Онлайн книга «Восемь ночей Сан-Челесте»
Нет, мне бы ничего не было. Выбросило бы, и все. И даже Пенелопе ничего бы не было. Нужно всего лишь заставить потерять сознание, и меня выбросит, а она останется. Максимум, пара синяков, помазать местной волшебной мазью и пройдет. Уверена, Рой мог бы сделать это без лишнего вреда для нее, просто пережать артерию пальцем, от моих дерганий никакого толку… А его… даже не повесят. Умереть в бою гораздо выгоднее, это легкая смерть… Я боюсь думать, что будет, если он сам… Перед глазами еще стоит площадь Сан-Мартинью. Я орала на него, срывая голос и просто дурея от страха. Он молчал. Просто стоял неподвижно. И его лицо все больше каменело, серело на глазах. А потом я просто рванула с места и побежала. Вниз. В город. Мы успели. Трибуны ревели, радуясь чьей-то смерти, пока мы пробирались к месту. Но я не смотрела на арену. Марко сказал — нет, там сейчас другие, не наши. Наших, он спросил, пока не было. Еще три боя. Первый ряд, перед нами бортик, а за ним, там внизу — смерть. Я сидела зажмурившись, уткнувшись носом Марко в грудь, а он старательно закрывал мне уши. И плевать, как это выглядело со стороны. Я изо всех сил боролась с подступающей тошнотой, потому что там, на арене… Ревели трубы. Я слышала долгий звон стали, глухой чавкающий удар и вопли… И крики толпы. На самом деле, убивать не нужно. Нужно лишь, чтобы противник признал поражение. Но признавали редко, и без убийств почти не обходилось. Хотелось спрятаться. Марко наблюдал за происходящим очень внимательно. И Рой. Рой был рядом, но на него я тоже старалась не смотреть. Мне было стыдно за все сказанное на смотровой площадке. И еще больше — страшно. Если он готов был сделать это на самом деле… Только не так… Очередной бой закончился, тело унесли, кровь спешно забросали свежим песком. Объявили новую пару. И Марко вдруг резко вытянулся. Это оно? Я заставила себя посмотреть. Кто из них Чечче — я поняла сразу. И сразу поняла — это не он. То есть вот, высокий и тощий, слегка сутулый парень, недоразумение, а не оборотень. Но он так отчетливо красовался перед трибунами, подняв меч на вытянутой руке, ухмыляясь во весь рот. Не боялся. Словно даже мысли не было, что может проиграть. И что может пострадать — тем более. Если его телом управляет кто-то другой, то тому другому — бояться нечего. Парня Чече убьют, а он вернется. Убьют. Он точно пришел сюда не побеждать. Для победы игроку стоило выбрать кого-то более подходящего. Но выбор не случаен. Штабной волчонок. Слишком много знал? Против него — огромный бритоголовый бугай, тертый в боях. Наверняка, тоже оборотень. Опытный, сильный, уверенный в себе. На парня он смотрел с легким презрением. Трубы возвестили начало поединка. Они оба без доспехов, только оружие. У волчонка — илойская пехотная спата, у бритоголового — более широкий и длинный палаш. Они стояли друг против друга, и даже я понимала — драться волчонок не умеет совсем. Даже меч держать не умеет. То есть, еще хуже, чем мог бы тот штабной. Настоящего, пусть и штабного — все равно учили, не важно, что он и не сражался в бою. А этот — совсем никак. Помахивает клинком так глупо. Но это ничуть его не смущает. Весело ржет. — Это не он, — шепнул Марко. Напрягся, едва ли не шерсть дыбом. Оскалился. — Спокойно, центурион, — это Рой. — Или ты тоже захотел? Посмотрел? Понял? И хватит. Марко резко поднялся на ноги. — Пина, я сейчас, ладно? — Что? Я вцепилась в него. Куда он собрался? — Пина, посиди тут, ладно? — и обернулся к Рою. — Посмотри за ней. Если что, подержи ее. Рой выругался сквозь зубы. Но схватил меня поперек талии и быстро притянул к себе. — Тихо. Вера, хоть ты сиди тихо. А Марко просто взял, и перемахнул через ограждения, прыгая вниз, на песок арены. — Нет! — запоздало дернулась я. Трибуны загудели. — Не смотри, — сказал Рой на ухо. Как я могу не смотреть, когда там Марко? Страшно, что сводит живот, но не смотреть — не могу. Марко идет по песку. — Стоять! — говорит он. — Вы оба! Даже не орет, говорит, но так, что перекрывает рев толпы. И толпа замолкает, слушает. Что-то назревает. Бритоголовый останавливается, смотрит на Марко с интересом. Пока он не станет вмешиваться, это не его дело. А вот штабной волчонок недоволен. — Ты кто такой? — с вызовом орет он. Марко подходит ближе. — Ты не узнаешь меня, Франческу? — в его голосе неподдельное удивление. — Мы три года служим вместе, ели из одного котла! Центурион Марко Лусьяни, пятая центурия седьмой когорты третьего легиона. Не узнаешь? — Твою мать! Волчонок плюют под ноги. — Кто дал тебе разрешение участвовать в играх? — Мой командир? — волчонок пожимает плечами. — Кто? Имя? — Ты не знаешь имя моего командира? — удивляется волчонок, но уже понимает, что его поймали. — Я хочу услышать от тебя! А еще хочу понять, как вышло, что после трех лет службы ты неправильно держишь спату? Я понимаю, куда Марко клонит. Он хочет, чтобы все увидели и поняли. Вокруг столько людей, все свидетели, уже не скрыть. Он мастерски играет на публику — каждое его слово отчетливо слышно, каждое движение приковывает взгляд. Он достает меч из ножен, восьмеркой прокручивает его в ладони, перебрасывает из одной руки в другую и обратно, делает выпад, его движения непринужденны и легки. На его фоне волчонок, неуклюже сжимающий рукоять меча в кулаке, выглядит глупо. — Я же сам учил тебя, Франческу! Ты все забыл? Роптание на трибунах, они тоже все понимают, нельзя не понять. — Ты будешь драться? Или трепаться вышел? — язвительно спрашивает бритоголовый. — Нельзя уйти с арены всухую, боги будут недовольны! — Боги? — удивляется Марко. — Или те, кто стоит выше них? Я знаю закон, и я буду драться с тобой. Как старший по званию. А этот щенок пусть ждет. — И что за командир выдал разрешение тебе? — спрашивает бритоголовый. На трибунах слышны редкие смешки. — Да тот же самый, что и ему, — говорит Марко, кивая на волчонка. — Давай? Или ты испугался? С щенком-то, который никогда оружие в руках не держал, драться легко. Покажи, что ты можешь! |