Онлайн книга «Чаша Герострата»
|
И через минуту Лелик выдал мне тот же листочек, только теперь там был написан еще и адрес: «Старосельский переулок, дом шесть, квартира восемнадцать»… При виде этого адреса у меня всплыли давние воспоминания. Старосельский переулок мне очень хорошо знаком, он расположен рядом с тем местом, где я жила в детстве. Это потом, классе в шестом, мы переехали в новую трехкомнатную квартиру. Помню, мама еще так радовалась… а через два года отец ушел. Ну, сейчас не об этом. В самом этом переулке жили двое ребят из нашего первого «Б» класса… с одним из этих ребят, Митькой Сковородниковым, мы даже успели подружиться. У нас оказались общие интересы — мы читали книжки про индейцев… Да, можете мне верить или не верить, но это так. Все остальные наши одноклассники играли в компьютерные игры, а если и читали какие-то книжки — то исключительно про Гарри Поттера. А мне как-то попалась книжка «Последний из могикан», я увлеклась, потом перечитала всего Фенимора Купера, Майн Рида… так и пошло. Книжки я брала у соседки по лестничной площадке, одинокой старухи грозного вида, но она разрешала мне пользоваться своей библиотекой. И когда я случайно узнала, что Митька тоже читает такие книжки, — все было решено. Мы подружились… Я отбросила эти несвоевременные воспоминания и сердечно поблагодарила Лелика. Он пожал плечами: — Да мне нетрудно. Если что — обращайся, всегда готов помочь, особенно если с печеньем… Ну вот, избаловала я его, теперь за шоколадку ничего и делать не станет! Пришлось снова отпрашиваться у начальника, соврав, что мне нужно к врачу. И снова он отпустил меня без слова. Да, кажется, весь офис уверен, что я беременна… Я забежала еще в кафе, чтобы перекусить, и отправилась в Старосельский переулок. Тут детские воспоминания нахлынули на меня с новой силой. Вот в этом самом доме жил Митька Сковородников… на лестничном подоконнике между вторым и третьим этажом мы с ним сидели, споря, кто лучше — Виннету или Чингачгук… Ага, но это как раз и есть тот самый дом номер восемнадцать! Я замедлила шаги, перебирая воспоминания… И тут я кое-что заметила. Прямо перед подъездом со скучающим видом прогуливался плечистый парень в черной кожаной куртке. В руке у него был букет цветов, но держал он его ничуть не заботясь о сохранности, как будто это не букет, а сложенная газета, да и сам букет имел помятый и непрезентабельный вид. Дарить такой девушке просто неприлично, во всяком случае, с этой девушкой у него будет последняя встреча. Время от времени этот парень взглядывал на часы, а потом что-то негромко говорил в микрофон гарнитуры. Ага, стало быть, дело тут не в цветах вовсе… Чуть в стороне от подъезда стояла знакомая мне синяя «Тойота», а чуть впереди, почти вплотную к ней, — черная машина. В этой машине сидели четверо мужчин. Все они были чем-то неуловимо похожи на парня с букетом. И вместе с тем еще на кого-то… Я подошла к подъезду, поравнялась с парнем с букетом. Он скользнул по мне цепким взглядом и тут же отвернулся. И тут до меня дошло, кого напоминают мне и он, и те четверо в машине. Все они были похожи на персонажей бесконечных милицейских сериалов. Те же черные куртки, те же короткие стрижки, те же замашки… |