Онлайн книга «Полудемон. Счастье короля»
И в тонких пальцах мелькает еще одна заколка. Запах яда я чувствую даже отсюда, но сделать ничего не успеваю, она оставляет алый след на бледной коже. — Нет! И только теперь голубые рыбьи глаза вспыхивают торжеством! — О, да! Ритвиш смертелен! А в следующий миг я оказываюсь рядом с Дариолой. Смертелен, да. Пара минут — и я стану вдовцом — второй раз за последний месяц. Что‑то частенько это случается, нет? Не привыкнуть бы… Разговаривать с Дариолой мне некогда — и я наношу удар в висок. Резкий, жестокий. Голова женщины откидывается назад, и я понимаю — это конец. Она уже мертва. Что и требовалось. Сердце останавливается, оно больше не разносит отравленную кровь по организму. А теперь… За ритуальным кинжалом долго тянуться не приходится. А наточен он на совесть, так чего еще желать? Платье Дариолы расходится под моими руками. Живот круглый, мягкий, пока еще теплый. Пока еще там, внутри, бьется сердце моего ребенка. А значит… И я уверенно рассекаю пока еще мягкую кожу. Осторожно, чтобы не повредить матку. Нож рассекает мышцы, мясо, кровь льется потоком, на пол вываливаются кишки, воздух наполняется неприятным запахом, но я не останавливаюсь. Вот и матка. И ребенок внутри нее. Если плод успел созреть. Если он жизнеспособен, если… Но я должен рискнуть. И нож рассекает темно — красные волокна. На ковер льются околоплодные воды. * * * Он совсем еще крохотный, мой ребенок, умещающийся на одной ладони. Зато у него есть острые уши, и клычки, и даже крохотные пока, прозрачные коготки, и коротенький хвостик, и серая кожа… Четвертьдемон. Мой сын смотрит на меня мутными голубыми глазками, младенческий ротик раскрывается в первом недовольном писке… И я смотрю на него в ответ. Моя сила некроманта собирается вокруг меня, окутывает нас обоих теплом, уютом мрака и спокойствием ночи. И он на миг затихает. А я чувствую неподалеку от себя призрака. Какого? Да, неважно, сойдет кто угодно. — Позови Марту! Долго ждать маму не приходится. Буквально пара минут… Она входит — и захлопнув дверь, застывает на пороге, оценивая картину — Ох, Алекс… — Дариола сначала пыталась убить меня, потом, когда не получилось, решила убить себя. Это ей удалось, но ребенка я спас. — Тебе ничего не угрожает? Остальное Марту и не волнует. Подумаешь — Дариола померши! Да она б ее сама прибила рано или поздно. — Я в порядке. А вот малыш… Внимание Марты переключается на крохотное тельце. — Ох, Алекс… — Мам… Марта решительно забирает у меня малыша. Стягивает с кровати простыню, осторожно принимается его обтирать. Младенец попискивает недовольно и голодно. — Нам нужно козье молоко, сам понимаешь. Срочно нужно. — Так. Козье молоко. И… придется пару месяцев его растить в подземелье. И спустить туда вот эту… Я указываю ногой в сторону тела Дариолы. Марта вскидывает брови. — Зачем? — Мам, пусть она сдохла — туда ей и дорога. Я ее убивать не пытался. Но… Марта соображает не хуже меня. — Риолон. Ребенок… м — да. Человеческие дети в это время еще не могут жить без материнской утробы. Сроки беременности Дариолы известны, благодаря осматривающим ее магам жизни. Четвертьдемонята, как и полудемоны развиваются быстрее людей, так что малыш может выжить. А может и не выжить. Но до той поры Дариола должна оставаться условно живой. То есть… Оглядываюсь. Да уж, уборки здесь… — тело скинем в подземелье и придется ее забальзамировать или как‑то сохранить. Марта мыслит в том же направлении. — Козье молоко можно взять на кухне, скажу, что мне захотелось. Сегодня. Сейчас схожу, а то ведь разорется… — Думаешь? — Алекс, ты молчаливым в жизни не был. — Ну, он же маленький… — А самые маленькие создания всегда самые громкие. Марта исчезает за дверью, чтобы через десять минут вернуться с кружкой теплого молока. За это время я убеждаюсь, что ребенок молчать не будет и благодарю предков за двери и стены. Тут хоть ори, хоть не ори — не услышат. Вот уж кстати оказалось… — Вот так. Поить я буду сама, — она достает из кармана платья позаимствованный где‑то рожок. И где его можно было найти в это время? Молоко переливается в рожок, а Марта смотрит на меня. — Кровь бы добавить… — Дариолы? — Лучше бы твою. Ты сейчас уже не отравлен? Прислушиваюсь к себе. — Да вроде бы нет. Видимо от нервов кровь потекла быстрее, или магией яд выжгло… — Все может быть. Тогда превращайся и давай сюда руку. Я повинуюсь — и несколько капель моей крови капают в рожок. Ребенок пьет — и его глаза становятся чуть осмысленнее. Я помню все, с первой минуты. А он? Завтра козу найдем и тоже будем держать в подземелье. — Нужна нянька. Марта вздыхает. — Алекс, я, конечно, могу, но держать ребенка в подземелье? Такого крохотного? Это нереально. — Ему нужна подпитка некромагией. — А еще свежее молоко, забота и полная секретность. То есть… — Торрин? Действительно, чем срочно искать в городе надежных и неболтливых людей, проще доставить ребенка в Торрин. Там есть Рене, так что доза некромагии малышу обеспечена. Там есть тетушка Мира, Рене, Касси, там уже все знают, чего можно ждать от полудемоненка — и четвертьдемон не окажется для них неожиданностью. — Ты тоже поедешь в Торрин, хорошо? — Нет, Алекс. Я понадоблюсь тебе тут. — Зачем? — Дариола. До твоего возвращения я займусь ее телом и уборкой. А версию произошедшего придумаем потом. Вздыхаю и соглашаюсь. Целую Марту в теплую щеку и принимаюсь вызвать Ак — Квира. А кого еще? Кто везет, на том и едут. * * * |