Книга Дневник законченной оптимистки, страница 43 – Елена Трифоненко

Артём достает откуда-то мандарины, бодро чистит их и тоже передает по цепочке. В воздухе воцаряется аромат Нового года.

– Ну что? Готовы отгадывать? – спрашиваю я, когда убеждаюсь, что никто не остался без чашки.

– Готовы.

– Тогда начнем. – Я достаю из пакета первую записку и бодро читаю: – «Во вторник внучка прислала нам посылку из-за границы. Полный мешок сладостей. Мы с дедом своими вставными зубами такое не угрызем, но всё равно приятно. Можно соседских детей угощать. Какая-никакая, а экономия!»

Сразу несколько пожилых женщин поворачиваются к бабушке-облачку, которая в этот момент энергично замачивает вафлю в чае.

– Таисия, это не ты ли настрочила? У тебя же внучка пару лет назад в Америку замуж вышла.

Облачко довольно краснеет.

– Угадали.

– Ого! А я никогда заморских сладостей не пробовала, – с завистью цедит Миссис Паутинка. – Ты на следующее чаепитие сюда их неси. У меня вот импланты, я всё прекрасно угрызу.

Я невольно закатываю глаза: неужели бабули думают, что у нас теперь каждый раз будет чаепитие? Воспользовавшись моим замешательством, Артём достает из пакета другую записку и читает:

– «На этой неделе я познакомилась с мужчиной своей мечты. Теперь всё время думаю о нем. Всё время. У него тело греческого бога, а глаза как два бездонных озера».

Кажется, я перестаю дышать. Вот идиот! Нашел время прикалываться. Артём глядит на меня со счастливой улыбкой, а потом даже подмигивает:

– Кажется, я догадываюсь, кто это написал…

– Не смешно, – шепчу я и из мстительных побуждений больно пинаю его ногой по голени.

Все бабушки дружно поворачиваются ко мне.

– Маечка, это ты написала, да? Как чудесно! Но кто же этот прекрасный рыцарь?

Щеки у меня превращаются в два пунцовых яблочка.

– Я ничего подобного не писала. Кажется, у кого-то проблемы со зрением… – Я несколько раз пытаюсь выхватить у Артёма записку, но ничего не выходит.

Вот невезуха! У меня прямо кулаки сжимаются от злости. Секунд пять я старательно делаю вид, что потеряла к записке всякий интерес, а потом резко соскакиваю со стула и снова пытаюсь сцапать злосчастную бумажку. Артём сначала упорно прячет руки за спину, а потом каким-то неведомым образом усаживает меня к себе на колени. Я впадаю в легкое оцепенение.

– Да я это написала! Я! – начинает хохотать Миссис Летнее Платье. – Вчера водила внуков в бассейн и там познакомилась с новым кавалером. Иннокентием зовут. Уже звонил мне утром, приглашал в ресторан.

– Везет же некоторым! – опять с завистью бормочет Миссис Паутинка. – А меня вот в ресторан никто что-то не зовет. Наверное, рылом не вышла.

– Танюша, тебе ли жаловаться? – непонимающе глядит на нее Летнее Платье. – Я-то уже лет десять как вдова, а у тебя муж жив-здоров, не кашляет.

Миссис Паутинка вздыхает и тянет руку к пирожку.

– Так от моего Коленьки ресторана разве дождешься? Хорошо, если холодец сам сварит – уже праздник!

Кажется, щеки становятся еще краснее, чем до этого.

– Извините, – шепчу я так тихо, чтобы слышал только Артём. – Я подумала, что вы всё выдумали.

Он отвечает мне странным взглядом, а потом легонько убирает прядь волос с моего лица.

– Надо признать, что последствия вашей ошибки весьма приятны…

Мое оцепенение как рукой снимает. Я отлепляю себя от мужских колен и возвращаюсь на свое место. Сердце так и бухает, так и норовит выскочить из груди. Чтобы не выдать своего волнения, оставшиеся записки дочитываю, стараясь не встречаться с Артёмом взглядом. Бабушки довольно ловко всё отгадывают, а потом, как обычно, начинают обсуждать всякую ерунду: оценки внуков, уход за помидорами и целительные свойства травяных отваров.

Когда моя чашка пустеет, из магнитофона начинает литься: «Сегодня в белом танце кружимся…» На меня накатывает ностальгия: эх, помнится в школьные годы под эту песню…

Артём тихонько трогает меня за руку.

– Потанцуем?

– Вообще-то у нас тут тренинг, а не вечер танцев, – слабо огрызаюсь я.

– А я и обращаюсь к вам как к психологу. У меня, может быть, гештальт не закрыт. На школьной дискотеке я хотел потанцевать под эту песню с девочкой, которая мне нравилась, но проклятая стеснительность помешала мне ее пригласить.

– Не могу представить, что когда-то вы были стеснительным, – бормочу я, но встаю со стула. – По-моему, самомнение у вас до небес.

– Я научился маскироваться, – Артём выводит меня на свободную половину кабинета и с удовольствием прижимает к себе.

Мне так уютно и тепло в его объятиях, что я мгновенно начинаю злиться. Подумать только: еще неделю назад я ратовала за независимость и феминизм, а сейчас готова растаять в объятиях малознакомого мужика. Наверное, это все фэн-шуй проклятый виноват: мама запала на первого встречного лысика и меня неудержимо влечет к случайному знакомому.

– Может, все-таки признаете, что неравнодушны ко мне? – спрашивает Артём, когда мы начинаем перетаптываться с ноги на ногу под заунывное пение. – Конечно, мне далеко до Иннокентия с его телом греческого бога, но я тоже стараюсь держать себя в форме.

Его дыхание столь приятно щекочет мой висок, что по шее бегут мурашки. Я судорожно вздыхаю.

– А вы не могли бы помолчать? Ваша глупая болтовня мешает мне наслаждаться песней.

– Помолчать? Ради вашего удовольствия я готов на всё. – Он еще крепче прижимает меня к себе и замолкает.

Вот только секунд через двадцать его ладони неторопливо сползают с моей талии на попу. Елки-палки! Почему мне так приятно? У меня прямо ноги подкашиваются от удовольствия. Мои пальцы на мужских плечах чуть вздрагивают. К счастью, через мгновение я все-таки беру себя в руки и долго-долго смотрю Артёму в глаза, вкладывая во взгляд тонну негодования.

В ответ этот наглец еле заметно улыбается.

– У вас такой обворожительный взгляд…

– Верните, пожалуйста, свои лапы на талию.

– Лапы? У меня – лапы?

– Конечно! Вы же ими лапаете, значит, это лапы.

Его зрачки расширяются от удовольствия.

– А если я не смогу с собой справиться и убрать руки?

– Вы будете удалены с тренинга на неопределенное время. Возможно, навсегда, – я стараюсь звучать строго, но голос предательски дрожит.

Артём на мгновение касается моей щеки своей, а потом резко отодвигается.

– Ладно, не буду рисковать возможностью наслаждаться вашим обществом.

Руки Артёма медленно скользят вверх по моей пояснице, вызывая очередную волну удовольствия. Какие же нежные у Артёма пальцы! А еще от него удивительно пахнет морем и весенним ветром.