Онлайн книга «Фальшивая невеста мажора»
|
Приподнимаюсь на носочки и огибаю руками его шею. В голове снова всплывает ночь в машине. Тогда я впервые позволила себе что-то большее, чем взгляд и робкий ответ на поцелуй. Так же обнимала его, трогала плечи, пробовала губы… Марк, видимо, думает о том же, судя по насмешливому взгляду – точно. Скользит ладонью по моей талии и притягивает к себе как можно ближе. Искрящееся напряжение не отпускает. Каждая секунда как на пороховой бочке, мы оба ждем, когда рванет. Эмоции за гранью нормальности. Неужели я и правда так по нему скучала? Стоило ему дотронуться до меня, и тело среагировало. Кончики пальцев закололо, дыхание перехватило, а сердце зашлось в бешеном ритме. – Пустишь в гости? Марк продолжает меня трогать, убирает прядку волос за ухо, касается кончиком носа щеки, шумно вдыхая воздух у моего лица. – А у меня есть выбор? – хриплю еле слышно. – Нет. Он снова целует. Тело пробирает легкая дрожь. От прикосновений, ласк, от того, что он стоит тут, передо мной. Сорвался, приехал… Так сильно хотел увидеть? – Как ты добрался? – Почти без пробок, пару раз тормозил попить кофе. – Всю ночь без сна. Ты сумасшедший. – Я влюбленный, – шепчет мне на ушко. – И голодный. Почему-то последние слова звучат в моей голове двусмысленно. Мозг на какое-то время блокирует реакцию на его признание, но когда я прихожу в себя, то начинаю учащенно дышать. Влюбленный? Он? В меня? – Е-ва?! – Я очень рада, что ты приехал, – говорю, затаив дыхание. – Может, вы дальше входной двери пройдете? – спрашивает появившаяся в прихожей мама. – Да-да, – бормочу, отрываясь от Валиева. Если бы я даже захотела, то не смогла бы отскочить от него резко. Все мои реакции сейчас максимально заторможены, а в животе порхают огромные розовые бабочки. – …из Ленинграда на машине в новогоднюю ночь? Мама переспрашивает это у Марка уже в третий раз. Мы сидим в большой комнате за столом, на котором еще несколько часов назад красовались новогодние салаты. Я, моя мама и Марк… Никогда не думала, что такое вообще возможно. – Да, – он снова кивает. – Как интересно, – безэмоционально выдает мама. – Нужно, наверное, Савку разбудить, завтракать сядем… Савелий! – кричит, направляясь в комнату брата, а у меня от ее вопля лопаются барабанные перепонки. Замечаю, что Марк тоже морщится. – Не обращай на нее внимания, ладно? – говорю, понизив голос. – Она у меня своеобразная. – Ты переживаешь за меня или за себя? – Если ей что-то не понравится, то за нас обоих, – вздыхаю. – Поможешь? – кошусь в сторону кухни и поднимаюсь с дивана. Марк без слов идет следом, помогая мне вытащить из холодильника салатницы и водрузить их на праздничный стол. – О, какие люди! – Савка тянет Марку руку, заискивающе посматривая то на меня, то на него. – Здорово. Валиев кивает. Отвечает на рукопожатие и интересуется у меня, нужно ли еще с чем-нибудь помочь. Качаю головой в отрицании и опускаюсь на диван. Минута тишины и спокойствия перед предстоящим цирком. – Ева, накрыла уже? Молодец, – хвалит мама, но, переведя взгляд на Марка, добавляет: – А то обычно от нее еле что допросишься. Хозяйка из моей дочки посредственная. Ни борща сварить, ни торт испечь. – Мам! – прикрываю глаза. Кто-нибудь?! Дайте мне сил это вытерпеть. – А что? Я неправду говорю? Вчера на глазах у родственников так нас опозорить… Мама продолжает стыдить. Это ее фишка – выплеснуть все свое негодование и жалобы на других, и желательно услышать в ответ поддержку. – Не думаю, что умение готовить важно, – обыденно произносит Валиев, абсолютно не подозревая, что поджег фитиль. – Ну, это вам в городе, может, и неважно, привыкли всякую химию в ресторанах есть. Или эти еще, новомодные – доставки. Совсем разленились. Марк оставляет мамин выпад без ответа. Его веселый настрой выдает лишь приподнятый уголок губ. – Мам, давай не будем, – решаю вмешаться и свести все эти разговоры к чему-то нейтральному. К счастью, это срабатывает. Сама я есть не хочу, Марк склоняется ко мне и тихо спрашивает: – Что из этого ты готовила? – Оливье, с курицей вон тот салат. А что? – Я же должен убедиться, что она не права. Улыбаюсь и чувствую, как по телу расползается тепло. Никогда бы не могла подумать, что Валиев, которого я видела в универе и за которым временами наблюдала исподтишка, может быть таким. Сначала я считала его высокомерным, потом – полным уродом, неспособным узнать во мне меня, а теперь… Теперь я им восхищаюсь. – А вы с Евой в каких отношениях? – спрашивает мама, подкладывая Савке картошки. Брат корчит недовольное лицо, но получает легкий подзатыльник. – Ешь, говорю, одни кости после этой твоей общаги. – Мы… – касаюсь мочки уха, быстро соображая, что говорить. – Мы с Евой встречаемся, – безапелляционно заявляет Марк, позволяя мне одновременно выдохнуть и напрячься. – А как же Максим? Ева? – мама экспрессивно и очень наигранно всплескивает руками. Это же явно компрометирующий вопрос. – Мы расстались, – смотрю ей в глаза, – еще осенью. – И ты молчала? – А ты не спрашивала. – Вот, одни тайны от матери. А сколько тебе лет, Марк? – Мы с Евой ровесники, учимся в одной группе. – А так и не скажешь. Выглядишь старше. Она бросает взгляд на его часы и, чуть прищурившись, продолжает: – Значит, ты студент? – Именно. – Машина под окнами твоя, как понимаю? Боже, видимо, уже успела выглянуть в окно на кухне… – Моя. – Явно же не сам заработал. – Мам! – Что «мам»? Мне интересно. – Не сам, – Марк отдаляется от стола и откидывается на спинку дивана, принимая максимально открытую и расслабленную позу. – Мой отец был бизнесменом. – Был? – Он умер. – Соболезную, – чуть притихнув, говорит мама, но потом снова продолжает: – Значит, моя дочь таки отхватила богатого бездельника?! Это даже звучит не как вопрос, а как прямое утверждение. Мама явно собой довольна. – Именно, – соглашается Марк с уже откровенной насмешкой. Чем закончится этот чертов день, мне просто страшно представить. |