Онлайн книга «Он мой кошмар»
— С управлением не справился. В дождь же дело было. После разговора с Панкратовым вся эта тема с его братом не выходит из головы. Внутри поселилось какое-то странное чувство… Что он имел в виду, говоря о подозрительных людях? Что я должна была видеть в тот вечер? Вся эта ситуация более чем просто странная… — А про девушку? Ты сказала, что там из-за девушки вроде… — Да, поругался с подругой, вспылил, превысил скорость, не справился с управлением и влетел в грузовик. — А что с водителем грузовика? — Жив-здоров. Там только машина пострадала. А почему ты спрашиваешь? — Да так. Просто его старший брат теперь учится в нашем универе. — Интересно. Так, мы ужинать будем? — мама перекладывает котлеты со сковороды на тарелку и вытирает руки кухонным полотенцем. — Будем. Пойду девчонок позову. — Давай. Может, отца тоже… — Мама, он тут никто, помни об этом, пожалуйста. — Еська, он же старается исправиться. На работу вот устроился, грузчиком. — Надолго? — усмехаюсь, а внутри просто киплю от злости. — Еся… — Что, мама? Девчонки, идите есть! — повышаю голос, замечая мамин поникший взгляд. Она снова включила свою сердобольность. За ней и раньше водилась эта глупая жалость к папаше, но почему-то я была уверена, что после всех его «подвигов» и угроз ножом она взялась за ум… но нет. Ужин проходит в тишине. На заднем плане, из-за плотно прикрытой в гостиную двери, доносятся звуки телевизора. Папаша дома, но, к счастью, не светит перед нами своей рожей. Расправившись с едой, девчонки бегут делать уроки, мама усаживается с ними. Помогает с английским. Я же остаюсь один на один с грязной посудой. Вычистив до блеска последнюю тарелку, закрываюсь у себя. Голова ломится от мыслей. Значит, слухи распустила Анька. В принципе, это неудивительно. Она давно хочет вытурить меня из группы, а тут такой повод… К счастью, в ректорат меня больше не вызывали. Да и не вызовут. Ларионова, при всем своем выпендреже, просто не вытянет постановку танца и ответственность за весь коллектив на себе. Ее потолок — блеять где-нибудь в углу. Но то, что просто так я ей это с рук не спущу, — факт. Ближе к десяти решаю попить чаю. Усевшись за кухонным столом с кружкой и книжкой по маркетингу, пытаюсь хоть немного погрузиться в учебный процесс. Услышав скрип половиц, поднимаю голову. Мама переступает порог и садится напротив. — Учишь? — Пытаюсь. — Какая ты у меня молодец. Я в твоем возрасте была совершенно другой. Не такой самостоятельной, смелой… — Мама, перестань. — Дак правда же. Ты у меня из другого теста. Боевая. Улыбаюсь. Внутри становится так тепло. Я безумно люблю маму, хоть частенько напрочь не согласна с ее мнением. Вот, например, как сейчас. Потому что знаю, зачем она пришла. Защищать отца. — Доченька, я понимаю, что папа принес нам много зла, но, если сейчас мы оттолкнем все его попытки исправиться, он просто опустит руки и возьмется за старое. — Раньше надо было думать. И с чего ты взяла, что он исправится? Тюрьма никого лучше не делает. — Милая, ты слишком резка. Юность, максимализм, сейчас все видится только в черном и белом цвете. — Мама, давай мы не будем развивать эту тему. У меня нет никакого желания о нем говорить. — Просто постарайся быть чуть терпимей. — Прости, но я не терпила. И проглатывать все его выходки… Я слишком хорошо помню, как нам с ним жилось. Когда приходилось убегать ночью из дома, потому что он приперся пьяный и носится по квартире с топором. Как на нас смотрели соседи, с жалостью, но превосходством, ведь у них-то все хорошо. Если ты об этом забыла или хочешь повторить… Прости, но в этот раз без меня. Захлопываю книгу и выплескиваю оставшийся чай в раковину. — Еся… — Я пойду пройдусь. — Поздно уже. — Не маленькая, разберусь. Эмоции душат. Перед глазами проносится вереница картинок из прошлого. Боль, страх, отчаяние. Я не хочу переживать это снова. Ни за что. Запихиваю в сумку пару учебников на завтра и, прихватив с собой куртку, вылетаю в подъезд. Не уверена, что вернусь сегодня домой. Сбегаю, потому что боюсь поругаться с мамой еще сильнее. В силу своего взрывного характера я прекрасно осознаю, что могу наговорить ей лишнего. Поэтому сейчас мне лучше уйти. Прогуливаясь по окрестностям, понимаю, что дотопала до центра. Город у нас небольшой, все рядом, а под звучащую в наушниках музыку время летит еще незаметней. Прямо через дорогу красуется вывеска бара. Тем летом я подрабатывала там официанткой. Перебежав на другую сторону по пешеходке, дергаю ручку массивной двери со стеклянными вставками. Народа внутри немало. Место по меркам нашего города хорошее, я бы даже сказала, популярное. Делаю шаг в сторону бара, а перед лицом проплывает темная фигура в капюшоне. Парень практически сбивает меня с ног. Извиниться или притормозить нужным не считает. Когда оборачиваюсь ему вслед, вижу только спину, исчезающую за входной дверью. Слегка зависаю, а когда понимаю, что слишком долго стою посреди дороги, тороплюсь к бару. Шурик, как и всегда, устраивает очередной импровиз, жонглируя шейкером. Заметив меня, подмигивает, разливает для клиентов какой-то коктейль и, скользнув рукой по гладкой поверхности стойки, оказывается рядом. — Привет, — усаживаюсь на высокий стул. — Привет. Ты к нам по старой дружбе? — Шла, шла и вот… — Налить что-нибудь? — Сок. Со льдом. — Ща все будет. Шурик моментально подает сок и отвлекается на подошедшую парочку. Я же слышу знакомый голос: — Еська? Костров осторожно касается моего плеча и быстро садится напротив. |