Книга Ведро, тряпка и немного криминала, страница 102 – Мария Самтенко

Кажется, я вижу мрачного, недовольного Хучика, который отправляет меня на промывание желудка (второй раз за неделю!) и нервно, очень нервно говорит кому-то, что у меня аллергия на этанол, и я вот-вот начну задыхаться. После чего ласково поясняет, что именно и в какой последовательности он оторвёт у врачей, если я вдруг умру.

Кажется, я наконец отлепляю голову от стола и объясняю Хучику, что на самом деле у меня нет никакой аллергии. Просто обычно я вру про неё тем знакомым, которые не в состоянии понять, что здоровый человек может просто не хотеть пить. В моём окружении таковых, к сожалению, большинство.

Кажется, Фёдор Иванович таки обладает сверхъестественными способностями — ему удаётся расшифровать тот бред, который я задвигаю про аллергию. Мент успокаивается, хотя ему по-прежнему не нравятся потёки крови на моём лице.

Кажется, дальше надо мной изгаляются медики, сопровождая лечебные процедуры издевательскими рекомендациями больше не пить.

Кажется, в итоге я таки оказываюсь в больнице под капельницей, и Хучик, из непонятных соображений не уехавший с повязанной Катькой, рассказывает мне про Костылёва. Сначала менты решили, что тот покончил собой, но потом выяснилось — всё не так-то просто. К моменту смерти он уже был без сознания вследствие черепно-мозговой травмы, и при всем желании не сумел бы засунуть в рот пистолет и нажать на курок. Все это проделала чужая рука.

Кажется, все уже знают, чья.

На этой позитивной ноте Хучик уходит. Дожидаюсь, пока из меня извлекут капельницу, и с чистой совестью засыпаю. И снится мне…

И снится мне какой-то совершенно не связанный с расследованием бред. В нём почему-то фигурирует Хучик, наряженный в смокинг а-ля Джеймс Бонд, с ведром в одной руке и тряпкой в другой. В зубах у него морской кортик и ворох карт. Мент играет в покер с моим бывшим мужем, чья алкогольная морда «красуется» в коричневом свадебном пиджаке. Петька постоянно мухлюет, за что каждый раз получает ведром.

Увы, мне так и не удаётся узнать, для чего следаку нужна тряпка — начинается другая, менее бредовая ветка сна.

После всех драматических событий я просыпаюсь в больнице с ужасной головной болью и весьма смутными воспоминаниями о случившемся.

Помню, я как-то слышала, что иногда люди забывают о том, что было с ними во время пьянки. Ну, вроде как алкоголь убивает те клеточки мозга, на которые были записаны воспоминания. По крайней мере, это официальная версия. Галька, которая тоже периодически общалась с алкоголиками, утверждала, что на самом деле они все помнят, но врут про потерю памяти, потому, что им стыдно. Не знаю, не знаю, Петька точно не врал — сомневаюсь, что ему вообще известно слово «стыд». Правда, наличие у него мозга тоже под большим вопросом. Лично я данный орган ни разу не видела, а некоторые поступки бывшего мужа позволяют предположить, что думает он другим местом.

Так или иначе, из моей головы вроде ничего не исчезло, только воспоминания о «дне икс» подёрнуты лёгкой дымкой и выглядят как-то бредово. Ну, в самом деле: мерзкая Катька пристрелила Ярослава Костылёва и пыталась убить меня (!), напоив водкой до отёка Квинке (!!), чтобы выдать мою смерть за несчастный случай. При этом она тыкала в мои рёбра моим же ножом и говорила гадости, а я в это время названивала Хучику со своими пьяными шифровками, ужас! Нормальному человеку такое в голову не придёт. Впрочем, мент заявил, что привык к моим выходкам и перестал удивляться чему бы то ни было после того, как я приползла к дверям Следственного комитета с ножевым ранением. Сомнительное утешение, если честно.