Книга Грешники. Внебрачная дочь, страница 121 – Елена Николаева

— Итан! Итан! Братик! — неожиданный крик Элизабет врезается в уши. Напуганная до смерти, она врывается в кабинет, врезаясь в меня, как пуля. Обернувшись, подхватываю сестрёнку на руки. Пуговка дрожит. Прижимаю крепко к груди.

— Я же сказал, сидеть в укрытии. Почему ослушалась? Зачем спустилась вниз?

— Я примчалась на твой голос, — лепечет она, тяжело дыша. — Прости меня. Прости, братик. Мне было очень страшно. Очень…

— Тише. Тише, малышка. Всё хорошо. Я здесь. И папа Жорж тоже здесь. Он живой. Он не погиб. Ты его не узнала? — заглянув в её заплаканные глазищи, улыбаюсь. — Папу помнишь?

— Папа Жорж? — Лиз медленно оборачивается к нашему отцу и недоверчиво изучает изменившееся лицо главы семьи.

— Ему нужно побриться. И он станет прежним, — поясняю ей.

— Папка? — жалобный голос сестры душу наизнанку выворачивает. Лиз его боготворила. И он её безумно любил. Баловал. Души в ней не чаял. — Это ты, папочка? Ты живой???

Анна

Минуты ожидания тянутся как часы. Долго-предолго. Убивая.

В гостиной полумрак. Всхлипывая, я брожу по ней словно неприкаянная. Сквозь стеклянные стены внутрь бунгало попадает немного света от уличных фонарей. Мне этого достаточно, чтобы ориентироваться в пространстве, не привлекая внимание зажженным электричеством. Я здесь в безопасности. В безопасности же..?

Боже, как я могу думать о себе, когда Итан отправился в дом отца с голыми руками. Ни пистолета, ни дубинки, ни газового баллончика не взял.

Стоп! Пистолет!

Рванув к лестнице, быстро поднимаюсь наверх. В спальню. Я была здесь один раз, но отлично помню каждый уголок этого уютного дома. Будто всё происходило вчера.

Ностальгия по этому месту вытаскивает из глубин души сладкие и тёплые воспоминания. Здесь мы с ним целовались, я впервые призналась ему в любви. В этой спальне у нас случился первый секс.

Захожу в комнату. Включив фонарик на смартфоне, огибаю огромную двуспальную кровать, открываю дверцы шкафа. Внутри ничего не изменилось. По-прежнему висят его отутюженные до хруста рубашки, пара классических костюмов в чехлах. Ящики с нижним бельём. Полки со сложенными в аккуратные стопки полотенцами. Простыни, пододеяльники, свитера, джинсы…

Всё в спешке вытаскиваю на пол. Ищу коробку. Наткнувшись на кремовое покрывало, сдергиваю с полки и его. В голове происходят быстрые мыслительные процессы. Память подбрасывает картинок из прошлого: эта кровать, наша совместная ночь, заботливый Итан, утренний пережитый мною стыд… Замираю. Сердце пропускает удар.

Господи… это же оно?

То самое, на котором меня лишили девственности. Это я испачкала вещь кровью.

Затаив дыхание, разворачиваю покрывало. В нём белая простыня. Тоже меченая. Мной. В глазах плывут застаревшие коричневые пятна.

— Твою мать… — задушенно сиплю, смахивая пальцами слёзы.

Он это хранил? Серьёзно? Зачем? У него девственницы не было никогда? Бред какой-то…

Чувствую, как щёки обдаёт жаром. Мне стыдно. Господи. Отчего мне стыдно?

Падаю на колени, прижимая к груди мягкую хлопковую ткань.

Рыдаю… Рыдаю… Рыдаю…

Счастье переполняет душу до краёв.

Зачем он столько лет хранил все эти болезненные воспоминания о нас?

Почему не выбросил постельное сразу, как только я от него сбежала? Оставил память о нашей первой ночи и жил с этим долгих четыре года. Мой дурачок. Мой любимый. Никогда бы не подумала, что хладнокровный, жесткий мужчина на такое способен.