Онлайн книга «Танцы в формалине»
|
И нож в моей руке… – Что это значит?.. Мир становится отчетливее. Мое тело набирается сил, и я уже могу встать на ноги. – Спокойствие… только спокойствие… Я поднимаю взгляд и вижу… ее… Еще одну девушку. Каштановые распущенные волосы. Карие блестящие глаза чуть прикрыты. Светло-коричневый свитер. Темные джинсы и сапожки. Стройная и изящная. Она плавает… В банке. В банке с солоновато-кислой жидкостью прозрачно-белого цвета, словно туман. Формалин. Огромная стеклянная бутыль, заполненная мутной жидкостью, возвышалась в этой темной комнате от пола до потолка. Вокруг – серые столы, словно парты в школьном классе. На стенах – анатомические рисунки. В углу стоит раковина, а над ней – зеркало. На полу – мертвая девушка с перерезанным горлом. В банке с формалином – вторая мертвая девушка. И я… С ножом. Я в пустом темном классе. А я… Кто? Как оказалась здесь? И что натворила? В моем кармане… телефон… Я взяла телефон. Он не заблокирован. Включаю фронтальную камеру и вижу лицо… ее лицо, той девушки, что плавает в банке с формалином! Как такое возможно? У меня… ее волосы, ее глаза, ее свитер, ее джинсы и сапожки… И имя… Как ее зовут? Я быстро нахожу записи контактов, свой номер у нее подписан… Серафима. Кто она такая? Почему я – она? Я роняю телефон на пол. Одежда мертвой девушки, лежащей на полу, испачкана кровью и рвотой. Я обхожу труп стороной, мои ноги ступают в кровь. Я направляюсь к зеркалу, висящему над раковиной. Смотрю на себя: она. – Это она… Смотрю на нее, плавающую в формалине… – Серафима? Она там, а я… Здесь… Вместо нее. – Какого черта происходит? Бросаю взгляд на нож – так и лежит. Весь красный. Блестит. И труп… Труп другой девушки, которую я могла… – Нет! Бегу к двери, выглядываю – коридор. Пустой коридор и новые двери. – Где я? Возвращаюсь в класс… это же класс? Словно, класс анатомии… За окном – ничего, пустота. Я зажигаю свет в комнате – мерцает одна тусклая лампа. – Что мне делать? Я подхожу к стенам и снимаю большие плакаты с рисунками и схемами. Они станут моими щитами. Я беру мертвую девушку за руки и волочу по полу. За ней остается красная тропа. – Вот черт! Но я не останавливаюсь, а продолжаю. Я еще успею во всем разобраться, а сейчас надо… спрятать тело, чтобы меня не поймали. Если это вообще сделала я, а не та, кто в банке… Но как тогда… – Проклятье! Я затаскиваю труп незнакомой мне девушки, от которой разило спиртным, под самый дальний стол. Плакатами, что я сняла со стен, я заставила нижнее пространство стола, сделав импровизированную ширму. Теперь труп спрятан. Ее нескоро найдут. Лучше бы вообще ее никто не нашел… Конечно, я понимаю, что рано или поздно ее найдут, но сейчас это совсем неважно. – Что делать с кровью? Я подошла к раковине и нашла под ней пустое ведро и тряпку. Набираю воду. Нужно вымыть полы от крови. Заметаю следы убийства, которого не… – А может и совершала… Тщательно выжимая тряпку и часто меняя воду, я вымываю пол от крови. Уже гораздо чище. Пока мою полы, я искоса гляжу на нее, плавающую в банке. Она такая же… как я… Но я – не она, а другая. Что теперь? Я никак не могу спрятать огромную банку! И от кого мне ее вообще прятать? – Что делать с ножом? Пришлось его вымыть и… спрятать. В карман. Он может мне еще пригодиться. Я не собираюсь убивать! Но я понятия не имею, что со мной случилось. – Или лучше избавиться от него? А если… враг нападет? Кем бы ни был этот мой враг… – Лучше возьму его с собой. Итак… что я имею? Спрятанный труп под столом, заставленным плакатами. Свою копию, плавающую в банке с формалином, как экспонат в музее. Нож, орудие моего (или ее) убийства, в своем кармане. Телефон… Телефон Серафимы, которой больше нет. А есть я. Внезапно заболел низ живота. Схватило прямо сильно-сильно! – Черт! Что это такое? Я поднимаю кофту – кожа чистая. Никаких ран или синяков. Меня не били… я не ранена, а это уже хорошо. Но почему так болит?.. И немного тошнит… – Прошло… вроде прошло… тише-тише… ты справишься… Надо идти. Я должна понять, где я оказалась и что вообще происходит. Время действовать! Выключив свет в комнате, я покидаю ее и выхожу в коридор. Пробую открыть другие двери – заперто. На одной из дверей надпись: «Препаратная». Тоже закрыто. Где бы я ни была… – Нужно выбираться отсюда. Нашла самую массивную железную дверь. Там точно должен быть выход. Открываю ее, а за ней – лестница. Лестница, ведущая только наверх. Придется идти. Ступаю тихо, чтобы меня не услышали… Пока я не пойму, где нахожусь, лучше сохранять предельную осторожность. Пока не пришлось убить еще кого-то… – Черт! Почему я об этом думаю?.. Я вспоминаю свое пробуждение: тот нож, труп незнакомки, своего близнеца в банке с формалином, Серафима… Меня трясет. Совсем дурно стало… – Боже! Держись… умоляю! Держись! Кем бы я ни была… и что бы я ни сделала… я сама еще ничего не сделала! Ведь так? |