Онлайн книга «В Венесуэле скучно без оружия»
Они вышли из здания аэропорта и направились к паркингу. По дороге Роман блаженно щурился на ласковое нью-йоркское солнышко. Хоть с погодой повезло, честное слово. Сомов открыл дверцу новенького «Понтиака», сел за руль, надел солнцезащитные очки. Роман устроился рядом и немедленно закурил. – Не возражаешь? – спросил он, заметив, как сосед едва заметно поморщился. – А мне чего? – отозвался Сомов, не моргнув глазом. – Здоровье-то ваше. «Серьезный парень, – решил Роман. – Надо с ним ухо держать востро». – Куда едем? – В Южный Бронкс. Сомов бросил на Романа быстрый взгляд. – Что такое, Серега? – Ваш внешний вид… «Наконец-то». – Что? – Не совсем рабочий, что ли... – Я знаю, – кивнул Роман. – По дороге мы можем заехать, переодеться. Есть один магазинчик в Восточном Бронксе… – На обратном пути и заедем. А пока поработаю так, как есть, в спецовке. Все, поехали, поехали. Водителем Сомов оказался отличным. Летел стрелой, с ходу преодолевая хитроумные развязки. Оживленные районы пропускал стороной, предпочитая сделать крюк, нежели торчать в пробках. Нью-Йорк Роман знал порядочно, в свое время довелось тут серьезно поработать. Но Сомов его просто восхитил. Хоть один раз прислали толкового помощника. – Давно здесь? – спросил Роман. – Третий год. – Неплохо. – Что вы имеете в виду? – пококетничал Сомов. Роман усмехнулся. У каждого есть своя кнопка. – Как я понимаю, мы скоро приедем? – Через двадцать минут будем на месте. – Мне нужен бар «Кубано». Это Клер-стрит, десять. – Одну минуту. Сомов понажимал клавиши на пульте управления навигатором. – Нашел? – Ага. – Где это? Сомов молча ткнул пальцем в дисплей. Роман присмотрелся, кивнул. – Встанешь вот здесь, за углом. Подождешь меня. – Как долго? – Недолго. – А если… – Через полчаса не появлюсь, уезжай. Сомов помолчал, соображая. Роман, полулежа в кресле, разглядывал виды респектабельного Паркчестера, относящегося к Восточному Бронксу. Ухоженные многоэтажки с башнями пентхаузов, весьма смахивающие на московские новостройки. Солидные машины, широченные стекла витрин. Неплохое местечко для спокойной жизни. – Вам помощь не нужна? – спросил осторожно Сомов. – Я работаю один, Серега. Поэтому не напрягайся. – Да я ничего… «Чего, чего, – подумал с улыбкой Роман. – Небось, наказали следить за каждым моим шагом. Вот и крутись теперь, как хочешь». – Я мог бы сопровождать вас, – деловым тоном предложил Сомов. – Все-таки в одиночку в Южном Бронксе европейцу появляться опасно. – Не боишься, что, пока будешь сопровождать, тачку сопрут? Сомов слегка покраснел. Думал, стало быть, напряженно. Ибо в словах Романа крылась суровая истина. Южный Бронкс – раковая опухоль Нью-Йорка, прибежище для всякого рода отребья, которому что угнать чужую машину, что кого-нибудь пристрелить – одинаково просто. А остаться без машины в таком районе, это, знаете ли, как остаться без лошади посреди мексиканской пустыни. Верная смерть, то есть. – Вообще-то, вы правы… – Прав, прав, друг мой Сергей. И вообще, нам в паре лучше не выступать. Мы хоть оба и русские, но выглядим как из разных миров. Поэтому ты оставайся в машине, а я в темпе пройдусь туда-сюда. Так и волки будут сыты, и овцы целы. Согласен со мной? – Угу, – проворчал без восторга друг Сергей. – Ну и ладушки. Давай-ка свой номер. Роман записал номер телефона Сомова, не предлагая ему записать свой. Ни к чему эти обмены. Вполне достаточно и односторонней связи. Сомов, если и хотел что-то сказать, то счел за лучшее промолчать. Понимал, что не в его компетенции ставить условия. За что Роман поставил ему еще один плюсик. Потянулись трущобы Мотт-Хейвена. Обветшалые домики, битая мостовая, граффити на стенах, кучки угрожающего вида цветных молодчиков. Тут нормальному человеку лучше не ходить. На лимузин Сомова косились, как на потенциальный трофей. К тому же, чужаков здесь отродясь не жаловали. – Пистолет у тебя есть, Серега? – поинтересовался Роман. – Нет, – отозвался тот, как-то весь осунувшись, точно пытался спрятаться за баранку. – Плохо. – Мне он не положен по штату… – Это там он тебе не положен, – махнул Роман себе за спину. – А здесь был бы в самый раз. – У меня вот… Сомов извлек из-под сиденья укороченную бейсбольную биту. – Годится, – кивнул Роман. – До моего возвращения продержишься. Главное, не говори, что ты дипломат. Тут этого не поймут. Ври в крайнем случае что-нибудь про ФБР. Может, сработает. – Шутите? – догадался Сомов. – Типа того. Приехали, кажись? – Приехали. Они остановились в грязном переулке, под обломанной железной лестницей. Ветер гнал по асфальту сухую листву и старые газеты. В тупике за мусорными баками несколько подростков что-то пили из большой бутылки. Более гнусное местечко трудно было сыскать. – Ну, я скоро, – сказал Роман. – Держись. – Ага. Роман выскочил из машины, быстро дошел до угла и свернул на Клер-стрит. До бара «Кубано» метров сто. Можно было припарковаться ближе, но Роман предпочитал не рисковать. Чем меньше о нем будут знать, тем лучше. «Понтиак» Сомова – машина приметная, а лишние приметы им не к чему. Роман вошел в бар, пустой в это время суток, и сразу же направился к стойке. Бармен – глаза и уши заведения, с ним и вступать в контакт. За барной стойкой, уперев в нее мускулистые ручищи, стоял усатый, плохо выбритый мексиканец. Лицо его при виде нового посетителя ничего не выразило. Но взгляд в один миг охватил чужака с головы до ног, а ноздри чуть шевельнулись, вбирая незнакомый запах. «Волчара тот еще», – подумал Роман, усаживаясь на высокую табуретку. – Добрый день, синьор, – сказал он на изысканном лондонском диалекте. Бармен ограничился кивком. Насупленные брови его приподнялись в ожидании заказа. – Виски, – сказал Роман. – Без воды и льда. Двойную порцию. Брови бармена чуть сдвинулись. Он был удивлен. Вид незнакомца, по местным понятиям, чистого педика, не вязался с серьезностью заказа. |