Онлайн книга «Мой муж – мой босс?»
|
Довольно краснею от комплимента и улыбаюсь. Находится рядом с Давлатом для меня — опасно и чревато. Салон полон ароматом его туалетной воды — терпкой, дерзкой, очень мужской. А смотреть на то, как он ведёт машину — уверенно, чётко — одно удовольствие. Вообще, смотреть на него приятно. А если ещё вспомнить, как ощущаются его объятия, его руки на моём теле… Ммм… Плыву. Наше авто плавно подруливает к указанному мной кафе. Давлат паркуется, обходит машину, открывает дверь и галантно подаёт мне руку. Однако когда я оказываюсь на земле — отпускать мою ладонь не собирается. — Я в последний раз с девочкой за ручку держался в третьем классе, — подмигивает мне, улыбается. — Мне кажется, пора обновить впечатления… — И как они? — улыбаюсь в ответ. — Восхитительны… Так, держась за руки, мы и входим в кафе… Сотрудники узнают сначала меня — бросаются навстречу, ведут к нашему с Борей столику. А потом — Давлат представляется и начинается… Даже не знаю, как это назвать — беготня, звонки, вежливое «щаз-щаз». — Что происходит? — недоумевает муж. — Ты уверена, что мы пришли вовремя. Нам ещё и меню не принесли. — Вовремя… просто… сейчас всё сам поймёшь, — заявляю, наблюдая, как к нам несётся сам владелец кафе, а за ним — шеф-повар. — Давлат Михеевич, — раскланиваются оба мужчины, притом — столь подобострастно, что, кажется, сейчас упадут и начнут кричать: «Барин! Не вели казнить!», — такая честь, что вы заглянули в наше заведение. Наш шеф-повар — Виктор Перов, он, кстати, обладатель звезды Мишлена, — приготовил для вас особенное меню. Извольте ознакомиться, — Давлату протягивают красную папочку, из которой торчит лист с перечнем блюд. Уверена, он ещё тёплый от принтера. Мой муж с трудом сдерживает смех. — Очень любезно с вашей стороны, — отвечает им в тон, — но не стоило утруждать себя. Я буду ровно то, что и моя жена. Дорогая, — оборачивается ко мне, — делай заказ. Смотрю на него с благодарностью — ведь муж сейчас очень вежливо объяснил этим мужчинам, что он не важнее меня. Что мы равны, и не стоит выделять его одного. — Мне — как обычно, — делаю заказ. Его принимает сам шеф-повар. Чуть наклоняет голову и говорит: — Кристина Витальевна, позвольте хотя бы добавить комплимент от шефа — для вас и вашего супруга. Соглашаюсь — я уж знаю, как божественно готовит этот Перов. А владелец кафе продолжает заискивать: — Давлат Михеевич, вы соблаговолите оставить отзыв в нашей книге? — Конечно, — улыбается мой муж, — принесёте вместе со счётом. Наконец, нас оставляют в покое, и Давлат тут же накрывает мою ладонь своей: — Не захотел тебя разорять, — подмигивает. Я принимаю игру и тут же включаюсь в неё: — Лучше признайся, что зажал премию… Так, весело пикируясь, мы принимаемся за еду. Просто божественно. Вкусно, как дома — это реальность, а не просто рекламный слоган. Сытая, довольная, вволю настебавшая Давлата, я чуть откидываюсь на стуле… — Всё, — констатирую, — теперь вызывайте подъёмный кран… Я сама передвигаться не способна… Но вместо техники меня поднимает мой муж. — По-моему, ты преувеличиваешь, дорогая, — говорит он довольно, явно наслаждаясь тем, как я устраиваюсь у него на руках. — Легонькая, так бы из объятий не выпускал… Он выносит меня уже в центр зала, когда к нам подбегает всё тот же владелец и просит Давлата отлучиться, чтобы черкнуть пару строк в книге отзывов и сделать несколько фото для портфолио заведения… Отпускаю мужа, а сама отправляюсь в дамскую комнату… … мою руки и улыбаюсь себе в зеркало — кажется, в моей жизни началась белая полоса. Сейчас ещё Лампу из больницы заберём, Марка вразумим, Зинаиду Сафроновну воскресим… То-то будет радости. О, приходит шальная мысль, надо будет нашу женщину-призрака с Баширом Давидовичем познакомить… Знойная будет парочка. Хихикаю, подмигиваю своему отражению и почти на крыльях лечу в зал, где оставила Давлата… Однако, едва выворачиваю из коридорчика, где располагаются уборные, как моему взгляду предстаёт картина маслом: на Давлата совершенно беззастенчиво виснет какая-то расфуфыренная в пух и прах девица. Более того, она нахально целует МОЕГО мужчину! А он? Он — отвечает на поцелуй. Да эти двое пожирают друг друга, сейчас любовью займуться… Так, кажется, кто-то попутал берега. Засучиваю рукава водолазки и решительно шагаю вперёд… С твёрдым намереньем пересчитать кое-кому блондинистые патлы! Девица выше меня и массивнее, но на моей стороне правда, и я хорошо прыгаю. Миг оказываюсь у неё на спине и, схватив за волосы, оттягиваю от мужа. Дёргаю её голову из стороны в сторону, намереваясь снять скальп. А сама вишу на ней. Ей приходится согнуться и вертеться юлой, дико визжа: — Давлат… ааа… спасай! Муж действительно скачет рядом, пытаясь поймать разъярённую меня. — Кристиночка… Тиша… Дорогая… Ты всё не так поняла! Отмазку нелепее придумать просто невозможно: тут всё кафе поняло, а я, дура, не поняла, значит! Нас сейчас, хихикая, снимают на мобильные. Только мне по фиг. Я в ярости. Давлат просит воды, набирает в рот и обрызгивает меня. Вот гад! Я слетаю с девицы и кидаюсь на него, но оказываюсь поймана в полёте. Он стискивает мои запястья — почти больно — и с яростью смотрит на меня: — Ты что устроила? — рычит. — Я устроила? — рвусь, зло зыркая на него. — То есть, это я тут целовалась с чужим мужиком? — Попробуй только! — сводит к переносице свои идеальные соболиные брови. — Вот как! Чего это? У нас, по-моему, равноправие в стране! Тебе можно, значит, и мне тоже. — А потому что Лиана вовсе не чужая женщина, — кидаю взгляд на блондинку, она спешно приводит себя в порядок, но при этом умудряется строить слишком любопытный коллектив кафе, требуя удалить записи. — А какая? Двоюродная? — продолжаю выдираться из его объятий, но держат меня надёжно — на запястьях точно останутся синяки… — Идёмте в машину, всё объясню… — командует Давлат. И мы уходим. Вернее, брыкающуюся меня уволакивают, а блондинка несётся следом. Ветер взвивает её алый плащ. Смотрится эффектно: будто фурия летит за нами. Она и есть такова — явилась и разрушила счастье. Меня буквально закидывают на пассажирское сидение и пристёгивают ремнём безопасности. Хотя взгляд у Давлата такой, что он бы с удовольствием засунул меня в смирительную рубашку. |