Онлайн книга «Миллионер, Париж и туфелька»
|
– Сиди здесь. Я поднимусь к ней, спрошу, что ей принести из аптеки, – вздыхаю я. Я обнаруживаю маму в обнимку с раковиной в ванной комнате. – Макс, похоже, я дико отравилась шампанским, – бормочет она. – Я даже дышать не могу, так мне плохо… – Выпей активированный уголь. Он есть в аптечке! – И еще… слушай, я не пойду замуж за Стефана. – Что?! Нет, мама! Ты пойдешь за него замуж! Ты переедешь в Париж! Что может быть прекраснее? – Нет. Не пойду. Я его не люблю. Я уже написала ему сообщение, в котором отказываюсь от его щедрого предложения. Подай мне воду, пожалуйста… – Вот скажи, к чему это все было?! Мы с тобой сорвались с места, примчались сюда, Стефан уже оплатил ресторан, а в итоге ты просто намеренно отравилась шампанским и отказываешься от своего счастливого будущего! Я иду в гостиную и возвращаюсь с бутылкой минеральной воды. – На, пей. Я пойду вниз. Когда мсье Гратин явится сюда за объяснениями, кто-то должен будет его встретить. – Когда он явится, я спущусь вниз. – Конечно, спустишься. Если доберешься до лифта, – презрительно фыркаю я. Снова спускаюсь в холл. Кажется, как раз вовремя. В стеклянных дверях гостиницы появляется Стефан. Похоже, его бьет лихорадка. – Макс! – возмущенно бросается он ко мне. – Что происходит?! Где Нина? – Нина отравилась, – отвечаю ему на французском я. – Ей очень плохо. Она не сможет спуститься. Мне жаль, что так вышло. – Макс… – вздрагивает рядом со мной Вера. Я поднимаю голову и вижу отца и Кирилла. Они выбираются из такси и бодрым шагом идут ко входу в гостиницу. Я смотрю на них во все глаза и не верю. Виктор Волков в шикарном костюме цвета синего льда выглядит на все сто. Его прическа даже после перелета сохранила свою форму. Видимо, он готовился к встрече с… С кем? С мамой? Похоже на то, потому что в руках у него очень красивый букет красных роз. Честно говоря, впервые в жизни я вижу у него в руках букет, и я рад, что отец здесь. По крайней мере, мне не придется оправдываться перед Стефаном в одиночестве. – Макс, какая встреча! – отец радостно раскрывает мне свои объятия, при этом размахивает букетом, будто знаменем. Я, опешив, позволяю ему прижать меня к себе, и кажется, сейчас задохнусь от его приторного одеколона. Стефан озадаченно смотрит на нас троих – меня, отца и неуверенно жмущегося позади Кирилла. – Макс, кто это? – спрашивает он на французском. – Мой отец, Виктор Волков, – отвечаю я. – Макс, что лопочет этот расфуфыренный придурок? – с презрением осматривает соперника отец. – Это Стефан, мамин будущий муж, – потирая подбородок, пытаюсь объяснить я. – Мама написала ему сообщение, что не хочет замуж, и думаю, он приехал поговорить. – А где она сама? – продолжает с вызовом пялиться на мсье Гратина и размахивать букетом Виктор Волков. – Отравилась шампанским и обнимает раковину в ванной комнате, – пожимаю плечами я. – Она не меняется, – глупо улыбается отец. – Ладно… Он вплотную подходит к Стефану и, размахивая у него перед лицом букетом уже слегка помятых роз, громко, по слогам произносит: – Нина не пойдет за тебя замуж. Не-пой-дет. Ясно? Она поедет домой, в Россию. Можешь катиться обратно в свой французский замок. Стефан смотрит на папу. Его глаза наливаются кровью, а щеки становятся пунцовыми. Он частично понимает русский, и видимо, он в ярости. – Если ты думаешь, что приехал в мой город и можешь решать за нас с Ниной, ты ошибаешься, – на ломаном русском рычит он, и берет папу за лацканы пиджака. Ох, зря он это сделал. Моего предка нельзя злить. Он же полный придурок. Если он надел на себя роскошный костюм и причесал волосы, это еще ничего не значит. Слегка потрепавшийся букет в его руках это наглядно показывает. – Чего?! – возмущенно таращится на Стефана отец. – Дую спик инглиш, франциш бой?! Если спик, то гоу хом! Он отталкивает Стефана от себя. Но видимо, мсье Гратин тоже не робкого десятка, потому что он размахивается и бьет Виктора Волкова по физиономии. – Ах, ты… сучий потрох! – орет мой отец. Все. Цивилизация закончилась. Букет летит в сторону. Они цепляются друг в друга и валятся на зеркальный пол гостиничного холла. Вера визжит, администраторша, так мило заигрывающая со мной пару часов назад, бежит за охранниками. Мы с Кириллом бросаемся к отцу и Стефану, и пытаемся их разнять. В итоге все вчетвером оказываемся на полу. Отцу удается подмять под себя француза, и он с наслаждением возвращает ему удар по физиономии. У Стефана из носа струйками течет кровь. Озверев, тот впивается руками в горло моему отцу и начинает его душить. – Мальчики, что происходит?! Стефан, Витя, что вы делаете?! Вау, видимо зачинщица этого безобразия нашла в себе силы спуститься вниз! Я поднимаю голову и вижу ее, растерянную и бледную, в изрядно помятом голубом платье. – Стефан, я спускалась к тебе, поговорить… Что здесь делает отец, Макс?! Видимо, я зря отвлекся. Следующий удар я получаю прямо в лицо. Видимо, воспрявший духом Стефан планировал ударить папу, но попал в меня. – Черт! – я хватаюсь за скулу. Мсье Гратин неплохо держит удар. Теперь у меня останется синяк. – Не смей бить моего сына, ты, недоделанный французский придурок! – бесится отец. Ему под руку попадается несчастный букет роз, и он начинает отчаянно хлестать им Стефана по лицу. Мама и Вера, с ужасом вцепившись друг в друга, одна в голубом, другая в алом, трясутся у стойки администратора. У входа в гостиницу останавливается полицейская машина. Похоже, веселье закончено. Французские стражи закона не особо интересуются, кто есть кто. Они забирают в участок всех – и администратора, и маму с Верой, и нас четверых. Стефан, захлебываясь, кричит, что он – известный французский кутюрье, и что никто не имеет права забирать его в участок вместе с русиш плебеями (видимо, плебеи – это я, отец и Кирилл), но тщетно. Его никто не хочет слушать. У входа в гостиницу уже толпятся репортеры. Всем не терпится запечатлеть на камеру не сложившуюся помолвку знаменитого Гратина. В участке нас продержали до позднего вечера. Пока писались протоколы, пока выяснялось, кто на кого напал первым, и из-за чего началась драка, утекло несколько часов. – Нина, ты выплатишь мне все издержки в ресторане! – уже на выходе из участка сжимает кулаки обманутый Стефан. – Еще чего! – толкает его плечом отец. – Твоя вечеринка, ты и оплачивай! Мсье Гратин уже собирается ответить, но адвокат что-то бормочет ему про невоспитанных русских, которым не место в Париже, и Стефан, презрительно окинув маму взглядом, садится в роскошный автомобиль с личным водителем. |