Книга Маленький дорожный роман, страница 83 – Анна Васильевна Дубчак

Какая глупая цель. И какая слабая месть. Подумаешь, он бросит ее. У нее появится другой мужчина. Это несмертельно. Это не так больно, как было больно Аркадию, когда в его голову вошла раскаленная пуля и пронзила его чудесный мозг. Она убила его ради денег. Так, может, сделать ее нищей?

Саша окончательно запуталась. И ей стало еще хуже, когда Юрий позвонил ей в тот самый вечер или даже ночь, когда он должен был позвонить в дверь квартиры на улице Добролюбова и вместо Виктора увидеть свою жену, и сказал, что убил жену.

Что это — судьба? Месть свершилась? Валентина погибла. Формула справедливости сложилась, миропорядок уравновесился. Аркадий отомщен, причем чужими руками. Так почему же Саше так плохо? Так гадко на душе!

Его быстрое сумбурное объяснение, просьба помочь ему с алиби поначалу показалась ей бредом. Но потом, бросив взгляд на дремавшего в кресле, в опустевшем кафе Сами, она подумала, что шанс разбудить его вовремя все-таки есть.

Но если следователи не дураки, то они вцепятся в этот «час», поинтересуются, и что же это за таксист такой, который ждал клиентку целый час! И вызывала она его не по «Яндекс-такси», а просто по телефону. Что ж, надо будет признаться, что они знакомы, что симпатизируют друг другу.

В машине, когда возвращались из кафе и он вез ее домой, разве что не сверкали молнии, настолько воздух был наэлектризован.

Его взбесило, что она решила ускорить его развод, подстроила им встречу в момент, когда она была с любовником.

— …Ты что, решила ускорить наш развод? И вообще, если честно, то я вообще уже ничего не понимаю! Ты что, с самого начала придумала про какого-то там жирного Виктора, который домогается тебя, который забрал все ваши деньги… Ты придумала это еще тогда, когда я привез тебя на дачу? У меня сейчас и без того голова кругом, меня могут посадить, и все, что сейчас со мной происходит, похоже на кошмарный затянувшийся сон…

— Нет, я придумала это задолго до того, как села в твою машину.

Смерть жены, замаячившие перед ним тюремные стены и решетки, а теперь еще и попахивающие предательством намеки любимой женщины. Это было для него невыносимым. Он понял, что не справится с управлением, и резко притормозил.

— Что-о-о? Что ты сказала?

Москва опустела. Лишь редкие машины с дичайшим свистом пролетали мимо, словно у них выросли невидимые крылья. Асфальт вспыхивал пульсирующими оранжевыми аварийными огнями.

— Моя фамилия Борисова. Александра Борисова. Я родная сестра Аркадия Борисова, — проговорила она, не зная, отреагирует ли Юрий на ее слова или нет.

Знает ли он что-нибудь вообще об Аркадии. Если нет, значит, ему ничего неизвестно и об убийстве.

— И что? — нахмурился он, как если бы пытался припомнить, был ли в его жизни человек с таким именем. — Аркадий… Нет, не знаю. При чем здесь он и то, что ты его сестра?