Книга Пойдем со мной, страница 63 – Рональд Малфи

– Его звали Дэс Хилльярд. И он не застрелился, а умер от передозировки наркотиков.

– Да? Ого. Ну… но кто мертв – тот мертв, так?

Я вспомнил о том, как свет в нашей гардеробной зажигался сам по себе, и о том, как на лобовом стекле «Субару» проявился отпечаток твоей ладони. О фигуре, которая материализовалась в дверях нашего домашнего офиса. Но в конце концов я сказал:

– Да, кто мертв – тот мертв.

– Сказали, что это был другой парень. Парень, которого я встретила ночью на дороге, не мог быть убийцей той девочки. В полиции Ферниса сказали, что у того Хилльярда не было машины, которую я описала. У него был пикап. Значит, ваша жена ошибалась. Эллисон. Эллисон, – она постучала пальцем по виску, словно пыталась вбить себе в мозг твое имя.

– В чем именно ошибалась? – спросил я.

– Ваша жена думала, что это был один и тот же человек. Но это было до того, как копы узнали, что убийца – Хилльярд. Когда ваша жена приезжала сюда, у копов не было никаких подозреваемых. Никто ничего не знал.

– Вы правы. Думаю, моя жена считала, что тот парень, которого вы встретили ночью на дороге, и убийца Холли Ренфроу – один и тот же человек. И я с ней согласен. Только это был не Дэс Хилльярд.

Если мои слова ее и удивили, она не подала вида.

– Сколько раз моя жена была здесь? – спросил я.

– Мы встретились только один раз, но до этого говорили по телефону. Я рассказала, что со мной произошло, и она захотела встретиться.

– Она сказала почему?

– Думаю, хотела узнать подробности.

– А она сказала, почему она считает, что мужчина, встретившийся вам на дороге, и убийца девушки в Фернисе – один и тот же человек? Почему она решила, что между ними есть связь?

– Дело касалось не только девушки из Ферниса, – сказала она. – Ваша жена считала, что тот парень убил еще кучу девушек.

– Она вам это сказала?

– Ага. Страху на меня нагнала. Типа тот парень, затормозивший рядом со мной на дороге, – чертов маньяк. Нет уж, спасибо.

Она вытянула руку вперед, как регулировщик, останавливающий движение.

– Что еще она вам рассказала?

– Не знаю. Не помню. Простите, – устало улыбнулась она, но потом ее глаза расширились, как у человека, который вспомнил, что забыл выключить духовку дома. – Погодите. Еще был школьный фотоальбом.

– Какой фотоальбом?

Я видел, как воспоминания возвращаются к ней, словно колесики и шестеренки в ее мозгу пришли в движение.

– Черт. Черт, теперь я вспомнила.

– Что именно, Дениз? – спросил я.

– У вашей жены был школьный альбом какой-то девушки. Она спросила, не узнаю ли я кого-нибудь на фото. Типа могу ли я опознать преступника, как сериалах про копов.

– Погодите. Я… Я не совсем понимаю. Моя жена хотела, чтобы вы опознали парня, который встретился вам на дороге, на фото в чьем-то альбоме? В школьном альбоме?

– В точку. Но я ей сказала, что не рассмотрела того парня. Я даже на фотографии смотреть на стала.

– Я не понимаю, – сказал я. – Чей это был фотоальбом?

– Эм… – сказала она, прищурившись, как буд-то я внезапно превратился в пылающий ад. – Не знаю. Она сказала, что тот парень ходил в школу с одной из убитых им девочек. У нее был школьный фотоальбом, и она хотела, чтобы я взглянула на фотки. Может, это был школьный альбом Холли?

– Да вы издеваетесь.

– Ну а что? Психи тоже должны где-то учиться, ясно? Черт, да в моей школе их был миллион, – расхохоталась она.