Книга Ведро, тряпка и немного криминала, страница 53 – Мария Самтенко

Собрав волю в кулак, шлёпаю по руке и, максимально правдоподобно скорчив игривую гримасу, заявляю:

— Шалун! — и сразу, без перехода, — там водка ещё осталась?

Если начать отбиваться и сопротивляться, они же элементарно навалятся вдвоём, и шанса избежать мерзкой участи не останется. Хотя… да нет, не вдвоём, второй колдырь полулежит на столе и явно пребывает в алкогольной нирване. Но всё равно. Я существо хрупкое, маленькое, а этот алкаш большой и мощный (по крайней мере, мощнее меня)

— Водку давай, — несколько раздражённо повторяю я, заметив, что с первого раза до мужика не дошло, и он продолжает совать свои вонючие клешни мне под юбку. Терпеть не могу алкашей! С третьего раза до колдыря наконец доходит. Он убирает руки и, довольно хмыкнув, тянется за бухлом. Получив временную передышку, лихорадочно соображаю, что делать. Хотя суть ясна — валить от этого извращенца! Но как?

Наблюдая, как недобомж разливает свою алкогольную дрянь, пытаюсь придумать что-нибудь дельное. В голове — ни единой мысли, за исключением той, сколько же надо выпить, чтобы прельститься на мою сомнительную красу. Похоже, что мысли разбежались, не выдержав мерзкой смеси из перегара, практически выветрившегося одеколона «Тройной», дешёвого алкоголя и такого же дешёвого курева (да, кстати, эти гады ещё и курят)… ага!

Шумно дёргаю носом:

— По-моёму, пахнет газом, — главное, чтобы газ не был отключен за неуплату, а то мой план полетит к чертям.

Мужик фокусирует на мне мутный взгляд и начинает принюхиваться:

— «Цензура» пойми…

Ещё бы, в такой вонище!

— Зато я чувствую, — на самом деле ни хрена я не чувствую, но алкаш-то об этом не знает. — Сходи, проверь…

Мужик заметно колеблется, потом советское воспитание берёт своё. Бухое, пошатывающееся тело бредёт на кухню, а я хватаю сумку и выскальзываю в коридор.

— Горелки закрыт!

Подлетаю к двери. Ч-чёрт! Закрыта на какую-то дореволюционную конструкцию, которую стыдно назвать замком.

Кричу мужику:

— А ты проверь шланг! — зуб даю, что вместо нормального оборудования у них из плиты торчит обычный резиновый шланг, кое-как прикрученный ржавой проволокой. Мой бывший муж тоже пытался установить у нас такую конструкцию, но я в кое-то веке настояла на своём и вызвала газовщиков.

Срываю с кривого гвоздя свою куртку и дрожащими руками хватаюсь за замок. Меня трясёт. Адреналин из ушей, и я слышу, как бухтит второй колдырь, недоумевая, куда вдруг все подевались. Проклятый замок! Когда он его купил, при развале СССР?… а, впрочем, тут тоже есть плюсы — ведь если бы дверь вдруг открылась с первого раза, я бы, наверно, так и удрала без куртки.

— Михалыч, «цензура», шланг отошёл, газ фурычит, тебе по «цензура», «цензура» алкаш! Во баба, учуяла, как собака…

Я наконец открываю дверь и нервно хихикаю, прислонившись к косяку. Так, значит, газ всё же тек… наверно, не сильно, совсем чуть-чуть, иначе эта наполненная алкогольными парами квартира давно взлетела бы на воздух, но все равно.

Увидев, что колдырь вальяжно выбирается из кухни (куда ему торопиться), сбрасываю с себя оцепенение и выскакиваю из загаженной квартиры. Мужик орёт вслед что-то невразумительное и, кажется, бросается в погоню.

А, может, и показалось — по крайней мере, шагов я не слышу. И оборачиваться для проверки как-то не хочется.