Книга Бес под ребро, страница 6 – Ая Сашина

Интересно, он сильно расстроится, когда увидит, что я немного… не настроена на рабочий лад?

Возникает непрошенная улыбка. Всегда любила выводить на чистые эмоции таких людей, как этот мега-серьезный Артур… Как мой брат-зануда… Как мои родители-строгачи… Смешные они в некотором роде.

Саша

Натянув на голову капюшон, сажусь прямо на пол возле кабинета великого босса, который вчера уверял меня, что в девять он уже на работе. Неужели не знает, что слова — это пустота? Воспитывать нужно собственным примером. На часах уже половина десятого утра, а главаря банды всё нет.

— Девушка, Вам плохо? — раздается сверху чей-то голос.

Смотрю на острые носы замшевых туфелек на каблуке, застывшие напротив меня. Скольжу взглядом выше. Стройные, правда, несколько коротковатые ноги — до модельных не дотянули. Синяя юбка-карандаш. Такого же цвета пиджак, под которым виднеется белоснежная рубашка.

Варенье…

Козырев ведь говорил что-то про дресс-код. Совсем из головы вылетело. Продолжаю разглядывать коротконожку: милое личико с голубыми глазами, русые волнистые пряди, заложенные за маленькие ушки. Из какого только гнезда выпорхнул этот птенчик?.. Так и хочется послать его… обратно.

— Да, мне плохо.

— Чем вам помочь? — милое создание присаживается на корточки.

— Выпить есть? Опохмелиться душа требует.

— Что? — не понимает. Часто моргает.

— Расслабься. Всё нормально, — подмигиваю. — Иди, работай, зайка. Всё хорошо. Шучу просто.

— Больная… — сконфуженно бросает девчонка, примерно, моя ровесница, и спешит прочь.

Тихо смеюсь, прижавшись губами к колену. Может, и больная… Хотя диагноз пока не ставили. В поликлинике даже, наоборот, уверяют, что абсолютно здорова.

— Это еще что? — впивается в мои веселые мысли недовольный мужской голос.

— Здрасьте… — задираю голову, прижимаясь макушкой к стене. — А ты, наверное, двойник того человека, который заперся в этом кабинете и ровно с девяти усиленно работает. Не могу достучаться до него, — протягиваю руку к двери и стучу в неё кулаком. — Может, поможешь?

— Умерь свой пыл, — кривится Артур, оглядываясь по сторонам. — И встань… Что за ребячество? Да, опоздал. В пробку попал. Неужели нельзя было обратиться к кому-то, сказать, что ты ко мне? Тебе бы предложили более комфортное место для ожидания.

— Пробегала тут одна зайка… И вообще… Кто сказал, что мне здесь было некомфортно? Очень даже… уютно, — стону, с трудом поднимаясь с пола. — Красивая плитка. Сам выбирал?

Артур, стоит отдать ему должное, протягивает мне руку, помогая в этом нелегком для меня в данный момент деле.

— Какая зайка… О чем ты? — уже открывает дверь кабинета, одновременно пытаясь достать из кармана куртки трезвонящий телефон. — Доброе утро! — тон меняется. Но это уже не мне… — Я перезвоню. Занят пока.

Господи… Как он еще не засахарился от сладости, которая сочится сейчас из его голоса? Брезгливо морщусь. Няшка ты моя… А с виду такой неприступный. Сразу ясно, что позвонила его… кто-то. Не знаю, может, девушка, жена, любовница… Ну, или парень… Хотя… Не… Не похож Козырев на «розовопопыша».

— Присаживайся… — снова его слова обращены ко мне. — Сейчас разберемся, что с тобой делать, — снимает куртку, прячет её в шкаф.

Без особого любопытства разглядываю Козырева пристальнее. Он, как и зайка, одет с иголочки. Дорогие брюки, идеально сидящая на нем рубашка. Я в своих потертых джинсах с дыркой на колене и толстой байке с надписью «Моя жизнь — моё искусство» явно не вписываюсь в общую концепцию сия заведения. Ну, что же… Мне не привыкать быть белой вороной на фоне серых галок. Так даже интереснее.