Онлайн книга «Вожак»
|
Тридцать первый этаж встречает просторным холлом и панорамным окном во всю стену. Делаю пару шагов к нему, снедаемая желанием посмотреть вниз, но, замираю, потому что со всех сторон на меня обрушивается знакомая символика… — Следуйте за мной, пожалуйста. — Говорит мужчина, равнодушный к моему ступору. Я же застыла посреди холла, вцепившись в свою сумку. В панике осматриваюсь… Сердце разгоняется так, что на лбу проступает пот. Я же не собираюсь бежать? Нет? Успокойся… Не могу… Он…здесь?.. Где-то рядом?.. Я…не готова… Что я ему скажу? Как себя вести? Где он был?.. Я не видела его целый год! ГОД! Он был женат… Ненавижу… Господи, как хочу его увидеть… От такой перспективы руки покрываются мурашками, а в животе дрожь. Просто гигантский узел волнения и неуверенности. Куда мне бежать? Он снова объявился! Зачем? Ты знала, что он придёт. Ничего я не знала! Его не было, и всё было хорошо! Ничего не было хорошо! Было! Не было! Просто делаю то, что говорят. Иду по коридору, который упирается в приёмную. Здесь тоже окно. Секретарь — пожилая женщина, предлагает снять одежду. Отдаю ей свою шубу, расправляя складки на платье. Очень…деловом сером шерстяном платье. Я…деловая женщина. Волосы собрала в низкий пучок на затылке. В ушах серьги, которые он подарил мне на первый день рождения…большие бриллианты и сапфиры. Мои ладони потеют. Да что же это?! В ушах стук сердца, когда мне открывают дверь. А потом…потом по венам проносится бешеный огонь. Я забываю вдохнуть. Он…встаёт из-за стола, проводя пальцами по галстуку. Смотрю на него, не дыша и не моргая, пока за мной закрывают дверь. Смотрю в его лицо. Его глаза смотрят в мои. Чёрные и глубокие. Сглатываю, и опускаюсь ниже. Не изменился. Ни капельки… Его тело не изменилось. Всё такое же подтянутое и твёрдое, это видно даже через деловой костюм. Плечи, плоский живот, бёдра, упакованные в плотную дорогую ткань. Его лицо…он становится мужественнее с каждым годом. Становится мужчиной, теряя любые намёки на свою молодость. Это в его глазах, и в его чертах. — Проходи. — Хрипловато говорит Марат, глядя на меня исподлобья. Перевожу дыхание и осматриваюсь. Нос мгновенно заполняет знакомый запах… Чувствую его взгляд. Повсюду на своём теле. Я набрала вес. Фати откармливает меня, как индюшку к столу и…господи…не могу…опять всё сначала…дура…какая же ты дура! — Мира… — зовёт он тихо. — Ммм?.. — отзываюсь, не сдвинувшись с места и прижав к груди свою сумку. Здесь повсюду окна. За ними…снег и город, куда хватает глаз. Очень символично. Так светло. Очень красиво… — Присаживайся. Бросаю на него настороженный взгляд. Его лицо пуленепробиваемое. Спокойное. Совершенно нечитаемое. Въевшееся в подкорку! Ненавижу! Даже если он на десят лет исчезнет, я не забуду его черты… Я каждый день смотрю на его маленькое повторение. Вот именно! Зачем я здесь?! Я больше не играю в эту игру! Не играю! Катись к чёрту! — Зачем я здесь? — спрашиваю прохладно, продолжая стоять на месте. — У нас переговоры. — сообщает он, махнув рукой на кресло для посетителей. — Сядь. Переговоры?! Он…издевается?! Расправляю плечи и иду. Опускаюсь в кресло, сумку ставлю на пол. Он тоже садится. Ставит локти на боковые спинки большого кожаного кресла и соединяет ладони. Меня сковывает напряжение. От его официальности и вообще… — Выпьешь что-нибудь? Вода, кофе?.. — Я бы хотела поскорее уйти. — Задрав подбородок, предлагаю свой вариант. — Так переговоры не ведут, — цокает он языком, сцепляя пальцы в замок. Это место…здесь он работает? Раньше…он работал дома. Почти всегда… Какая разница?! — А как их ведут? — цежу я, ненавидя себя за то, что не могу оторвать глаз от этих жилистых мужских рук и сильных пальцев. — Я занятой человек, — благосклонно объясняет Джафаров. — Я нашёл время встретиться с тобой лично. Знаешь сколько людей мечтает оказаться в этом кресле? — Я с удовольствием уступлю его кому-нибудь другому! — Город принадлежит мне, на твоём месте, я бы не разбрасывался такими возможностями. Я думаю, это сильное преуменьшение…я слышала, будто ему принадлежит не только город… По моему лицу пробегает тень. Сцепляю в замок собственные руки и напряжённо спрашиваю: — Это что…угроза? — Ты не в себе? — Вдруг повышает он голос, кладя одну руку на стол и сжимая пальцы в кулак. — Это не угроза. Это возможности. У меня большая программа для твоего центра. Зелёная папка прямо перед тобой. Несколько секунд смотрю на папку, не решаясь к ней прикасаться. — Зачем ты это делаешь? — спрашиваю хмуро. — Потому что я меценат. Крупнейший в регионе. Твой центр слишком медленно развивается. При таком финансировании, как у вас, уже можно было открыть ещё один. — Мы…думали об этом… — тихо бормочу я. Помедлив, все же беру зелёную папку и открываю её. Пролистав несколько первых страниц понимаю, что ничего не понимаю, и начинаю сначала, кусая губу и впадая в волнение. — Проект включает строительство общежитий с полным пансионном при предприятиях, находящихся в черте города. Мы предлагаем рабочие места и трехмесячное содержание, если очень кратко. Стоимость проекта… Чёрт… Откашливаюсь и говорю, не глядя на него: — Тебе лучше встретиться с Тиной…я в этом пока не разбираюсь…в цифрах и… — Я тебе помогу… — понизив голос, говорит Марат. Поднимаю на него глаза, пораженная этой…нежностью в…в его голосе. Он ловит мой взгляд своим, продолжая: — Мы можем поужинать сегодня и все обсудить. Открываю рот, не зная что сказать! Я не понимаю, что, чёрт возьми, происходит! |