Онлайн книга «Подглядывающая»
|
– Да, я ббольше этим не занимаюсь. – Не бросайте, Эмма. Это как пытаться пальцем заткнуть дыру в плотине. Какое-то время вы, конечно, продержитесь... – С этим покончено. Ухмылочка у Графа такая, что я невольно крепче сжимаю стакан. – Знаете Эмма, в чем отличие между подглядывающей и писателем? – конечно, его совершенно не интересует мой ответ – Граф даже крохотной паузы не делает. – Подглядывающая видит лишь то, что происходит сейчас. А писатель видит всю историю – до финальной точки. Правда, Крис? Она улыбается. – Конечно, нет, Эмма! Пока пишется история, финальная глава у Графа может меняться сто раз. – Как в жизни, Крис, – он касается пальцем уголка ее губ – будто убирает крошку – которой там не было. И на меня накатывает ошеломительное, разъедающее чувство зависти. Я тоже хочу вот так! Почему мои круги ада не привели к мужчине, который будет смотреть на меня таким же взглядом?! Я оборачиваюсь, чтобы попросить счет у официанта, а еще – перестраховаться на случай, если резь в глазах перейдет в слезы. Я не плакала с тех пор, как застряла в десятибалльной пробке в первый рабочий день курьером. – Ваш финал, Эмма, не вязание крючком у камина. – Вы просто драматизируете, Граф, – как и все писатели. Граф расплачивается, даже не взглянув на купюры, которые я протягиваю. Затем достает мобильный. – Оставьте ваш номер. – Зачем? – Вы понравились моей невесте. А мне понравилась ваша история – особенно та часть, которую вы не рассказали, – он бросает на меня хитрый взгляд. Блефует? Или видел меня по телевизору? – Возможно, из нее мог бы получиться роман. – Мне не нравится финал, который вы ей придумали. – Эмма, это же просто книга! Я придумываю финал для романа. Для своей истории вы пишите финал сами. Только вы. Я диктую ему номер моего телефона. Потом мы прощаемся. Они уходят, не оглядываясь, держась за руки. А я продолжаю стоять посреди шумной улицы – но словно одна во Вселенной. Оборачиваюсь и, снова приложив ладонь козырьком ко лбу, смотрю на высотку. Каждый сам пишет финал своей истории... Возможно, наступило время поставить точку и в моей истории с Эем. Единственное, что все еще связывает нас, – это адрес, который он записал на салфетке. Подарок мне. Пристально рассматриваю дом. Он очень красивый. Наверняка, там есть консьерж. Что я отвечу, если он спросит, к кому я? Бросаю взгляд на свою машинку с логотипом компании. Если это не судьба, то что? Натянув на лоб фирменную кепку, прихватываю букет уже подвявших в душной машине цветов и поднимаюсь на лифте на двадцать первый этаж. Давлю на кнопку звонка. Беспричинно, неосознанно, но мне страшно так, что сводит живот. И когда я сдаюсь, когда уже готова повернуть к лифту, щелкает замок. Дверь открывает молодой мужчина, которого я никогда не видела прежде. Он, похоже, тоже меня не знает. Потому что какое-то время мы молча таращимся друг на друга. Я спохватываюсь первой. – Ддоставка цветов! Мужчина опирается ладонью о косяк двери. Смотрит на меня во все глаза. И, наконец, произносит надломленным голосом: – Эмма?.. Я киваю. – Ммы знакомы? – Как вы нашли меня? Мы задаем вопросы одновременно. Наши голоса переплетаются – и замолкают. – Да, Эмма, – мужчина говорит осторожно, будто о его слова можно порезаться. – Мы знакомы. Я все еще не понимаю, откуда могу его знать. Мужчина стройный и крепкий. У него темные волосы, короткая стрижка. Черты лица в деталях не рассмотреть – он стоит против света. Но что-то исходит от него волнующее, притягивающее внимание. – Я ждал вас… – между нами снова повисает пауза – легкая и зыбкая, словно мыльный пузырь. Я крепче прижимаю к себе букет. Шелестит оберточная бумага – и пауза лопается, – …хотя не думал, что когда-нибудь вас увижу. – Кто вы? – спрашиваю я – и одновременно с этим замечаю кожаные браслеты на его запястье. Нечасто встретишь мужчин с таким украшением, а сегодня мне попались сразу два... Первым догадывается мое сердце. Оно отвешивает такой удар, что картинка перед глазами на мгновение расползается кляксой. Мы одновременно произносим имя: я – про себя. Мужчина – вслух. – Сергей. Я отступаю на шаг. Поворачиваюсь к лифту и безостановочно жму на кнопку. – Эмма, подождите! – Сергей замирает за моей спиной. Я продолжаю давить на кнопку, хотя дверь лифта уже открылась. Качаю головой. Этого не может быть… Я просто очень хочу в это верить… Подарок Эя. Что он придумал? Как изощренно решил отомстить за нежелание остаться с ним?! Но все же… Все же… Все же сейчас Сергей стоит за моей спиной. Это он. Я знаю. Убираю палец с кнопки. Дверь лифта закрывается. – Поговорите со мной, Эмма, – мягко, но настойчиво просит Сергей. «Не ходите кругами», – тотчас же дополняет фразу моя память. – Пойдемте ко мне. Делаю глубокий вдох. Иду, не глядя на Сергея. Студия заполнена солнечным светом – ни одной разделяющей стены. Огромные окна без штор и занавесок. На стене висит гитара. Едва слышно гудит компьютер. На мониторе – черный экран, исполосованный салатовыми линиями. Долго смотрю на линии – до рези в глазах. – Вы ддействительно рисуете салатовым на черном… Оборачиваюсь. Сергей стоит возле входной двери, прислонясь спиной к стене. Он улыбается. – Черчу, Эмма. Не рисую, а черчу. Для архитекторов это очень важно. После этой фразы во мне что-то внутри начинает звенеть. Я словно хожу по тонкому льду. Вот-вот провалюсь. Сергей предлагает мне присесть на диван – и я опускаюсь быстрее, чем он заканчивает фразу. Иначе – рухну. Что происходит?.. – Эмма… Я просто до сих пор… не могу поверить… Может, сока? Воды? Латте? Он знает, какой кофе я люблю. – Воды. |