Онлайн книга «Час пик для новобрачных»
— О чем это вы? — удивилась я и решила быть доброй. — Видите ли, Денис Сергеевич, находиться сейчас в одиночестве в своей квартире для меня не слишком полезно. Я стараюсь развеяться. Побольше бывать на людях. Вот в ресторане ужинаю. — А вы знаете, что за вами следят? — спросил он. — Так вы будете ужинать или нет? — после паузы спросила я. — Спасибо. Я уже ужинал. — Ну как скажете. Я подозвала официанта и расплатилась. Денис последовал за мной. — Насчет слежки я не шутил, — заявил он уже на улице. — Я бы на вашем месте был поосторожнее. — А куда милиция смотрит? — подняла я брови. — Вы знаете, что за мной следят… — Прекратите паясничать, — перебил он, — светлые “Жигули” торчали сегодня под вашими окнами, парень делал вид, что возится с машиной, а глаз с подъезда не спускал. — Так, может, он действительно возился с машиной, — засмеялась я. — Вы бы, Денис Сергеевич, поменьше детективы читали. Я остановила такси, оставив Дениса возле гостиницы с крайне недовольным выражением лица. Однако его слова произвели на меня впечатление. Что-то вокруг меня, безусловно, происходит, понять бы еще что… Утром я встала очень рано и принялась осваивать атлас автомобильных дорог. Деревня Борино, должно быть, за своей малостью в атласе не была обозначена. Ничего, доберемся до нужного района, а потом начнем искать деревню, если она до сих пор существует. Дорога заняла у меня гораздо больше времени, чем я предполагала, да и деревню оказалось отыскать не так легко. Но труды мои были вознаграждены, я наконец обнаружила вожделенный указатель “Борино — 2 км”, свернула и вскоре увидела россыпь домишек, живописно разбросанных возле большого пруда. По соседству важно выхаживали гуси, вымощенная камнем тропинка вела к резному колодцу, березовая роща начиналась сразу за последним домом, в целом картина радовала. Мечта дачника. Я притормозила неподалеку от первого дома и огляделась. Не похоже, чтобы жизнь здесь била ключом. Я немного прошлась и вскоре увидела женщину, она стояла возле палисадника, опершись на него рукой, и внимательно наблюдала за мной. — Здравствуйте, — сказала я, подходя ближе. — Добрый день, — кивнула она. — Я ищу Шабалиных, не подскажете, в каком доме они живут? — Шабалины? А кто вам нужен? Здесь, считай, все Шабалины. — Шабалин Глеб Сергеевич, — сказала я. Лицо женщины приняло недоуменное выражение. — Это какой Глеб Сергеевич, Глебка, что ли? — Ну… — немного растерялась я. — А зачем он вам понадобился? — Послушайте, я просто хотела узнать, где он живет, — теряя терпение, заявила я. — На кладбище, — ответила тетка. — Уж скоро год, как схоронили. Новость произвела на меня впечатление, хотя чего-то подобного я подсознательно и ожидала. — Отчего он умер? — В пруд свалился по пьяному делу, а на дворе ноябрь. Двухстороннее воспаление легких… Так ведь ему и тогда спокойно не лежалось, он все водкой лечился. Ну и умер… Он кума моего брат. А на что вам Глебка понадобился? — Хотела поговорить с ним об одном человеке. — Вы из газеты, что ли? К нему тут все из газеты ездили, да и вообще всякого народу… С братом его поговорите, он тоже поболтать любит. Если, конечно, бутылку поставите. — А где найти этого брата? — Поди, дома спит. У него всех дел — нажраться и на диване лежать, да вот еще охота. Но сейчас непременно дома. Зовут его Семен. Вон на той стороне дом зеленой краской крашенный. — Спасибо, — кивнула я. Дверь, выходящая на высокое крыльцо, была распахнута настежь. Я с некоторой опаской заглянула в сени. — Хозяева! — позвала я громко. Слева что-то с шумом упало, судя по звуку, ведро или какая-то эмалированная посуда, дверь в кухню открылась, и я увидела рослого детину в телогрейке и почему-то босиком. — Здравствуйте, — пролепетала я, — мне бы с Семеном поговорить. — Это я, — с гордостью ответил мужчина, с любопытством разглядывая меня. Пока я соображала, что бы такое ему сказать, он заговорил сам: — Вы из города, что ли? Из газеты? — Да, — не задумываясь, соврала я. — А чего без фотографа? — Я, собственно, предварительно побеседовать. — Ага. — Мужчина вышел на крыльцо и устроился на верхней ступеньке, мне ничего не оставалось, как сесть рядом. Любопытство меня так и распирало, с какой это стати господам газетчикам интересоваться этим типом, но предполагалось, что я это знаю, оттого с вопросом на данную тему пришлось подождать. — Вы из какой газеты? — спросил он. — Из “Московского комсомольца”, — брякнула я. — Э вон… из самой Москвы или… — Нет, я из Ярославля, — продолжила я вранье. — Ага. Так, может, мы пойдем… это… сами взглянете? Никуда идти мне не хотелось, и я, собравшись с силами, спросила: — У вас ведь брат был. Глеб Сергеевич? — Да, — нахмурился Семен. — Помер. Вон дом его рядом, теперь мать в нем одна хозяйничает. Да и мне без брата просто беда… да, жаль, — вздохнул он. — Глеб постоянно жил в деревне? В командировки не ездил? — Какие командировки? — весело фыркнул Семен. — Откуда ж им взяться? Совхоз и тот давно развалился. Работы нет… У брата одна радость была — охота. К нему такие люди приезжали… А потом НЛО это… — Что? — растерялась я. — Ну, тарелка… туристов понаехало… и из газет тоже… интересуются. Но от тарелок одна маета, а вот охота… А вас чего интересует? — Значит, брат никуда отсюда не отлучался? — игнорируя его вопрос, спросила я. — Ну… в райцентр. В Ярославле был раз пять. Ну и в армии служил в Заполярье. Но это давно. — Сколько ему было лет, когда он умер? — Ну… тридцать шесть вроде. Да. Он меня на пять лет моложе. А чего? Вопрос я вновь проигнорировала. |