- Господин? – невольно выгибаю бровь.
- Господин Граф, - тихо уточняет она.
Отличные слуги у Ахметова. Стоит ему покинуть замок, здесь начинает властвовать иной хозяин. Или спектакль разыгрывается с его разрешения?
- Я никуда не пойду, - отвечаю ровно.
- Вы… уверены? – девушка, как будто запинается.
- Как никогда прежде, - усмехаюсь. – Передайте вашему Графу, пусть проваливает к чертям собачьим со своими долбаными приглашениями.
- Так и передать? – вздрагивает и бледнеет в момент.
- Да, - подтверждаю твердо.
- П-прошу вас, - бормочет она, по-прежнему не глядя в мои глаза. – П-пойти. Очень прошу. Пожалуйста.
- Зачем?
- Граф, - начинает и замолкает, комкает свою юбку дрожащими пальцами, сотрясается, точно в лихорадке, бросает на меня полный отчаяния взгляд: - Он убьет меня.
- За что? – поражаюсь. – Это же я отказалась. Тут нет вашей вины.
Теперь моя очередь заткнуться.
Проклятье. Могла бы сама догадаться. Гонцов с дурными вестями принято карать. Жестоко и беспощадно. Мой ответ явно не обрадует психопата, значит, служанку отправят под нож.
- Я согласна, - продолжаю поспешно. – Куда он меня приглашает?
- На ужин, - выдает тихо. – Я проведу вас.
Коридор за коридором. Подъем наверх. Шаг за шагом. Ближе к цели. Прямо передо мной вырастает огромная дверь. Темно-бордовая. Резная. Первое впечатление, будто по ней сочиться кровь, но впечатления всякий раз бывают обманчивы. Особенно в чертогах дьявольского замка.
- Здесь? – спрашиваю я.
Тишина.
Оборачиваюсь. Кровь бьет по вискам, когда понимаю, что осталась абсолютно одна в этом тупике. Надо ступать дальше, ведь если идешь через ад, нельзя останавливаться.
Берусь за массивную ручку в форме тигриной головы, поворачиваю, прохожу вперед, ощущая, как стынут жилы. Погружаюсь во мрак, подсвеченный одержимым пламенем свечей.
Гигантский зал. Повсюду расставлены изогнутые канделябры, в них и томится бешеный огонь. Свет и тьма сливаются воедино, безнадежно теряясь друг в друге. Пространство вокруг утопает в золотистых всполохах. Реальность преломляется и расплывается.
Чистая магия. Везде царит призрачное марево.
Я не сразу понимаю, почему помещение выглядит настолько фантастическим, ощущение, словно попадаешь в иное измерение, в темную и жуткую сказку. Подчиняюсь порыву, запрокидываю голову назад, изучаю потолок и вздрагиваю. Вижу себя. Встревоженную. Затравленную. Лицом к лицу. Глаза в глаза. Мое отражение подергивается, меркнет в отражении тысячи огней.
Зеркало. Весь потолок зеркальный. Так и создается оптическая иллюзия, которая выглядит похлеще киношных спецэффектов.
Я снова смотрю вперед. Громадный стол кажется жертвенным алтарем, пусть и ломится от различных блюд, сервирован к ужину. Два кресла выставлены друг против друга.
Где Граф?
Оборачиваюсь. Нигде его не замечаю. Двигаюсь дальше, занимаю ближайшее место, точнее просто подхожу к нему, застываю в нерешительности.
- Бэлла, - бьет прямо в грудь, как стальным клинком вонзается.
Хриплый голос. Мрачный тон. Будто из могилы, с того света доносится. Будто оживший предок Ахметова ко мне обращается. Демонический зов.
- Кто ты? – шепчу одними губами.
Вдруг замечаю контуры крупной фигуры в кресле напротив. Маска вспыхивает в пламени свечей. Блики ударяют по глазам, ослепляют. Только по этой причине слезы стекают по моим щекам. Горло сжимают железные тиски.
- Тебе решать, - раздается ледяной ответ.
Граф выпрямляется, прежде сидел, склонив голову, вот я и не увидела его сразу, не успела рассмотреть в изменчивом сумраке.
- Я хочу увидеть Рустама, - роняю тихо.
- Твоя вера восхищает.
- Хочу, - повторяю с нажимом.
- Думаешь, твои желания имеют значение? – обрывает он.
- Если ты намерен получить меня, то да, - бормочу, закусываю губу, преодолевая волнение.
- Займи свое место.
- Как прикажешь.
Усаживаюсь в кресло.
- Что за новая игра? – хмыкает Граф. – Сама покорность. Любопытная тактика. Полагаешь, это сработает лучше?
- Думаю, мы сможем договориться, - пожимаю плечами. – Ты поможешь Рустаму выбраться из той ловушки, которую ты же и устроил. Спасешь его. А взамен…
- Скучно, - отрезает резко.
- Я даже не озвучила предложение, - нервно усмехаюсь.
- Любое твое предложение будет скучным, - заявляет без эмоций. – Любое из твоих предложений я уже слышал раньше от тысячи других женщин.
- Вот как? – кривлюсь. – Богатый опыт. Неужели через твою постель и правда прошла тысяча женщин?
- После тысячи я перестал считать, - замечает холодно. – Я не всегда был колченогим уродом, Бэлла. Не всегда носил эту маску. Мало прекрасных дам могли устоять перед моим обаянием. Они сами льнули и липли, слетались как тупые мотыльки. А я жадно выпивал их слезы. Боль. Кровь. На свете нет ничего слаще чужих страданий. Разве не знаешь?
- Откуда мне знать? – выпаливаю раздраженно.
- Тело в обмен на услугу.
- Ты о чем? – хмуро сдвигаю брови.
- В очередной раз читаю твои мысли.
- Уверен? – растягиваю губы в ядовитой ухмылке, очень стараюсь скрыть предательскую дрожь в голосе, сжимаю подлокотники и подаюсь вперед. – Вдруг я озвучу нечто реально интересное? Сделаю предложение, от которого никто не в силах отказаться? Острое и очень заманчивое?
- Валяй, - протягивает небрежно. – Я устал ждать.
- Клянусь, тебе понравится.
- Говори уже.
- Лучше покажу.
Поднимаюсь, порывисто приближаюсь вплотную к своему врагу, развожу руки в стороны, показывая, что я совершенно безоружна и переживать ни о чем не стоит. А после начинаю срывать с себя одежду. Сдергиваю платье, обнажая сперва плечи, стягиваю вниз по бёдрам, переступаю ворох ткани, отбрасывая наряд ногой. Избавляюсь от нижнего белья, стараясь действовать быстро.
- Какого черта творишь? - интересуется Граф, опаляя горящим взглядом мою бесстыдно выставленную напоказ плоть. - Тебе не подходит роль отвязной шлюхи.
- Тогда скажи, кем мне стать, - улыбаюсь и усаживаюсь к нему на колени, располагаюсь в развратной позе без тени стеснения, обвиваю широкие плечи руками. - Милой принцессой?
Он молчит. Зато громче всяких слов отклик огромного члена, который вмиг каменеет, прижимаясь к моему лону, упирается, обдавая жаром через плотную материю брюк.
