Книга Грешники. Внебрачная дочь, страница 37 – Елена Николаева

Итан

— Ну, что там, мам? Открыла сейф? — зажимая между ухом и плечом мобильный, сажусь обратно за ноут. Ставлю чашку сваренного кофе на стол, едва не проливая на клавиатуру. Матерюсь. Пришло время раскрывать карты, и Энни в этом мешать мне не станет.

Последних три часа я провёл за работой, стараясь не тревожить Царевну. Дал ей возможность самостоятельно прийти в себя после шока. Не стал давить, чтобы не сломать там, где слишком хрупко.

— Конечно открыла, ты сомневаешься в моих способностях? — спрашивает мать. — Прекрати нервничать. Что в этой папке? Впервые вижу тебя таким несдержанным.

— Правда.

— Какая правда, сынок?

— Правда, которую я хочу узнать, — заключаю с твёрдыми интонациями. — Достань флешку и пришли мне информацию на электронную почту. Всю, которая там имеется.

— Сейчас. Накопитель в ноут вставлю и всё отправлю.

Пока мама выполняет для меня срочное задание, я допиваю кофе. Чуть обжигая язык. Руки дрожат. Сердце из груди выпрыгивает, словно мне предстоит спрыгнуть с небоскрёба вниз без страховки.

— Поймал? — доносится из трубки мамин голос.

— Поймал. Сейф не забудь закрыть, — приступаю скачивать и открывать файлы.

— Итан, здесь ещё какие-то фотографии. Много. Кто эта девочка? Очень знакомое лицо, — на секунду повисает пауза. — Это же Анна? — уточняет. — Я как-то видела её в больнице рядом с тобой, когда ты был в коме. Племянница Кэт. Она ведь? Я права?

— Да, ты права, — соглашаясь, пробегаюсь взглядом по адресу проживания Царевны. Листаю доки. Ищу информацию о беременности и родах.

— Она родила? Боже, когда? Кэтрин ничего об этом не рассказывала. Ты мне так и не объяснил, почему вы расстались. Такая милая девочка. Ангел во плоти.

Хмыкаю, вспоминая, в каких переделках этот ангел побывал.

— По глупости расстались. Я тупанул. Теперь пытаюсь её вернуть. Она против.

— Не поняла… Боже, ты столько лет решался на этот шаг? Поэтому у тебя до сих пор не было серьёзных отношений с женщинами? А ребёнок чей? Этим фото несколько лет.

— Пытаюсь выяснить, — машинально отвечаю, натыкаясь на папку с фотографиями. Быстро пролистываю: Аня беременная, Аня с коляской гуляет, Аня держит дочку на руках. Обе катаются на качелях. На фотках преимущественно тоскливо-пронизывающий взгляд и вымученная улыбка.

— Не пойму, что ты хочешь выяснить? Ох… — мама показательно вздыхает. — Да тут нечего выяснять, родной. На фото вылитый ты! Кто эта малышка?

Игнорируя мамины вопросы, вчитываюсь в запись акта о рождении ребёнка:

«Карпович Доминика Святославовна. Родилась пятого апреля…» — обращаю внимание на год рождения, подсчитываю в уме, и меня холодным потом окатывает. Ложь Царевны лопается, как мыльные пузыри.

Неужели Ника моя? Только родилась семимесячной, если считать от примерной даты нашего первого секса. От этой мысли болезненно сводит нутро.

"Гражданка России… Мать — Карпович Анна Владимировна…"

В графе об отцовстве стоит жирный прочерк.

— Пиздец…

* * *

— Что, прости? — голос матери доносится до ушей словно сквозь вату.

— Ничего, — автоматически отвечаю, продолжая анализировать.

Отношения у нас с Царевной всегда были сложными. С первой минуты нашей встречи я не видел в ней серьёзной женщины, пригодной для чего-то большего, чем кратковременная интрига. Эн для меня была бесячей, наивной девчонкой, хоть и безумно нравилась. Слишком много выдавала косяков в противовес моему доверию.