Книга Крутой поворот, страница 12 – Ольга Дашкова

– Павел ноет, что его повышение накрылось, – ответила, усмехнувшись. – Сидит, как принц на горошине, и ждет, что я буду его жалеть. А я… Лен, я даже салат не ем, потому что думаю о том, как новый босс смотрел на меня. Это ненормально, да?

– Ненормально, что ты не ешь салат, – хмыкнула Ленка. – Слушай, Ир, дыши глубже. Этот просто босс. Ты сделаешь свою работу, он увидит, какая ты крутая, и все. Не надо никаких драм. И с Павлом разберись. Если он ноет, может, он не твой принц?

Фыркнула, отключилась, , но в душе что-то кольнуло. Павел был хорошим. Надежным. Но его самовлюбленность, его вечное «я, я, я» начинали меня утомлять.

А Тимур…

«Нет, Ирочка, даже не думай» 

Посмотрела на себя в зеркало, поправила пучок, который уже начал разваливаться, и глубоко вдохнула.

«Ты справишься» – сказала я своему отражению. 

Но в глубине души я знала, что этот обед, этот день, этот новый босс – все это только начало. И что-то подсказывало мне, что этот «крутой поворот» будет самым опасным в моей жизни.

Мой гостиничный номер вызывал уныние.

Он выглядел так, будто его обставляли в эпоху позднего застоя. Потертый ковер, занавески с цветочным узором, от которого рябило в глазах, и кровать, скрипучая, как мои надежды на спокойную жизнь.

На тумбочке стояла бутылка воды, которую я так и не открыл, и телефон, все еще горящий от недавнего звонка отца. Вечер был в самом разгаре, за окном – унылый пейзаж этого городишки, где единственным развлечением, похоже, было пялиться на панельки и мечтать о возвращении в Москву.

Но мои мысли были заняты совсем не пейзажами. И не работой. И даже не отцовскими нотациями. Они были заняты ею. Ириной Владимировной.

День был долгим, как мой список моих грехов в глазах отца. После утренней аварии, где эта знойная брюнетка врезалась в мой «Мерседес», и шока от того, что она оказалась моим подчиненным, я провел остаток дня в офисе, пытаясь выглядеть как человек, который знает, что делает.

Саныч Саныч, мой зам, загрузил меня кучей бумаг. Я честно пытался вникнуть в отчеты, планы, графики – все, что должно было доказать отцу, что я не просто парень с дорогой машиной. Но, все, что я делал, сводилось к одному: я искал повод узнать о Ирине побольше.

К вечеру я добрался до личных дел сотрудников. Секретарша с ее натянутой улыбкой и тощей задницей, принесла мне папки, и я, как прилежный начальник, начал их листать.

Ну, как листать… Я искал одну конкретную. Ирина Владимировна Ковалева. 30 лет. Архитектор. Не замужем. Это «не замужем» заставило мое сердце сделать лишний скачок, и я тут же мысленно одернул себя.

«Тимур, ты что, школьник? Радуешься, как будто она уже согласилась пойти с тобой на свидание!» 

Но факт оставался фактом: она свободна. И это было… хорошо. Слишком хорошо. А вот что было не так хорошо – это Павел. Тот тощий парень в дурацких очках, который крутился вокруг нее, как муха вокруг варенья.

Я заметил, как он смотрел на нее в конференц-зале, как поправлял свои очки, будто это делало его умнее. Что-то в его манере, в этом его интеллигентном виде, раздражало меня до чертиков.

Он явно мнил себя звездой офиса, и, судя по тому, как Ирина на него поглядывала, между ними что-то было. Или есть.

От этой мысли у меня внутри все сжалось, и я поймал себя на том, что сжимаю ручку так, будто хочу ее сломать.