
Онлайн книга «Магистраль»
![]() — Перестань… — Чего это я свое мнение высказываю, да?… Я же одноразовый! — Это не мнение, это истерика. — Ну и что? Имею право. А ты слушай! — заорал Олег. — Слушай меня, понял?! Слушай, человек из светлого завтра! А если не нравится — мотай отсюда! Я вас не трогал, меня вообще не было! Это вам нужно, а не мне! — Да, я так и сказал. Нам. — А почему же… — Шорохов задохнулся от гнева и хлопнул по ремню. — Почему же, твари, вы мною вертели?… Вот что… Вот что, ребята… Я ничего для вас делать не буду. Я отказываюсь. — От чего отказываешься? — От всего. О чем бы ты ни попросил. — А я тебя просил о чем-то? Это ты пришел просить, — спокойно произнес Иванов. — Пришел, потому что ищешь свою Прелесть. Я знаю, где ее можно найти. Точнее — как… Шорохов навис над диваном. — Я пришел… Значит, я еще должен вам в ноги падать… Здорово. Не дураки, ребята, не дураки… — Он побарабанил пальцами по карману с револьвером. — За услугу я возьму с твоего человечества так дорого, как только смогу. — Услуги не нужны. — Ты не понял. Я бы, наверно… я бы давно и не жил. Мне незачем. Просто… есть одна причина. Есть… И не дай бог она у меня пропадет. Ты врубаешься? — Врубаюсь, — дружелюбно отозвался Иванов. — Но эта… причина… она зависит только от тебя. Ты идешь своей дорогой и сам все делаешь. Не ради человечества, а ради себя самого. — А ты?… Ты-то кто на моей дороге? Шлагбаум? Трамплин? — Часть пути. — Ты хотел сказать — часть программы… — Программу тебе составляла Служба. — Ты ни при чем, значит… И в этой служебной конуре оказался случайно, — с издевкой проговорил Олег. — Там, где должен сидеть координатор отряда или кто-нибудь повыше… — Повыше. И он здесь сидит, в этой самой конуре. Только не в этой редакции. — Ася тоже не в этой редакции? — Здесь она явилась в Службу. — Все-таки явилась?… — И ее компенсировали, уничтожили, — пояснил Иван Иванович. — Я знал, что так будет… Только где сама Служба? Бункера нет… Иванов криво усмехнулся. — Иди, Шорох. Остальное позже. Иди, сделай что-нибудь лично для себя. Как ты хотел. Для себя, для Прелести… это ведь одно и то же. Доставай железку. Минус шестьдесят пять минут. — А перед барьером… В две тысячи семидесятом, когда ты мне орал, чтобы я уходил вперед… Там тоже нужен был скачок? И через что я перескакивал? Если бы я остался встречать Новый год… Что бы со мной было? — Что и со всеми. Граница… — Иванов пожал плечами. — Нормальный человек вряд ли способен это осмыслить. Ну-у… По одну сторону забора — тысяча дорог, по другую — лишь две. И вся тысяча вливается в первую. А нужна вторая. — Вторая дорога — это и есть твоя магистраль? Твое будущее? И ты хочешь перевести стрелку… Найти подходящую дорогу из нашей тысячи и соединить со своей… — Найти и соединить? Нет. Время — как вода. Все совместится само, если совпадет. — Что совпадет?… С чем?… Ты же сказал: тысяча дорог, из которой нужно выбрать… — Насчет «выбрать» разговора не было, — возразил Иван Иванович. — Если бы эта магистраль сформировалась, она бы уже слилась с нашей. — То есть как?… Значит, начала вашей магистрали еще нет?! У вас нет прошлого?… — Объективно нет и нас самих. Мы — следствие не возникшей причины. Вероятное продолжение того, чего пока еще не случилось. И магистраль, которая нам необходима… — Ее нужно не выбрать, а создать, — догадался Шорохов. — А не будет так, что после тебя придут те, с другой дороги? Оттуда, куда наше… стекает. — Он мог бы подобрать слово помягче, но не счел нужным. — Они же не глупее вас, наверно И они тоже потребуют своего. И почему бы нет? Чем вы лучше? — Мы?… Тем, что существуем. Хотя бы как вероятность. У реальности больше прав и больше силы, на ее стороне — естественный ход событий и само время как система. На нашей — только желание быть… Но из реальной магистрали никто не придет, — уверенно заявил Иванов. — Почему это? — Потому, что некому. — Как некому?! Тысяча дорог… — Ну, «тысяча» — это так, фигура речи. Количество редакций вашего настоящего стремится к бесконечности. — И все ведут к одному?… — К одному. Человечество не выживет. Не должно выжить по исторической логике. Шорохов заметил, что уже несколько минут теребит сигарету, и сунулся по карманам. Иванов привстал и протянул ему зажигалку. — На. Завалялась… Олег вспомнил — разумеется, из подсадки, больше было неоткуда, — что Иванов вроде бы не курит. Выходит, держал специально для него… Да и само движение у Ивана Ивановича получилось торопливое, слегка суетное… и какое-то напряженное Оно-то его и выдало. Ему, «человеку из светлого завтра», было отнюдь небезразлично, как поступит Олег. Прикурив, Шорохов раскрыл синхронизатор. — Семнадцать часов двенадцать минут, — подсказал Иванов. — Я вам все-таки нужен… — Олег неторопливо набрал «17–12». — Ну-ужен… Да? — Да, — ответил Иван Иванович с неохотой. — А может, она права? — нахмурившись, спросил Шорохов. — Кто? — Логика. Историческая. Если бесконечное множество путей сходится в одной точке… В общей могиле… Может, туда вам и дорога?… Удовлетворившись замешательством Иванова, Олег стартовал. «Человек из светлого завтра» озадаченно хмыкнул, потом откинулся на спинку дивана и расхохотался. * * * — Здравствуйте, Олег Алексеевич… Шорохов не сразу сообразил, что обращаются к нему, — во-первых, по имени-отчеству его никто не называл, разве что в фальшивых воспоминаниях. А во-вторых… клон, скопированный с прототипа, еще мог носить какое-то отчество, хотя и с оговорками. Клон же, созданный, так сказать, «полетом фантазии», ни отца, ни матери не имел — даже формальных. Если только не считать родителями тех, кто… — Алексей, — представился человек, и Шорохов вздрогнул. В том же кабинете, на том же диване вместо долговязого Иванова сидел пухлый мужчина лет тридцати пяти, по-девичьи румяный. Редкие волосы неопределенно-каштанового цвета были зализаны назад и жалко кучерявились за ушами тоненькими маслеными завитушками. — Олег Алексеевич, вы… — Пухлый спохватился и торопливо взглянул на часы. — О!.. Двенадцать минут шестого… Отлично! Олег Алексеевич… тьфу… — Он словно бы спохватился опять, и Шорохова эта нарочитая рассеянность позабавила. — Или просто Олег… Или лучше Шорох?… |