Книга Развод. После…, страница 5 – Дарья Белова

Снова открываю сообщения, вчитываюсь.

Какой же наглец, а!

Начинаю печатать ответ, вливаю в него всю желчь, на которую только способна и… стираю.

– Знаешь, что, Кречетов, – набираю его номер, движимая иррациональными чувствами, – пошел ты! Ты больше не имеешь права задавать мне такие вопросы.

Бросить бы трубку, а я жду.

Хриплое дыхание, как у старого курильщика, наполняет все пространство небольшого коридора. Я… волнуюсь. Пот рекой струится по спине – неприятное чувство. Но еще меня выбешивает, что ведусь на крючок, который Макс так ловко закинул. Рыбак, блин.

– Оля?

Но он даже не сразу понял, кто звонит.

Разочарование обрушивается и засыпает сверху донизу.

– А ты еще чьи-то интимные секреты знаешь?

– Вообще-то, да.

Ненавижу!

– Если проболтаешься Оскару, мне придется тоже кое о чем проболтаться. Как хорошо, что у меня припрятан в рукаве козырь, не находишь, Кречетов.

Молчание. Стук бокалов, чьи-то голоса, преимущественно женские.

Меня рвут эмоции как дикие звери, и я не понимаю, как их успокоить. Спокойствие Макса, какой-то даже пофигизм, всегда выводили меня из себя.

– О чем ты, Ляль?

Снова мое прозвище. В прошлое окунает, задыхаться начинаю.

– Ты понимаешь, о чем.

Макс низко смеется.

Дыши, Оля! Это всего лишь смех, всего лишь бывший муж, всего лишь разговор.

“Которого не должно быть”, – шепчет мне моя совесть.

– Ты с кем говоришь? – слышу голос из трубки.

Ну, конечно, его девушка. Та брюнетка, что ловко обвивала его руку, его всего, чуть не сожрала на глазах у всех.

Ногтями цепляю кафель, следы хочу оставить. Внутри также кто-то когтями раздирает, гравировки какие-то ставит на неизвестном мне языке.

– Да так, никто, – слышу ответ и короткие гудки.

Он сбросил вызов.

Не знаю, что больше выбило из меня воздух: его ответ или его действие. Пошевелиться не могу. Застыла, накрытая потухшей лавой, только внутри еще борюсь с кем-то. Или с чем-то.

“Никто”...

Мы же любили. Сильно. Мы не можем быть друг для друга никем. Никак не можем.

И в первый раз за два года я понимаю, что плачу.

– Ксения, привет, это…

– Оля, привет. Ты у меня все еще записана.

С сестрой моего бывшего мужа мы общались хорошо, даже очень. Нельзя было назвать нас подругами, но иногда могли встретиться и поболтать. После развода практически перестали общаться. Оно и понятно.

Стараюсь, чтобы мой голос звучал звонко, без всяких хриплых нот, которые бы говорили о моих слезах.

– Подскажи, а Макс все в тот же зал заниматься ходит?

– Вроде бы да. А что?

А что? Такой простой вопрос, а ответа у меня нет. Есть только одна идея. Бредовая, опасная, безумная. Как и я, по словам моего дорогого бывшего мужа.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Отвечаю что-то невнятное и сбрасываю звонок.

Захожу в спальню, открываю ящик с документами и нахожу несколько тонких папок с ксерокопиями. Содержащаяся там информация важна для Кречетова. Только он и не знает, что у меня есть копии.

Но узнает. Настал мой черед задавать ему вопрос, который загонит бывшего в тупик.

Макс.

– Может, поедем сегодня ко мне?

Моя девушка, Настя. На самом деле звучат все эти формулировки странно. По крайней мере, для меня. После брака и развода говорить о том, что ты как бы встречаешься, что у тебя есть девушка, это по меньшей мере необычно. Чудно, я бы сказал.