Онлайн книга «Однажды в Хорс-тауне»
|
— Почему? — Потому что ты не телка. Что вообще за пессимизм? Улыбнись, черт тебя дери! А ну давай, живо! — Так лучше? — Намного! О, а вот и твой поезд. Они недолго искали нужный вагон. Их всего-то было штук десять. — И охота гонять такую коротышку… — хмыкнул сыщик. У раскрытых дверей друзья остановились. — Я не умею прощаться, — сказал Винс, — но попробую. Спасибо тебе, Гил. Ты немало помог мне в моем последнем деле. Без тебя, возможно, я бы не справился. — Не справился бы так быстро, — хохотнул таксист. — Я ведь просто возил тебя. — Да нет, — возразил Винс. — На самом деле ты умудрился сделать больше, Гил… Черт, я же говорил — не умею! Ну да ладно, поехал я. Он крепко пожал Рисби руку и нырнул в вагон. Поезд тронулся буквально через минуту — Новал едва успел занять свое место и загнать чемодан под полку. Кассеты негодующе загрохотали, требуя бережного обращения. Сыщик выглянул в окно — Гил, улыбаясь, махал ему рукой. Детектив улыбнулся в ответ и тоже помахал таксисту. * * * На сей раз ленивая гусеница поезда отползала от юго-западного вокзала Хорс-тауна. Добрые машинисты обработали колеса маслом, чтобы они меньше скрипели, и потому насекомое перемещалось с большей охотой. Конечной точкой пути должен был стать небольшой городок Стратфорд, что в штате Техас. Пассажиров, решивших этой ночью отправиться в край ковбоев и индейцев, было мало. Одним из них был высокий мужчина в сером плаще и серой же шляпе. Он сидел, закинув ногу на ногу, пил пиво и смотрел в окно на огни вечернего города. Прощай, Хорс-таун. Последние две недели дали понять, что в тихом омуте водятся не только черти; здесь хватает и другого сброда, могущего любыми способами испортить чужую жизнь. Прощайте, Нуб, Доктор, Гил, Линси. Прощай, великий король гангстеров Дезмонд. Прощай, Кёртис. Играйте в свои игры сами. Прощайте. Казалось бы, Винс ставил точку. Он действительно хотел расстаться с Хорс-тауном навсегда… Однако смутное чувство подсказывало, что это далеко не последняя их встреча. «Сдается мне, я непременно сюда вернусь!» — ехидно проскрипела темная половина и зашлась противным хихиканьем. «Зачем?» — удивилась светлая. «Время покажет. Но точку ставить явно рано». «Может быть, запятую?..» «Пожалуй…» Ленивая гусеница тащилась по рельсам, размеренно стуча колесами. — Вы — Винс Новал? — заглянув в его купе, спросила проводница. — Да, это я, — немного удивившись, ответил сыщик. «Откуда она меня знает?» — Вам просили передать, — девушка протянула конверт. — Кто просил? — Он не представился. — М-да? Ну что ж, спасибо, — детектив с неохотой принял конверт из рук проводницы. «Кажется, я знаю, чьи это проделки». Она ушла, и Винс вскрыл конверт. Внутри оказалась штука баксов и сложенный вдвое лист. Спрятав деньги в карман, сыщик развернул письмо и прочитал: — «Ты настоящий профи. Жаль, что ты уезжаешь, ну да не беда: я уже передал своим людям в Стратфорде твое описание, так что теперь с тобой будут расплачиваться они. Всяческих удач! И не сходи с выбранного пути, так как помощь твоя — неоценима. P.S. Еще раз удачи!» Внизу, как и в прошлый раз, — знакомая подпись с расшифровкой. Винс швырнул письмо на стол. Техас уже не казался самым безопасным местом на свете. И, похоже, он слишком рано сказал Кёртису «Прощай!». * * * Курт Харвис сидел за столиком в «Полной фляжке», потягивал пиво и задумчиво смотрел в телевизор. Происходящее на экране мало занимало его — он просто ждал. Когда пошли финальные титры, Доктор посмотрел на часы и поморщился, словно от зубной боли. — Плохо, очень плохо, — пробормотал Курт и, бросив на стол мятый доллар, покинул бар. Он неспешно дошел до южной стены парка Святого Августа, нажал на нужный камень и спустился в библиотеку. — Телефон, — сухо бросил маг, усаживаясь в кресло. Трубка услужливо ткнулась в руку. Курт набрал номер Майкла. После серии длинных гудков в трубке послышалось: — Алло? — Вы были правы, Майкл, — без лишних предисловий сказал Доктор. — Харвис, это вы? — Да. — Уже так поздно… Я спал… — Вы были правы, — повторил Курт. — Теперь оно на пять минут длиннее. Собеседник охнул. — Надеюсь, все еще можно исправить… — пролепетал он. — Я тоже надеюсь, Майкл… — сказал Доктор. — Я тоже… Он положил трубку обратно на рычаг и, откинувшись на спинку кресла, закрыл глаза. Расчеты Майкла оказались верны. И это было очень… Очень плохо. * * * Утверждают, что стыд, как и прыщи, с годами проходит. Но я не разделяю этого мнения. Порой мне кажется, что моя жизнь — ретроспектива полотен, за которые мне стыдно, и картин, которые за меня написал кто-то другой, потому что они слишком хороши, чтобы быть моими. Мои ужасны, одна хуже другой… А в чужих почти нет изъянов, как не ищи. Мне не плевать, что обо мне думают окружающие, далеко не плевать. Но я раз за разом пишу одними и теми же красками все то же самое, что и раньше, а потом гордо вскидываю подбородок, чтобы каждый мог узнать в герое моих картин меня самого. В чем же причина? Наверное, в этом мире слишком мало ублюдков, и я считаю себя обязанным заполнить свободное пространство. А, может, я просто никчемный кретин, решивший, что он может хоть что-то заполнить. В любом случае, моя ретроспектива обязательно улучшит вам настроение — ведь наблюдение чужого стыда в ста случаях из ста поднимает самооценку. сентябрь 2009 — март 2010 |