Книга Контракт с Дьяволом. Без права на любовь, страница 31 – Елена Николаева

«Трахать как шлюху?»

С каких пор ему нравится проявлять агрессию в сексе? Быть грубым? Впервые его слова вводят меня в ступор. Он словно сошёл с ума. Таким я его не знала. Этот мужчина не может быть моим мужем. Что на него нашло? Накрыла внезапная страсть?

– Повернись, детка! Хочу кончить тебе на грудь…

Отпускаю время. Отключаюсь. Не сдерживая всхлипы, глухо реву, нахожу в пакете бутылку шампанского, откупориваю его с негромким хлопком. Залпом вливаю в себя достаточно жидкости, чтобы через полчаса захмелеть и обезболить весь этот кошмар, вихрем ворвавшийся в мою жизнь.

Сложное решение

Маша

Когда звуки страсти стихают, перетекая в шумные дыхания и ненавязчивый шутливый разговор любовников, я прихожу в себя. Первая волна невыносимой душевной боли чуть-чуть отступает, позволяя разуму включиться в работу. И хоть моё нутро всё ещё полыхает огнём, я собираю волю в кулак, встаю, опираясь рукой о стену. Пересиливая головокружение, иду в зал.

На стеклянном столе горят свечи. Рассыпанные лепестки роз двоятся в глазах, расплываются алыми пятнами, напоминая кровь. Ужин почти не тронут. Ну надо же… Петя старался. Заказал еду из ресторана. Знатно приготовился ко встрече с любовницей: экзотические фрукты, дыня, клубника со сливками, ароматное запечённое мясо, осьминог с гарниром, тарталетки с красной икрой и морепродуктами, два вида вина, хрустальные бокалы, на одном из них отпечаток красной помады…

В голове не укладывается, почему именно сегодня? На что он рассчитывал? Быстрым способом разорвать наш брак? Знал, что не прощу измену. Отсек меня, словно мечом. Раз и навсегда, как какую-то опухоль.

Забираю в сумочку важные документы, оглядываюсь вокруг. Больше в эту квартиру я не вернусь. Разве что за своими вещами. Весь уют, который был создан моими руками, хочется превратить в руины, в такие же, как сейчас царят в моём сердце.

Как так? Ну как же так???

Нервное напряжение, достигнув своего пика, ударом импульса заставляет схватить со стола бутылку с вином и швырнуть её в новенькую плазму, купленную нами в честь бумажной свадьбы.

– К чертям собачьим! – вырывается хрипло из груди.

За вскриком следует судорожный, громкий плачь.

«Хватит, Маш!» – успокаиваю себя. Застёгиваю сумочку. Отправив её на плечо, рвусь к выходу, вытирая слёзы с глаз. В коридоре сталкиваюсь лицом к лицу с выбежавшим из спальни Петром. Практически врезаюсь в него.

– Машка? Тебя так много, детка… Ты везде… – хохочет. Настроение чрезмерно хорошее. Жилка на шее гарцует, словно взбесилась. – Что ты грохнула… там? М? – перегородив путь, резко прижимает меня руками к стене, смотрит стеклянными округленными глазами, как у совы, словно загипнотизированный. – Красавица ты моя… – хрипит, не отводя взгляда. Зрачки расширенные. Глупая улыбка не сходит с его лица. Голый. Влажный от пота. Взъерошенные волосы придают дерзости. Облизывает искусанные после поцелуев губы. На них виднеются следы от помады, такого же оттенка, как на бокале. На шее и груди горят отпечатки чьих-то губ, проложивших дорожку к пупку…

Опустив ниже взгляд, замечаю эрекцию. Его разгоряченный, блестящий член дёргается, будто бы по мановению волшебной палочки. Исходящий от мужа запах секса убивает…

Противно…

Господи, это не сон.

Не трансляция порно по телеку.