Книга Сезон охоты на кротов, страница 114 – Евгения Кретова

«Единственный человек, которому ты действительно дорог», — с горечью признал.

Денис умылся, прополоскал рот, чтобы избавиться от противного кислого вкуса. Его знобило, накатывала тошнота и слабость.

«Надо как-то привлечь к себе внимание», — он тупо смотрел прямо перед собой, пытаясь сфокусировать взгляд и собраться с мыслями. Шум в ушах отвлекал. Перед глазами то и дело полыхали огненно-зеленые всполохи, стены то качались, то пытались обрушиться на подростка.

Его взгляд уперся в ноутбук — он валялся у ножки стола — похититель, глумясь над ним, все-таки забыл его в комнате. Денис съехал с кровати, вытянул на полу ноги. Так меньше качало.

«Надо что-то поесть, — приказал себе. — Если я еще и помру здесь, то эти гады совсем обрадуются».

Он перекатился на бок, чтобы не вставать, вытянул руку и пальцами подхватил уголок бумажного пакета. Придвинул его к себе. Раскрыв, нащупал еще теплую упаковку из фольги — значит, ужин принесли недавно.

Отодвинув крышку фольги, принюхался — кажется, под ней была курица с рисом и овощами. Наверное, вполне съедобно, он сейчас не чувствовал вкуса и ему было все равно. Достав одноразовую вилку, отправил в рот небольшую порцию риса. Ел медленно, тщательно пережевывая и заставляя проглатывать. От усилий вспотел и устал — несколько раз запрокидывал голову и прикладывался затылком к одеялу. Полежав так несколько минут, снова принимался за еду.

Справился только с половиной порции — отложил, почувствовав, что больше не может. Аккуратно запаковал и отставил, даже не позаботившись убрать назад в пакет — сил не осталось. Вскарабкавшись на кровать, рухнул. Перекатился на спину, завернувшись с головой одеялом, которой оказалось под ним. И провалился в сон.

В нем то всходило, то засыпало солнце. Слышались шаги и возбужденные голоса. Откуда-то из-за спины позвали «Денис!». Он отмахнулся. Но голос повторялся снова и снова. Женский, молодой.

Денис приоткрыл глаза и сосредоточился.

— Денис! Отзовись!

Сердце болезненно дернулось в груди, будто сорвалось с цепи. Покатилось горячим клубком с внутренней стороны грудной клетки. Денис приподнялся на локте.

— Денис, ты здесь?!

К женскому голосу добавился собачий лай.

Его искали! Его нашли!

Он вскочил. Голова закружилась, подростка повело в сторону, но он успел схватиться за угол кровати. Перенес центр тяжести на другую руку и оперся о стену. Запрокинул голову, закричал:

— Я здесь, помогите! — из горла вырвался едва слышный хрип.

Денис забрался — наступая на распахнутые тетради и учебники — на стол. «Только бы успеть!».

— Подождите, — шептал пересохшими губами.

— Добрый день, — женский голос отдалился. — Меня зовут Виктория. Я ищу мальчика, подростка, вот его фото.

Голос удалялся, вместе с ним удалялся и собачий лай пополам с ворчанием.

— Бунька? — Денис замер.

Там, внизу — Виктория? Тори-Торпеда? Их странноватая библиотекарша? Как она могла здесь оказаться? И если она здесь, то где отец? Что могло произойти? Фантазия сразу нарисовала, как отец получает ту запись «Я горю, помогите!», у него сердечный приступ и отец сейчас в больнице, прикованный к койке, обмотанный проводами, с ежечасно надувающейся манжетой холтера на плече.

Денис бросился к оконцу — небольшое, круглое, он мог до него дотянуться, если вытянуть руку и привстать на цыпочках — Виктория его не увидит и не услышит.