Онлайн книга «Ты моя фантазия»
|
– Но что же случилось? – спрашивает Ирочка и она, пожалуй, единственная, у кого на лице нет радостной улыбки. – Меняем потолок, – отвечает Альберт, задержав на мне суровый взгляд. – Давно пора, да возможности не было. А теперь есть. За работу, товарищи! За работу! Тебя тоже касается, – говорит мне и с тяжелыми шагами уходит в свой кабинет. * * * Спагетти закипают, и вода выливается на варочную панель. После разговора с Зигмундом на повышенных тонах, свидетелями которого стали все сотрудники редакции, во мне никак не умолкает один единственный вопрос, состоящий из одного единственного слова: как? Как можно настолько проникнуться мужчиной, чтобы предложить ему снять все маски и ограничения, а дальше жить долго и счастливо? Как, если не видела его лица? Как, если ваше общение было ограничено сексуальными фантазиями и ни разу не выходило за их рамки? Как в принципе можно согласиться на весь этот бред с непроглядной комнатой и отдать себя в руки неизвестно кому, черт возьми? А потом ещё и влюбиться в него?! Боже, серьезно?! Нет, я отказываюсь в это верить. Женщины, конечно, во многом наивны и порой слишком поверхностны, но не настолько же они тупы, чтобы влюбляться в, мать его, НЕИЗВЕСТНОСТЬ! Призрак, сотканный трудом собственного воображения! В мыслях он идеален, не придраться даже к длине волос на теле. Но что может оказаться в реальности? Кривой, косой, потный, с пивным брюшком, которое скрывалось во мраке. Да, у обоих есть аватарки, на которых изображена лишь нижняя часть лица, да и то у некоторых и она прикрыта различными аксессуарами. Но ведь это и всё, что у загадочной девушки Зигмунда есть на него! Или нет. Что, если она знает о нем больше, чем он думает? Что, если она определенно знает его так же, как знаю я? Мысли ворохом врываются в голову, варианты сыплются, как нескончаемый снегопад в декабрьский день. Я не сразу обращаю внимание на звонок в дверь, хотя и слышу посторонний шум, мешающий мне соображать. Отставив горячую и мокрую кастрюлю с переваренными спагетти, иду в прихожую, поставив на паузу любопытнейшую для меня тему. Вижу в экране видеодомофона улыбчивую Лейлу в клетчатом пальто. Она машет мне рукой и демонстрирует небольшую коробку в руках, похожую на те, в которые упаковывают торты. – Прошу прощения за внезапный визит, – с ходу извиняется она. Приглашаю её войти, мы обнимаемся. – Надеюсь, иногда ты позволяешь себе что-нибудь сладкое и жутко вкусное? – Каждый день! Лейла смеется, и я помогаю ей снять пальто. По правде говоря, я испытываю двоякое ощущение. С одной стороны, мне совсем не хочется чересчур сближаться с близкой подругой Марка. Воспринимать её, как его сводную сестру, у меня не получается. Особенно, после её откровений. И хотя они не связаны кровными узами, всё равно это как-то…мерзко. А, с другой стороны, я не видела Марка с вечера воскресенья, когда, будучи в здравом уме и трезвой памяти кончила у него на глазах (и в руках!) в роскошной кабинке общественного туалета, и хотя бы что-то узнать о нем мне сейчас, почему-то, очень необходимо. И, разумеется, это предательское желание в очередной раз меня подбешивает. – Проходи! Я всегда тебе рада. Кофе, чай? – Не отказалась бы от зеленого чая. – Тебе повезло! – Открываю верхний ящик кухни легким нажатием. – Мне как раз подарили на новоселье целый чайный набор. |