Онлайн книга «Измена под Новый год»
|
Избавиться? От такого великолепия? Да он совсем обезумел? — Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь… — Выкинь, я сказал! Прилечу, еще поговорим. Короткие гудки говорят о том, что муж разъединил звонок. Так просто. Нажал на отбой, и проблема вроде как решена. Но это ведь неправильно. Вместо того, чтобы вновь звонить и причитать о своей обиде, я уверенно поднимаюсь с дивана, забираю с верхней полки вазу и наполняю ее водой. Еще раз вдохнув аромат, который пополнил коробочку “новогодних запахов”, ставлю букет в воду. Мечтательно закатываю глаза, гадая, кто мог подарить. И кто мог знать о том, что у меня сегодня день рождения? Взгляд невольно соскальзывает с букета на окно, где со вчерашнего дня стоит горшок с рождественским цветком, который я покупаю каждый год. В новогоднюю ночь верхние красные листья Пуансеттии становятся пунцовыми. Обожаю этот момент. Вчерашний цветок я не покупала. Кто-то прислал его мне так же как и сегодняшний букет. Снова беру в руки телефон и ищу в списке контактов номер, который не набирала давно. За время моего замужества — всего несколько раз, потому что Тиграну бы это не понравилось. Улыбка не сходит с лица. Глупая… какая же я глупая. И улыбка сейчас у меня такая же. — Привет, Никки, — низкий с хрипотцой голос раздается в трубке и я понимаю, что скучала по нему. — Значит, это ты? — Что я? — хитро спрашивает. Но мы оба уже прекрасно поняли, о чем я спросила. — Цветы, Гордей. Они же от тебя? Долгое молчание в трубке заставляет слегка понервничать. А вдруг не он? Вдруг у Сафонова уже жена и семеро по лавкам? А тут я со своими горшками?.. Прежде чем успеть исправиться, слышу уверенный голос: — Давно не виделись. И да, я помню, что ты каждый год покупаешь Пуансеттию и обожаешь ирисы в букетах. С Днем рождения, Светлячок. Глава 2.2. За четырнадцать часов до Нового года Тигран — Всё в порядке, Тигран? — склоняется надо мной Кира, отсвечивая из выреза блузки упругой троечкой. — А у меня когда-то было не в порядке? — интересуюсь, приподнимая брови. Кира Миллер, мой финансовый директор, кстати, очень неплохой, вежливо улыбается и отводит взгляд на своего соседа слева. Я же отворачиваюсь к иллюминатору и судорожно считаю скопившиеся капли между стёкол. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь… Двигатель по ощущениям находится прямо под моим сиденьем и здорово накручивает мои нервы на винты. Гул слышен по всему салону, но никому и дела до этого нет. Кроме меня… — Тигран, — снова в уши проникает мягкий женский голос. В раздражении закатываю глаза и делаю вид, что не слышу. Мне казалось, на свете существует только одна женщина, которая может выбесить меня так, что из ушей дым валит коромыслом. Эта особенность целиком и полностью, с потрохами принадлежит моей супруге. Липучке. Пытаюсь отвлечься… Надо было лететь одному. Хотя… украдкой бросаю взгляд на стройные, длинные ноги. Вдвоём веселее будет. — Тигран, — ещё раз зовёт Кира и достаточно интимно смеётся. — Я знаю, что ты не спишь. У меня есть таблетки с Бали… — Не продолжай, — приоткрываю один глаз. — Дурь не для меня, Кира, — брезгливо морщусь. Отец с детства приучил. Наркота — удел слабых. А мы, Мансуровы — старинный татарский род, не можем себе позволить быть слабыми. — Да нет, — мотает светлой головкой мой финансовый директор. — Я тоже не по этой части, Тигран. |