Книга Без памяти во лжи, страница 14 – Настя Петухова

Сбрасываю халат, надеваю платье и смотрю на себя в зеркало. Оно обнимает стройную фигуру, подчёркивая каждый изгиб моего тела: талию, грудь, бёдра.

С локонами и лёгким макияжем я выгляжу не как кукла для витрины, а как женщина, которая знает, чего хочет — даже если я пока не понимаю, кто я и что на самом деле хочу.

Внизу слышатся шаги — тяжёлые, уверенные. Его шаги.

Арес уже ждёт меня...

Глубоко вдыхаю, расправляю плечи и иду вниз, навстречу ему, навстречу этому вечеру.

Это будет испытание — для меня, для него, для той лжи, в которой мы оба запутались.

Селена

Медленно спускаюсь по лестнице, чувствуя, как ткань платья мягко касается разгорячённой кожи.

Каждый шаг отдаётся лёгким стуком каблуков по холодному мрамору, и этот звук эхом разносится в тишине дома.

Знаю, что он слышит меня ещё до того, как я появляюсь внизу — Арес всегда чувствует моё присутствие, как хищник чувствует свою добычу.

Он стоит у подножия лестницы, высокий и строгий в чёрном смокинге, который облегает его фигуру, делая похожим на героя старого фильма — опасного, с тёмным обаянием, от которого трудно отвести взгляд. Его руки засунуты в карманы, поза кажется небрежной и расслабленной, но я уже научилась замечать скрытое напряжение — в чуть ссутуленных плечах и в лёгком наклоне головы.

Останавливаюсь на последней ступеньке.

Замираю.

Наши взгляды сталкиваются в немом противостоянии.

Его серые глаза — холодные, как зимнее небо, — скользят по мне: от локонов, что мягко спадают на одно плечо, до платья цвета слоновой кости, которое я выбрала вместо кричащих нарядов из шкафа.

Я вижу, как его брови на миг приподнимаются, а в глубине зрачков мелькает что-то непривычное.

Удивление? Растерянность?

Может, даже тень восхищения, которую он тут же прячет за привычной маской.

Его лицо вновь становится непроницаемым, и вместо того, чтобы подарить мне чуточку тепла или хотя бы комплимент, как и подобает настоящему мужчине, он скрещивает руки на груди.

— Игра затягивается, Селена, — тон острый, с лёгкой насмешкой, что режет меня, как тонкий нож. — Думаешь, сменив стиль, убедишь меня, что ничего не помнишь? Это не сработает.

Сжимаю губы, подавляя колкий ответ, что вертится на языке и отчаянно рвётся наружу. Внутри закипает обида, но я буквально заставляю себя дышать ровнее.

Смотрю на него спокойно, вопреки урагану, бушующему в сердце. Стараюсь сделать всё, чтобы не показать, как на самом деле меня задевают его слова.

— Я не играю, Арес. Я просто пытаюсь быть собой.

Муж скептически приподнимает бровь. Его взгляд твердит, что он не верит ни единому моему слову, и это ранит сильнее, чем я ожидала. Однако я сейчас не готова вступать в новую перепалку и даже рада, что он не пытается продолжить этот бессмысленный разговор, который ровным счётом ни к чему не приведёт.

— Пойдём. Машина ждёт.

Мы выходим в холодный вечерний воздух. Он обжигает кожу, контрастируя с теплом дома. По телу разбегается табун непрошеных мурашек. Обхватываю себя за плечи, чтобы согреться, и следую за мужем.

Чёрный внедорожник уже стоит у крыльца, ожидая нас. Водитель открывает дверцу, слегка кланяясь, но делает это чисто механически, не испытывая ко мне и толики уважения. Видимо, не только муж, но и персонал относится ко мне с пренебрежением...