Книга Наследник по крови, страница 67 – Елена Николаева

— Девочкам нужно уступать.

— Ладно, — щурится Стас. — Тогда вечернее платье на свадьбу друга я выберу для тебя сам. По своему вкусу. Согласна?

— Мы ещё не обсудили, пойду ли я с тобой на это мероприятие.

— Ты согласилась! — напоминает мужчина о нашем прошлом разговоре. — Я внёс тебя в список гостей. Так что выбора у тебя нет.

— Выбор есть всегда, — оспариваю его слова.

— Но не всегда бывают возможности, — взяв меня за руку своей теплой ладонью, Стас ведёт к стекляшке. — Я покупаю шаурму, мы с тобой съедаем её в этой сомнительной забегаловке и если выживем, едем в салон за нарядом. Есть какие-то возражения?

— Я не хочу слишком откровенное платье, — мгновенно выдвигаю свои требования.

— А я не хочу есть шаурму, — Стас тормозит у двери, в который раз оценивая меня пристальным взглядом. Мне становится неловко от того, как он задерживается им на груди, а потом и на бедрах. Кажется, что взгляд проникает под джинсы и сканирует меня насквозь, трогает в самых чувствительных местах. Я снова покрываюсь мурашками. Щеки вспыхивают румянцем. Пересыхает от волнения во рту. — У тебя красивая фигура, Ива. Тебе нечего скрывать. Подчеркнем твою шикарную грудь, подберем что-то особенное для тонкой талии с вырезом на бедре, и закончим лук ювелирным украшением. Ты будешь самой неотразимой девушкой на свадьбе.

Ива

Неделя спустя…

«Заеду за тобой в четыре. Надень этот подарок. Сегодня ты должна сиять» — читаю послание от Стаса, которое он написал на открытке и вставил её в шикарный букет. Сегодня красные лилии, дополненные мелкими белыми цветочками и зеленью.

— Распишитесь, пожалуйста, — курьер вручает мне ручку и папку с бланком.

Машинально расписываюсь и отдаю ему документ.

Мужчина возвращает мне паспорт и вручает в руки небольшую запечатанную коробочку.

— Всего доброго, — прощается он и уходит.

Я же застываю на пороге, судорожно соображая, что мне со всем этим делать?

Столько денег в меня не инвестировал ещё ни один мужчина. Хотя нет. Вру. Деньги Макса, которыми он компенсировал мой моральный ущерб, всё ещё при мне. И сумма там не меньше. Даже больше. Просто я не трогаю её. Зареклась не брать оттуда ни копейки.

— Четвертый букет за неделю. Личный парикмахер-стилист. Платье от кутюр за две штуки баксов. Туфельки Джимми Чу. Коробка ещё какая-то. Как это понимать?

— Не знаю. Наверное Стасу нравится тратить деньги, — пожав плечами, отдаю тётке букет и начинаю распечатывать посылку.

— Глупость какая, — крестная закрывает входную дверь. — Он дарит тебе цветы, выказывая свою симпатию. Иными словами ухаживает за тобой. Не просто тратит деньги. Инвестирует!

— Мне не нужны кавалеры, — отмахиваюсь я. — Не радуйся преждевременно. Стас хороший, с ним весело, но он не мой мужчина. Не лежит к нему сердце, вот и всё…

— Ты бы присмотрелась к нему лучше, прежде, чем заявлять такое.

— Бесполезно, тёть Лар. Я пыталась. Стас щедрый, шикарный представитель сильного пола, но нет к нему притяжения. Я люблю другого. Того, кого любить нельзя…

Открываю мятного цвета футляр и застываю с открытым ртом. В коробочке серьги. Не просто серьги, а граненые камни в серебристой оправе. Чистые, прозрачные, как слеза. Размером с большой ноготь.

— Ого, — выдыхает над ухом тётя. — Говоришь, не твой мужчина? А что ж этот «не твой» мужчина дарит тебе отнюдь не дешевые подарки? Это не бижутерия, детка.