Книга Давай поспорим?, страница 39 – Дарья Белова

— Стоп! У меня есть уже парень! — выкрикиваю я.

Пф! Парень!

— Так, а вот это уже интересно, — откладывает она телефон и пристально на меня смотрит, как тот полицейский, который пытается прочитать признание своего заключенного на лбу.

— Ну что… есть… парень, — может им хватит этой информации?

— Исчерпывающе… — заключает Ася.

— Роман. Его зовут Рома.

— Рома Рома Роман….Роман…. Мужчина всей моей жизни, — ну вот, еще одна песня в исполнении теперь безголосой Машки.

— Да. именно так.

Ой, при мысли, что Рома — мужчина моей жизни даже как-то руки потряхивать начали и дыхание немного сбилось. Я об этом даже не думала. Как-то это самонадеянно и неправдоподобно, чтоли…

Мы с девчонками еще часа два просидели в нашем кафе, где выпили в общей сложности восемь чашек кофе и съели по восемь булочек. А потом в приподнятом настроении села в метро и доехала до дома. Мне и правда после встречи стало легче.

Разумеется, все это время я не была одна. Были люди, которые меня окружали, коллеги по работе, мама. Но, честно сказать, моих девчонок ужасно не хватало. А звонить им и жаловаться как-то стыдно. Да и темп работы у меня был такой, что не до посиделок с друзьями. А сейчас будто снова вернулась в то время, на год назад. И не было всех этих перемен.

Домой я зашла с легкой улыбкой на лице и в хорошем расположении духа. Но не судьба мне было сохранить этот настрой.

Уже на пороге меня встретили несколько пар мужской обуви. Такой старой, затертой, все в побелке или еще какой строительной пыли. И безумно, безумно пахнущие мужским застарелым потом.

— А что здесь происходит? — спросила я то ли маму, то ли тех строителей, то ли новых хозяев нашей квартиры: все они толпились в моей комнате.

Да, с*ка, в моей комнате! Один из них сидел на моей кровати. Другой облокотился на мой шкаф. А новые собственники расхаживали по МОЕЙ комнате, будто они уже в ней живут. С*ка! Ненавижу!

— О, Настя, уже пришла… — как-то слишком тихо и грустно сказала мама.

Она явно была лишняя в той компании. Но и уйти не могла. Потому что некуда.

— Что. Здесь. Происходит. — Еле сдерживаясь спросила еще раз.

— Мария Олеговна и Артем Игоревич приехали со своей бригадой, которая будет делать у нас, то есть уже не у нас, ремонт. Вот обсуждают детали.

— Мы еще здесь живем, они в курсе? — я спросила немного громче, чем надо.

— Настя…

— Что Настя, мама? Это моя комната! Я в ней живу! Да, пока, но вот сейчас это моя кровать. Встаньте, — грубо обратилась я к одному из строителей, — я покрывало стирала неделю назад а вы на него своей грязной з… точкой сели.

— Настя, ты что такое творишь? — испуганно посмотрела на меня мама.

— Я творю? Что вы все здесь творите? Вон из моей комнаты!

— Девушка, — подала писклявый голос очевидно новая хозяйка квартиры, — это больше не ваша комната. И живете вы здесь только потому, что мы вам разрешили пожить здесь до вашего отъезда. Но мы не договаривались, что не будем начинать делать ремонт. Уж извините нас, — конечно, ага, извиняется она.

— И где позвольте нам, ой, мне, теперь ночевать? — обратилась я к ней.

— Настя, у нас есть раскладушка, помнишь? Мы на склад в гараж еще ее не отправили. Можно будет ночевать на ней, у меня в зале, — вмешалась мама, очевидно чувствуя назревающий конфликт.

— Что? Зачем мне спать на какой-то гребаной раскладушке, когда у меня есть своя комната, своя кровать?