Книга Бриллианты с царской иконы, страница 98 – Ольга Баскова

Ему повезло. Николай приземлился на ноги, но инерция понесла его вперед, и он, не в силах удержаться, несколько раз перевернулся, сильно ударил плечо о рельсы, но не потерял сознания.

Поезд был уже далеко, когда корнет наконец решился выйти из туннеля, превозмогая боль в боку. Ему хотелось посидеть на шпалах, сваленных у дороги, но он понимал, что промедление подобно смерти.

Боль становилась все сильнее, однако корнет, стиснув зубы, начал путь в никуда. Как назло, местность оказалась гористой, покрытой чахлым лесом. Темная, какая бывает только в горах, ночь ухудшала положение. Николай не знал, куда идет, но упрямо шел на север, предполагая, что именно там должна находиться бельгийская граница. Иногда на его пути попадались поселки, но, голодный и измученный, он не решался зайти в дома, разбудить хозяев и попросить пристанища.

Только на рассвете Савин добрался до широкого шоссе, по обеим сторонам которого высились пирамидальные тополя.

Совсем обессиленный, корнет решил зайти в маленькое кафе и попросил улыбчивую девушку – блондинку, которую почему-то не удивил его вид, сварить крепкий кофе.

Когда она принесла напиток с еще теплым рогаликом, Савин спросил ее:

– Скажите, мадам, далеко ли до бельгийской границы?

Ее серые большие глаза расширились от удивления:

– До бельгийской? Вы, может быть, хотели сказать «до французской»?

Николай покачал головой. Каждое движение причиняло нестерпимую боль.

– Нет, госпожа, именно до бельгийской.

Она звонко расхохоталась:

– Но мы же с вами в Бельгии. Разве вы этого не знали?

Корнет заморгал:

– В Бельгии?

– Ну да. – Она продолжала смеяться. – Вы хорошо себя чувствуете?

– Да, спасибо. – Савин впился зубами в рогалик, едва скрывая радость.

Он в Бельгии! Он спасен!

Рим, 1883 г.

Молодой статный человек с кавалерийскими усами и пшеничными волосами вошел в лучшую гостиницу Рима и приветливо улыбнулся портье.

– Надеюсь, для меня найдется самый хороший номер?

Портье, мужчина средних лет, с бледным лицом, окинул нового клиента профессиональным взглядом.

Незнакомец был одет очень дорого, в костюм, пошитый по последней моде из лучшего материала, в модные кожаные туфли. Все в нем выдавало господина высокого класса, все кричало о том, что господин набит деньгами.

Мысли портье подкрепили мальчики-рассыльные, тащившие за незнакомцем тяжелые чемоданы из свиной кожи. Сколько их, этих чемоданов? Портье насчитал около девяти.

Он угодливо изогнулся перед клиентом, напоминая вопросительный знак.

– Будьте добры ваши документы, – произнес он виновато.

Красавчик с улыбкой протянул паспорт.

– Граф де Тулуз-Лотрек, – прочитал портье по слогам. – Позвольте спросить, вы француз, синьор?

Господин покачал головой:

– Не совсем. Во мне больше русской крови, чем французской.

– О, я обожаю русских. – Мужчина протянул ему ключ от номера и подмигнул мальчишкам. – Проводите графа наверх.

Рассыльные бодро потащили чемоданы по лестнице, явно рассчитывая на чаевые, и не обманулись в своих ожиданиях. Как только багаж был занесен в номер, граф щедро всех одарил и, закрыв дверь, в изнеможении откинулся на спинку дивана.

Разумеется, он не был графом Тулуз-Лотреком и не имел французских корней.