстроить под себя. Хочет, чтобы я беспрекословно выполняла его команды.
— Я тебе не доверяю, — говорю прямо. — Репутация у тебя так себе.
Мгновенно становится легче. Высказалась.
— Я тебя услышал.
Больше он ничего не говорит. Разворачивается и уходит. Смотрю на закрытую дверь и медленно моргаю. Он ушел? Вот так просто?
В голове до сих пор звенит от хлопка дверью. Медленно сползаю по стеночке к полу. Накрываю голову ладонями. Не плачу. Обойдется. Просто чувство такое… плохо мне. Очень и очень плохо.
Проходит минуты две, прежде чем Денис возвращается. Рывком поднимает меня с пола и тащит за собой. Прочь из квартиры.
— Куда ты меня ведешь? Пусти, Денис.
В ответ лишь молчание.
На первом этаже теть Алла что-то кричит Соколову вслед. Что-то про полицию. Но он ее игнорирует. Лишь заставляет меня перебирать ногами чуть быстрее.
— Садись, — запихивает в свою машину, припаркованную почти у самого входа в подъезд. Он тут полдороги своим мерином перегородил.
— Куда ты меня тащишь?
— Учиться доверять.
— Что?
Ответом он не удостаивает. Хлопает дверью перед носом так, что я вздрагиваю.
43
В салоне мы погружаемся в нервное молчание. Еще немного — и от взаимного напряжения потрескаются стекла. Я злюсь, но при этом нахожусь в полном непонимании. Куда он меня везет? Что вообще здесь происходит?
Закидываю ногу на ногу, покачивая острым носком ботинка.
Пока я стараюсь не взорваться от бушующих внутри эмоций, Ден достает телефон. Кому-то звонит.
