Онлайн книга «Дар царицы Савской. Абиссинское заклинание»
|
Потом она повернулась к парикмахерше: — Продолжайте! Значит, привезли вам пакетик с этими волосами и что дальше было? — Дальше… я, значит, ему говорю — в такой же точно не получится, потому что эта краска очень редкая, мне такую не найти. А он мне — ладно, точно такую не надо, главное, подбери, чтобы похоже было, чтобы только на первый взгляд не отличить. Это, говорит, ты, поскольку профессионал, видишь, что за краска, а другой человек сразу не разберется, тем более на записи… — Ага, на записи! — оживилась блондинка и вдруг насторожилась: — Вы сказали, что эта краска очень редкая, что такую у нас очень трудно найти. А у кого-то она все-таки есть? Где-то же ее нашли, чтобы эти волосы выкрасить? — Да, видно, это Снюсик красил. Не иначе, он. В нашем городе у него одного такая краска есть, он ее откуда-то из-за границы привозит, а уж откуда — никому не говорит, это у него секрет такой. То ли из Италии, то ли из Бельгии, то ли вообще из Швейцарии. Потому у него цены атомные, и все равно всегда очередь, запись за месяц, и то исключительно по рекомендации… — Постойте! Кто, вы говорите, красил? — Снюсик же. Парикмахер известный. Вы про него что, не слышали? — Женщина взглянула на собеседницу с сожалением. — Зря жизнь прожили. Он вообще-то под «голубого» косит, но на самом деле никакой не «голубой», мне девочки рассказывали. Пристает ко всем только так… а это он только для вида «голубого» изображает… — Не отвлекайтесь! Снюсик — это что? Имя? Фамилия? — Бог с вами! Разве такое имя бывает? Снюсик — это так его все называют, вроде кличка. — А как его зовут на самом деле? И где он работает? Как его можно найти? — Зовут его Федор, но сами посудите — разве можно приличному парикмахеру с таким именем работать? Всех клиентов распугаешь! Фамилию его я не знаю, а работает он в салоне «Лизелотта» на Малой Конюшенной улице… Блондинка переглянулась со своими подручными. — Вот еще что, — снова обратилась она к парикмахерше. — Видели вы здесь такого человека — молодой, лицо круглое, как у куклы, волосы светлые, густые… — И вечно растрепанные! — добавила парикмахерша. — Ему бы постричься не мешало, да только я за него не взялась бы. — Почему? — Очень он какой-то неприятный, даже страшный. Прямо холодом от него веяло… и не таким холодом, как от холодильника, а таким, как из мертвецкой… — Точно, этот самый, — кивнула блондинка. — И часто он здесь бывал? — Не то чтобы часто. Раза, может, два или три. Его хозяин сам всегда вызывал. — Вызывал? А откуда вы это знаете? — А он и при мне два раза звонил. — Звонил? — переспросила блондинка. — И куда же он звонил? — Пиццу заказывал. Какую-то специальную пиццу — пицца-мортале, адрес называл, куда приехать, да еще размер говорил — пятьдесят сантиметров. Очень уж большой размер. Одному такую большую пиццу никак не осилить. И как он ту пиццу закажет — так непременно этот тип приезжает, который с кукольным лицом. Они с ним запирались и о чем-то говорили. А никакую пиццу он вообще не привозил. Потом я тоже в ту фирму позвонила, но мне нормальную пиццу привезли. Правда, я и заказала нормальную — «Четыре сыра». А то закажешь эту «Мортале», а ее, может, и есть невозможно… |