Онлайн книга «Stabat Mater»
|
Дэнн… Дэнн… Они что – спятили там со своим звонарем?.. Или это телефон? Дэнн… Телефон валяется на полу возле дивана… Дэнн… Нет, телефон выключен… Сколько я проспал? Смотрю на часы. Полпервого. Голова чугунная, затылок – как в тисках… Дэнн… Но все-таки откуда этот звон? Надо пойти спросить у охраны – что за херня? Вспоминаю, что у нас назревает акция протеста. Может, это повстанцы устроили набат? Ну вот опять – дэнн… Тянусь с дивана к столу, включаю лампу. Сбрасываю с себя жаркий плед… Тьфу ты! Да я – голый. Даже не помню, как вчера разделся догола. Зачем?.. Дэнн… Одежда ворохом валяется на полу. Брюки, пальто, даже рубашка – все грязное – в земле, в налипшей хвое. Особенно хороши ботинки, в них будто навоз месили. Это я в таком виде перся через главный вход?! Дэнн… Ладно, сейчас разберемся с этим звоном… У меня здесь все есть – белье, чистая одежда. Но домой не поеду – за руль мне сейчас нельзя… Одеваюсь в робу… Дэнн… Охранники сменились в полночь. Так что эти меня не видели… Но по смене наверняка доложили – как я был хорош… Да ладно, плевать! Дэнн… Спускаюсь в нижний вестибюль. В стеклянной будке – новенький, парень лет двадцати. Не видел его раньше. Колокол здесь слышно так же отчетливо – дэнн… дэнн… – Добрый вечер, эээ, Василий, – читаю его имя на бейдже. – Кто-то уже выяснял, откуда этот звон? Смотрит тупо, не понимает. – Я говорю: кто и зачем звонит в колокол? – В какой колокол? – Ты что, не слышишь?.. Да вот же!.. И вот опять!.. – Где? – он крутит головой, будто хочет найти источник звона в вестибюле. – Так… Ты один дежуришь? – Нет, с напарником. Он там, в дежурке. – Глухой Василий смотрит подозрительно. Спиной чувствую, как он пялится на меня, пока я иду к двери в их дежурку. Там его напарник рассупонивается – собирается прилечь на топчан. Этого я знаю. Тоже молодой, но вроде не такой тормознутый. Только имя его забыл, а куртку с бейджем он уже снял. – Ээ, слушайте, почему звонят в колокол? Кто разрешил? Сейчас ночь! – В колокол? А где? – Да у нас же! На крыше! – Как это?.. Я вроде не… Давайте выйдем на улицу. – Да на кой ч… на улицу! И здесь прекрасно слышно – вот… вот!.. – Ну все-таки давайте… Мы выходим из дежурки и плетемся на улицу. Охранник тупо смотрит вверх, на рябую луну, срезанную краем крыши. Дэнн… Дэнн… – Ну! И кто там звонит? – Где? Да что за хрень! Нашу охрану набирают через общество глухих?! Вбегаю обратно в хоспис… Здесь ли священник? Уж он-то в курсе. Хотя ушел, конечно, – уже час ночи! Или спит в своей ризнице. Значит, разбужу – дело-то срочное. Но священник идет мне навстречу по коридору. – Отец Глеб!.. Останавливается, смотрит встревоженно. – Отец Глеб, в чем дело? – О чем вы, Семен Савельевич? – Как о чем! Об этом колоколе. Там по вашему поручению звонят? – Семен Савельевич, я не понимаю… – Да колол же! Колокол!.. Вот опять! – Я ничего не слышу. – Как не слышите?! – я начинаю терять терпение. – Не слышу никакого колокола, – спокойно повторяет священник. – Что с вашим лицом, Семен Савельевич? – С лицом? – не понимаю теперь уже я. – А что с моим лицом? – У вас щека поранена. – Щека?.. Да при чем тут!.. За елку вчера зацепился. Давайте уже разберемся с этим звоном. Отец Глеб качает головой: – Семен Савельевич, я вправду не слышу никакого звона… Дэнн… Дэнн… – Да как же!.. Еще с вечера началось… Вы точно никого не посылали звонить? – Семен Савельевич, я и не мог никого послать. Владыка вчера запретил звонить даже во время встречи… Дэнн… Чувствую, как в меня вползает страх, во всем теле начинается мелкая мерзкая дрожь. – Так что же? Что это?.. – Я не знаю, Семен Савельевич, – холодно говорит священник. – Возможно, вы нездоровы. Он уходит. Догнать его? Рассказать про ту странную фигуру, которая шла к колоколу?.. Ну нет! И так он думает, что я спятил… А я спятил?.. Дэнн!.. Хватаюсь за телефон… Так… Женька… Женька… Как его фамилия? Давно не звонил… Психиатр. Знакомы еще с института… Так. Вот. Беликов Евгений… Хорошо хоть, не Белкин… – Прости, что поздно… Это Зорин… Сеня… Он с трудом вспоминает, кто я, отвечает сонно, зло: – Ну? Кто?.. А, да… Ты сейчас, кажется, в хосписе работаешь, в этом… в детском… И что у вас стряслось? – Не у нас. У меня! Похоже, галлюцинации… – И какие? – Вчера видел фигуру в белом на крыше. Потом начался звон, вроде как колокол, и не перестает… – Так… Ты в запое? – Нет… То есть… Каждый день, вообще-то. Но не вдрызг. – Сейчас пьяный? – Да нет уже. – Абстиненция?.. – Ну как всегда. Колбасит, но и не особо, трясет только. – Так… Во-первых – детоксикация… Есть знакомый нарколог?.. Я тебе сейчас телефон подгоню, скажешь – от меня. Звони ему утром. А потом пришлю тебе список препаратов – тех, что по моей части. Начнешь принимать, когда оклемаешься… Но ты, главное, не бзди. Бывает. И проходит. Первым делом – из запоя выйти. И вообще – лучше бы тормознуться, раз уже фигуры по крышам пошли… Лови контакт нарколога… Дэнн… Дверь в терминальное отделение стеклянная. Через нее виден узкий проход вдоль боксов и сестринский пост в дальнем конце. Но Ники там нет. Значит, она – в одном из боксов. Неужели решила подключаться в одиночку? Сумасшедшая! Сколько раз бывало, что даже я ее едва вытаскивал – с нашатырем, с криком в уши, с холодной водой в лицо!.. Вот дура-то!.. Дэнн… Уже берусь за ручку двери, но вижу, что из дальнего бокса кто-то выбегает… Ника? Нет. В тусклом свете узнаю нашего уникума – придурковатого медбрата по кличке Саша-Паша. Голубое ночное освещение ему к лицу – просто гей-клуб, а не терминальное!.. Значит, Ника наврала про свое дежурство? Ах, тварь! Как она надо мной измывается!.. Господи! Приполз сюда, как побитый пес, хотел увидеть ее – может, в последний раз. Может, у меня этой ночью окончательно крышу сорвет или нажрусь до смерти!.. Дэнн… Дэнн… Вижу, как Саша-Паша бегом возвращается в бокс. Наверное, там с кем-то плохо… Ладно. Зайду, раз уж приперся, посмотрю, что там. Надо же как-то отвлечься от этого звона. Прохожу к дальнему боксу, открываю дверь. Сразу вижу Нику. Она сидит на лежанке рядом с кроватью. Ноги опущены на пол – видно, пыталась встать. Сгорбилась, голову уронила на грудь. Саша-Паша стоит перед ней на коленях, тычет ей в нос пузырек с нашатырем… |