Онлайн книга «Награда ярла Бьорка»
|
Сердце заходится сильными болючими ударами и ухает вниз живота. Дрожащие пальцы сминают хрусткую белоснежную сатиновую простыню...Тошнотворная паника подкатывает к горлу. Картинка перед глазами рябит кроваво-черными пятнами. Я шарю ошалелым взглядом по комнате, задыхаясь. Осматриваюсь... Панорамное окно с выходом на террасу, жалюзи, стены, выкрашенные мерцающей декоративной штукатуркой яичного оттенка, фикус в горшке на полу, комод, огромная плазма на противоположной стене, дизайнерская дверь, двуспальная кровать, на которой я сижу, прижимая к обнаженной груди простынь... И слева какой-то мужик с проступающей на висках сединой, курчавой грудью и золотым крестом на ней весом на вид под килограмм. Сглатываю, встречаясь с его хищными, ещё мутными со сна, глубоко посаженными глазами. Мужик хмуро взирает на меня, тря помятую рожу с неопрятной щетиной... Твою ма-а-ать... - Что подорвалась, Ольчик? - хрипит он сонно, смачно откашливаясь. И я с отупело моргаю, ощущая чужие узловатые пальцы на своём, оказывается, голом бедре. - Дрыхни давай, рано. Мужик широко зевает, сладко потягивается и звездой падает на открахмаленные, скорее всего гостиничные подушки. Простынь сползает с низа его живота, и справа от далеко отставленного покачивающегося острого колена я вижу то, что замужним женщинам вживую дозволено наблюдать только у своего благоверного. Жмурюсь в попытке вытравить не самый аппетитный образ, но получается откровенно так себе. - М-мне пор-р-ра...- пищу я подстреленным зайцем, когда чуть прихожу в себя от первого потрясения и потихоньку начинаю двигаться попой к краю кровати. - Куда? - хмурится мужик, удивленно выгибая русую бровь. - Домой, - бормочу невнятно. И тут же с глухим, страдальческим "О-о-ой" валюсь вниз на паркетный пол. Кровать кончилась. Копчик прошивает острой болью, запульсировавшей по всем позвонкам, ноги запутываются с несчастной простыне. Я реветь готова! - Аккуратней, бл..ин! - рыкает мужик так возмущенно, будто это он сейчас на пятую точку со всего размаху шмякнулся. А затем с силой дергает меня за локоть и одновременно срывает простыню, оставляя голой, но свободной. Стальные, какие-то пугающе холодные глаза этого незнакомого мне мужчины подозрительно суживаются. - Ты ж сама хотела на выходных съездить куда-нибудь, Пись! Изнылась вся, что я тебя никуда не вожу. Весь мозг мне вытрахала! - возмущенно гудит мужик над моей несчастной, мало что понимающей головой, - А теперь вдруг домой? Он вдруг вскакивает с кровати, резко повышая голос, и я тут же стыдливо туплю взгляд в пол. Бесполезно. Фантом его голой худосочной задницы отпечатывается на сетчатке и теперь так и маячит перед глазами. - А не охренела ли ты часом, а? - шипит мужик зло, распахивая одну из дверей. Мне становится реально страшно. Не понимаю, почему он злится, кто такой, что делать... Вообще ничего не понимаю! Мне кажется, я до сих пор ощущаю морозный соленый ветер в волосах, слышу торжественный голос ведьмы. Вдыхаю кедрово- терпкий запах Бьорка, которым пропитан его плащ на моих плечах. Мне кажется, что... - Я из-за тебе жене со среды плел про конференцию эту гребаную! - плюется слюной мужик, выруливая из двери, за которой скрылся, уже в банном гостиничном халате. Я поднимаю на недовольного мужчину рассеянный взгляд, возвращаясь к реальности. Хотя , я не уверена, что это реальность. Я больше ни в чем не уверена… - Извини, правда, - едва шевелю занемевшими губами, - Кое-что вспомнила. Мне дико неудобно, поверь...Извини… Я торопливо и неуклюже заворачиваюсь в простынь, стараясь не встречаться с ним глазами. Лихорадочно оглядываю номер в попытке найти хоть какую-то одежду. Через другую приоткрытую дверь замечаю в коридоре гардероб. - Давай хоть отвезу, Пись, раз прямо так надо...- как-то сразу сдается мужик, с недоверчивым удивлением наблюдая за моими судорожными трепыханиями по номеру. - Да нет, я сама, нет. Спасибо! Я уже натягиваю платье. Боже, откуда оно такое вообще. Я таких никогда не носила. Мулен Руж на выезде...Как минимум...Ох ты ж, какие каблуки...Стоп, это Джимми Чу? Я в ступоре разглядываю туфли, которые видела разве что в "Сексе в большом городе"...Тут же хочется содрать с себя платье и посмотреть бирку, и только наличие разгуливающего рядом почти голого мужика останавливает. Тем более, что белья я так и не нашла. Под его тяжелым смурным взглядом хватаю клатч с тумбочки у входа, который мужику точно принадлежать не может, и наконец поднимаю на своего не пойми откуда взявшегося ухажера загнанный взгляд. - Ну, все, пока, - я расплываюсь в дрожащей улыбке, заведя руку за спину и уже дергая дверную ручку. - Ну, давай, Ольчик, - лениво и как-то недобро тянет он, - Как доберешься, набери. Не ближний свет всё-таки до города...Деньги себе оставь. Всё равно ж не в последний раз видимся, да? - Ага, - рассеянно киваю я и пулей вылетаю из номера. На пошатывающихся ногах я бреду по гостиничному коридору в поисках выхода. Внутри всё дребезжит. Хочется одного - сползти по стенке, плюхнуться задницей прямо на постеленную ковровую дорожку и разреветься. Но страшно, что тому мужику придет в голову выглянуть из номера или даже меня догнать. И поэтому я упорно иду... Ещё позвать Бьорка тоже очень хочется. И я зову и зову в своих мыслях, отчаянно и с надрывом, пока захожу в лифт и жму единицу, пока миную ресепшн, пока передо мной разъезжаются стеклянные двери входной группы и я оказываюсь на улице... Истошно зову его про себя. Внутри так звенит от этого беззвучного крика, что мгновениями мне кажется, что он меня слышит. Чёрт-чёрт-чёрт! За что??? Как вернуться? Как всё исправить? Я ничего не понимаю. Ни-че-го... Я даже не представляла, что можно ощущать себя настолько потерянной. Мысли пургой проносились в голове, разрозненные и не успевающие четко оформиться хоть во что-то... Я мутным взором обвожу окружающую местность. Та-а-ак... Этот мужик говорил что-то про то, что до города далеко. Похоже не соврал - судя по чистому воздуху, чирикающим птичкам, названию гостиницы над стеклянными дверьми " Лесная идиллия" и ухоженной территории, засаженной соснами и елочками, я действительно нахожусь где-то загородом. Поежившись от порыва зябкого весеннего ветра, обнимаю голые плечи руками и пытаюсь побыстрее начать мыслить логически. Придаваться душераздирающим страданиям все-таки куда комфортнее дома, лежа в кровати, обложившись сладким и включив любимый сериал, чем стоя без трусов в полупрозрачном платье посреди элитной турбазы в марте. Первым делом надо обыскать клатч. Там должен быть кошелек, телефон, деньги, хоть что-то...Присев на скамеечку, начинаю выгребать содержимое сумки. Телефон попадается первым и это не тот, что был у меня раньше. Я пользовалась Самсунгом, а это яблоко и похоже последней модели, да еще весь в стразиках. Наверно Сваровски… |