Книга Ловушка. Сборник рассказов, страница 9 – Алексей Николаевич Загуляев

Нужно было что-то делать. Как-то искать ответы на вопросы, потому что, судя по всему, неведомый «почтальон» в покое их не оставит, пока не добьётся одному ему ведомой цели. Егор открыл «яндекс-карты». Нужно было точно вспомнить, как назывался тот город, куда ездила в командировки Марина. В вечер аварии она именно оттуда и возвращалась. Вот это место. Даже ещё тот злополучный тополь стоит не сломанный. Двигалась она с северо-востока. Так. Фёдорово. Ельма. Артюки. Железногорск. Торшаково… Торшаково! Точно же! Торшаково. И что это ему даёт? Ну, Торшаково. Дальше-то что? Спросить в конторе, где работала жена, не поручали ли ей официально туда ездить? Если да, то это не проливает ни на что света. А если нет? Значит, там кто-то у неё был. Тот, кто пытался разрушить их жизнь. И возможно, пытается до сих пор. Детектив хренов. Пустое всё это. Пустое.

***

Прямо с утра в понедельник Егор первым же делом отправился к Алексеичу. Это был маленького роста человек совершенно неопределённого возраста. Кто-то говорил, что ему уже шестьдесят, а кто-то утверждал, что в сорок пять он совсем сморщился от одинокого образа жизни. Женат не был, детей тоже не имел. Алексеич был нелюдим и неразговорчив. Работу свою он любил больше всего на свете, да и делал её на недоступном для многих уровне «бог». Равных ему на заводе не знал никто. Если бы вдруг потребовалось, то смог бы, наверное, выгравировать на подкове у блохи любой из христианских псалмов. Впрочем, и арабская вязь у него получалась не хуже. Несмотря на то, что человеком он был запойным, начальство эту слабость спускало ему с рук, поскольку замены ему не имелось, а брать себе учеников Алексеич наотрез отказался. «На эту работу, — ворчал он, — все идут бабла нарубить. А сюда из любви к искусству идти нужно, а не из жажды наживы». Сказал, как отрезал. И больше к нему с вопросами о наставничестве никто не обращался.

Но Егор ему был отчего-то симпатичен. С ним Алексеич бывал всегда улыбчив, услужлив и по-отечески добр.

— Алексеич, — войдя в гравёрную, с порога воскликнул Егор. — Тут дело такое.

— И тебе доброе, — улыбнувшись, ответил тот.

— Да, конечно. Привет. Дело у меня к тебе.

— Выкладывай. Чем смогу.

— Помнишь, ты гравировку делал на кольце обручальном для жены моей?

— Царство ей небесное, — перекрестился Алексеич. — Помню, помню. Было такое дело. «Моей незабвенной». Так, кажется?

— Да, именно так. Ну у тебя и память.

— Не жалуюсь.

— А скажи, — продолжал Егор, — смог бы ты узнать в гравировке свою руку? Сказать, твоя это работа или кто-то другой постарался тебя скопировать?

— Свою-то руку да не узнаю? — искренне удивился Алексеич. — Разумеется, узнаю. А что не так с кольцом? И зачем кому-то его копировать?

— Вот, — Егор протянул Алексеичу обручалку. — Посмотри. Всё, вроде, нормально с кольцом. Только не спрашивай, откуда у меня эти сомнения. Это сложно сейчас объяснить.

— Да как скажешь. Сейчас гляну.

Алексеич снял очки и установил кольцо под микроскоп. С минуту крутил-вертел всякие ручки, пыхтел, причмокивал и присвистывал, так что сомнения Егора в том, что кольцо настоящее, только усилились.

Наконец Алексеич оторвался от окуляра и молча уставился на Егора.

— Что? Не томи, — нетерпеливо воскликнул тот.

— Да ничего, — спокойно ответил Алексеич. — Просто сколько лет прошло с той поры, как я это нарисовал. Мог же ведь. Шикарная работа. Извини за нескромность. Теперь рука не та уже.