Онлайн книга «Невеста Моцарта»
Все делились своими историями. Обо всём. Только Иван промолчал, когда до него дошла очередь. — Он с детства такой, — махнула рукой мама и взъерошила его волосы, — слова не вытянешь, а эта наоборот, — пригрозила сестре, что тыкала палкой в бок ленивой кошке, — в карман за словом не лезет. — Лучше бы мне достались его ресницы, а не красноречие, — Ди обвела себя рукой, — а ему всё это, и короткие ноги. — Да нормальные у тебя ноги, — фыркнул Иван. — Не напрашивайся! Дианка показала ему язык, толкнула и спряталась за мной. И он бы поймал её в один рывок, но она прикрывалась мной как щитом и визжала, словно её режут. Он её всё же поймал. Диану схватил одной рукой, меня обнял — другой. Прижал к себе. Сильно и нежно. И, чёрт побери, это был единственный момент, когда я до слёз хотела, чтобы Иван был Он. Тот самый. А не хотела, чтобы на месте Ивана сейчас был другой. Но этот момент прошёл. — Приезжай ещё! — обняла меня Дианка на прощание. — Обязательно, — искренне пообещала я. — Ты ей понравилась, — пояснил Иван, когда мы уже возвращались домой. — Точно? — удивилась я. — Уверен. Она даже ни разу не спросила, когда мы поженимся, не беременная ли ты, и будешь ли жить с нами или я наконец съеду, а она сделает из моей комнаты таксодермическую лабораторию или будет варить мет: всё равно её уже никогда не проветрить, — улыбнулся он. Я долго смеялась. За последний месяц это был определённо один из лучших дней в моей жизни. У меня даже щёки болели — давно я столько не улыбалась. Никто не говорил мне никаких неприятных вещей, никто от меня ничего не хотел, никто не был связан ни с музеями, ни с бандитами, если не считать меня. Настолько было уютно, что уезжать не хотелось. — Спасибо! — искренне поблагодарила я Ивана, прощаясь у двери. Это было немного неловко, но уже совсем не так, как было раньше. Неловкость от того, что я не знала, как выразить словами благодарность за этот чудесный день. За волшебство простого человеческого общения. За теплоту в душе. За… Он молча скользнул большим пальцем по моей щеке, кивнул и… сделал шаг назад. С бешено бьющимся сердцем я закрыла дверь. Развернулась и едва устояла на ногах. В проёме стены стоял Моцарт. — Привет! Сергей стоял, опираясь плечом на косяк. Словно осунувшийся за эти пять дней. Похудевший. Уставший. Но больше по его лицу ничего нельзя было прочитать. — Привет! — сцепила я руки в замок. Проклятье! Они дрожали. — У тебя всё в порядке? — Да. Да, — я суетливо закивала, чувствуя себя не просто преступницей. Меня словно поймали на месте преступления. — Я … я не знала, что ты прилетишь. — Я, признаться, и сам не знал. Но ты плакала, — отступил он в комнату. Прихрамывая на правую ногу, дошёл до дивана. Медленно, осторожно сел. Скривился от боли. И так же осторожно откинулся к спинке. — Плакала и звонила Бринну. Почему не мне? — У тебя был отключён телефон. — Правда? — удивлённо покосился он на карман, который как раз разразился трелью. Достал аппарат, ответил. — Да. Да, долетел. Всё нормально. Антон, давай ты не будешь изображать мою маму. Кашу доел. Шнурки завязал. И да, до дома доехал. Давай! — он уронил руку с телефоном на сиденье, словно держать её у него не было сил и поднял на меня глаза. — Что случилось? Взгляд у него был такой, словно у меня всего одна попытка. И я её с треском провалила. — Н-ничего, — сглотнула я. — Ты ранен? Он тяжело, разочарованно вздохнул. — Нет. — Но ты… — искренне не понимала я, что с ним происходит. — Что? — сверкнул он глазами. — Ты болен? — Нет. — Почему ты не перезвонил? — Я звонил. Но ты не брала трубку. — Я ждала весь вечер, всю ночь, пол дня. Он многозначительно кивнул. — Ясно. Не помню, чтобы я сказал, что перезвоню вечером. Но будь по-твоему: да, я не перезвонил. Был занят. — Чем? — Это важно? — Видимо, нет, — взмахнула я руками. — Ведь важно только то, что говоришь и делаешь ты. Ты занятый, деловой, вечно решающий какие-то проблемы человек, а я так, — не нашла я подходящего слова. — Плевать на меня. — Меня бы здесь не было, будь мне плевать. Но ты не хотела со мной разговаривать, а я не стал навязываться. Ведь я дал тебе время подумать. — Я перезванивала, Сергей, — села я рядом. Диван прогнулся, и он опять поморщился от боли. Что у него болит. Нога? Грудь? Правый бок? — Ты был недоступен. И я тоже не стала тебя больше беспокоить. — Какая похвальная забота. Что ж, спасибо! Тронут, — он растянул губы в улыбку. — Как учёба? — Мне нравится, — пожала я плечами. — Как поживает твоя подруга Карина? — Не знаю. Наверно, неплохо, мы виделись всего один раз. — Чудесно. Папа? Мама? — Прекрати! — не выдержала я. — Прекратить что? — Издеваться! — подскочила я. — Если хочешь что-то сказать, скажи. — А мне показалось это ты хочешь мне что-то сказать. Он знает, да? Он уже знает? Он ведь всегда всё знает? — Да, я хочу! — выкрикнула я. Он поднял руку, как ведущий, дающий докладчику слово. — Я целовалась с Иваном. В его взгляде, направленном на меня, ничего не отразилось. Ни одной эмоции. Моцарт просто смотрел и молчал. А потом спросил: — Понравилось? Проклятье! Вот как он умудряется задавать такие простые и такие беспощадные вопросы. И как он умудряется делать так, что все оборачивает в свою пользу? Это я должна выступать с обвинительной речью! Я поверила, что ему не безразлична, а это был просто план. Да, план у него был всегда, он и не скрывал, я помню. Но и до сих пор — всё ещё план. Это я должна злиться, чёрт побери! А в итоге я блею, не зная, что сказать и чувствую себя виноватой. И, хуже всего, что, глядя в его бледное лицо, хочу только одного: чтобы он меня простил. — Да, мне понравилось, — и хотела бы я соврать, но он ведь поймёт. Я уже сказала «ничего». И хотела бы добавить, что целоваться с тобой мне нравится больше, но я и так выглядела жалко, а эти оправдания и сравнение его ещё и оскорбят. Моцарт усмехнулся. — Спасибо за правду. Ну вот, о чём я и говорила! — Он тебя поцеловал или ты его? Чёрт, он не знал? Проклятье! Он просто спросил. И я могла сказать что угодно. |