Книга Без памяти во лжи, страница 48 – Настя Петухова

Краснею от неожиданного комплимента, опускаю взгляд и отвечаю:

— Спасибо, Арес...

Я поддаюсь атмосфере этого момента, этому вечеру, этому мужчине, что сидит напротив и смотрит на меня так, будто я — единственная женщина в этом зале.

Между нами что-то появляется и... я, кажется, не хочу это останавливать.

Официант приносит вино, разливает по бокалам. Я беру свой, делаю глоток и прикрываю глаза, наслаждаясь терпким вкусом напитка.

Арес говорит что-то о работе, о городе, но я слушаю его голос, а не слова. Он звучит спокойно, уверенно, и я ловлю себя на том, что улыбаюсь. Искренне. По-настоящему.

Он замечает это, замолкает и смотрит на меня ещё внимательнее.

— Что? — насмешливо приподнимает бровь. В его тоне нет издёвки, нет ничего плохого. Его губы трогает ответная улыбка.

Я не знаю, что сказать. Вместо слов я тянусь через стол, накрываю его руку своей. Его кожа тёплая... нет, обжигающе горячая. Я глажу её пальцами — медленно, осторожно, словно боюсь спугнуть.

— Спасибо, — говорю тихо, вкладывая в это простое слово свои чувства. — За... — столько всего хочется сказать, но произношу лишь самое безобидное для себя и своего сердца... — за этот вечер.

Его взгляд темнеет, становится глубже. Зрачки затапливают радужку, отчего глаза становятся практически чёрными.

Муж не убирает руку, смотрит на меня так, будто хочет что-то сделать — наклониться, притянуть меня и поцеловать?!

И я вдруг понимаю, что в этот раз не оттолкнула бы его. Не убежала, как тогда, когда он впервые поцеловал меня, после возвращения из больницы.

Новое чувство пугает меня, однако я не сопротивляюсь ему. Между нами что-то есть... какое-то притяжение, но и пропасть, вызванная потерей памяти, тоже никуда не делась, как и его любовница.

Я не знаю, кто я.

Не знаю, кем была для него раньше. Не знаю, почему он изменился, почему теперь смотрит на меня так, будто я новая, а не та, кого он ненавидит всем сердцем.

И...

И вдруг я слышу шаги — лёгкие, уверенные, с цоканьем каблуков по паркету. Поднимаю взгляд, и моё сердце сжимается.

Она. Вероника.

Высокая, красивая, в чёрном платье, что облегает её фигуру, как вторая кожа. Её волосы струятся по плечам, губы накрашены ярко, глаза блестят. Она идёт прямо к нам, и я чувствую, как воздух в зале густеет.

— Арес, — говорит женщина, останавливаясь у нашего столика. Её голос приторно-сладкий, но в нём ощущаются нотки напряжения и раздражения.

Резко убираю руку с его ладони и хватаю первое, что попадается — бокал. Арес поднимает взгляд, и я вижу, как его лицо меняется. Глаза сужаются, губы стискиваются, щека нервно дёргается.

Он зол. Не просто раздражён — зол, как зверь, которого загнали в угол.

— Что ты здесь делаешь?! — спрашивает он достаточно резко.

Вероника улыбается, но в этой улыбке нет тепла. Она бросает взгляд на меня, потом снова на него.

— Увидела твою машину у входа, — говорит, наклоняясь чуть ближе. — Решила поздороваться. Не думала, что ты здесь... не один. — и снова быстрый острый взгляд, направленный в мою сторону.

Я сижу молча, смотрю на неё, на него, и внутри всё кипит. Ревность, что я гнала прочь, вспыхивает ярче, чем вино в моём бокале, что я сжимаю до побелевших костяшек.

Кто она для него? Почему она здесь? И почему он так зол: потому что она пришла или потому что я здесь вместо неё?!