Онлайн книга «Картина Черного человека»
|
— По городу прошел слух, что заказчиком этой картины был сам дьявол. Магистраты того города постановили уничтожить опасную и вредоносную картину. Ее должны были сжечь в присутствии бургомистра, но в тот самый день, когда это постановление должны были исполнить, картина бесследно исчезла. Более того, через сто лет эту картину якобы снова видели, на этот раз в лавке некоего антверпенского антиквара. И появление этой злополучной картины снова привело к нескольким смертям, после чего дьявольское полотно опять исчезло… Мэтр сделал паузу. Мне уже надоела его лекция, и я нетерпеливо проговорила: — Какое отношение эта фантастическая история имеет к нашим дням и к тому вашему ученику, о котором вы хотели рассказать? — Сейчас я вам все объясню. Прочитав эти архивные записи, я подумал, что это, скорее всего, легенда. Однако эта легенда удивительным образом перекликается с моей идеей о тексте… в данном случае о картине, которая физически меняется в зависимости от того, кто на нее смотрит. Значит, моя идея осуществима… Тот ученик, о котором я говорил, услышав о дьявольской картине, буквально загорелся ее поисками и, забросив все остальные дела, стал искать упоминания о ней во всех возможных источниках. Я пытался отговорить его от этих поисков, поскольку они представлялись мне бесполезными, но он буквально зациклился на этой картине. А потом он исчез… — В каком смысле исчез? — Я едва сумела скрыть в голосе злость. Да что же это такое в самом деле, как про свою теорию — так он готов часами разливаться, а как по делу — так нужную информацию хоть клещами из него тащи! — Ну, он перестал приходить ко мне, перестал даже звонить, — этот тип отвел глаза. — А вы что? — Какое-то время я не обращал на это внимания, думал, что у него какие-то неотложные дела, возможно, неприятности, потом я сам ему позвонил, но его телефон не отвечал. А потом мне стало просто обидно, унизительно искать его — в конце концов, я не собирался ему навязываться… — Извините, — проговорила я, с трудом скрывая раздражение, — вы все время говорите «мой ученик», «тот ученик»… Почему вы не называете его по имени? Ведь у него, наверное, есть имя? — Да, действительно… — мэтр задумчиво уставился в стену. — Вы меня поймали… я и сам не заметил, что избегаю называть его по имени. Должно быть, таким образом я стараюсь загнать в подсознание свои негативные эмоции. Свою обиду на ученика. Этакий комплекс Иуды… Конечно, у него есть имя. Но… Я так крепко сжала кулаки, что ногти впились в ладони. Нет, ну честное слово, если он не назовет мне имя своего ученика, я его чем-нибудь стукну! — Его зовут Эльдар, Эльдар Чернов, — как видно, Каракозов что-то почувствовал в моем голосе и перестал тянуть резину. — И вот еще что… кажется, он родом из Нальчика. Во всяком случае, ему как-то звонили оттуда. — Из Нальчика? — переспросила я. Это название что-то мне напомнило, вот вертелось в голове — Нальчик, Нальчик… — Да, из Нальчика. И внешне он был похож на жителя Кавказа — такой смуглый брюнет с густыми бровями… Мэтр замолчал, видимо, ему не давала покоя какая-то мысль. — Вот еще что! — обратилась я к нему. — Объясните, зачем вы ходили в студию живописи Глеба Борисова? Ведь вы, насколько я понимаю, никогда не стремились стать художником. |