Книга Эгоист, страница 98 – Дарья Белова

Выдыхаю. Все пятьдесят три круга почти не дышал или делал это тяжело, заставляя легкие работать так же, как и двигатель позади меня.

Машу трибунам, пока завершаю победный круг и подъезжаю к табличке «1».

Снимаю рулевое колесо, выбираюсь из кокпита.

Принято вскидывать руки, радоваться, бежать к команде и бросаться в эту толпу «стрелочников».

Радости ни хрена. Как и вкуса победы. Все паршиво и тухло.

– Не нашлась? – Тим стучит по спине. Поздравляет.

Я воспламеняюсь от бешенства. Еще и дикая усталость связывает. Руки опускаются.

– Ты видишь ее где-то? – бурно реагирую. Так нельзя.

У нас праздник. «Стрелы» победили. Р1 и Р3, между нами затесался Сафин.

– Ну вдруг. – Обиженно отвечает.

Да. Я резок. Потому что зол. На него, на себя, на Жемчужину, на всех здесь и во всей галактике.

– Нет ее! Нет! – Снова взрываюсь. – Найду, и…

– Убьешь?

Тим берет кепку с ярким номером «2».

– Не решил. Надо сначала найти.

А что я правда ей скажу, когда найду? Ты сука, что вырвала мне сердце? Холодная, эгоистичная Эльза, которая не посчитала нужным даже попрощаться?

Или обнять до хруста каждой косточки в ее теле? Зацеловать любимые губы? Распустить волосы и зарыться в них сразу обеими руками. Вдыхать запах духов, слизывать вкус кожи. Смотреть в глаза, пока не увижу и не разгадаю ответы?

Ее поступок до сих пор ломает меня. Мог бы плюнуть, забыть, а я ищу, потому что… Не такой уж и эгоист, выходит?

Поднимаюсь на подиум, забираю награду. Думаю о том, что сейчас поеду домой.

Когда ко мне вернется радость победы? Как я вообще в таком состоянии еще выигрываю?

Вокруг камеры. Цепляюсь за одну и смотрю в объектив. Откуда-то берется уверенность, что она смотрит. Именно в этот момент, эту самую гонку. Видела меня, мой болид, мою победу.

Не сомневаюсь в этом.

Смотреть гонку на небольшом экране это то еще издевательство. Картинка отстает, звук фальшивит, комментаторы раздражают, особенно когда отвлекаются от хода гонки и ударяются в воспоминания прошлых Гран-при.

Я сижу вся на иголках и безжалостно ломаю ногти.

Круг за кругом, пит-стопы, обгоны… Сердце в бешенстве. Стучит отчаянно.

– И где твой? – Марта сидит под боком и навязчиво грызет чипсинку за чипсинкой. Низкокалорийные, запеченные, а не жареные.

– Он не мой.

Мне обидно. Я бы хотела, чтобы «двенадцатый номер» был моим. Увы, я повзрослела и перестала верить в сказки.

– А волнуешься как за своего.

Скашиваю недовольный взгляд на подругу. Она его ловит и кисло улыбается.

– Ешь свои чипсы, – шиплю, – новая модель «Calvin Klein».

Как только вижу, что Майк выходит в последний поворот, а затем зрителям показывают развевающийся клетчатый флаг в руках очередной местной звезды, подпрыгиваю с дивана и складываю руки в молитвенном жесте.

Никогда не молилась, но тут вдруг начала.

Неужели победит? Неужели пересечет финишную черту первым?

Mamma mia!

– Да! Да-да-да! – кричу, прыгаю на месте. Смотрю на Марту, а та лишь бровями играет и глаза закатывает.

Мне становится жарко, я подбегаю и открываю окно настежь, наплевав на работающий кондиционер.

Уф, вот это гонка!

Так и тянет набрать Майка. Не просто поздравить, а услышать его голос. Когда он рад и волнуется, его речь становится невыносимо быстрой. Как мой пульс в этот момент.

Я скучаю.

Скучаю по его шуткам и подколам, по его запаху и поцелуям, по взлохмаченным волосам и идеально выглаженным футболкам. По голосу, итальянским ругательствам и любимому «жемчужинка».